Дэшилл Хэммет - Космопорт, 2014 № 03 (4)

— Рост, вес? — смеется кто-то.

— А вам не всё равно?

— Она, может, страшненькая, — не сдается бестелесный дух.

— Фото могу показать, — обижается Крадущийся, — вот… смотрите…

Бесплотные духи смотрят. Им нравится. Девушка как девушка. С воображением у нее вроде бы все нормально, запросто представит себе призрака…

— А чего отдаёшь? — спрашивает дух, сотканный из лунных лучей.

— Устал я от неё.

Духи понимающе кивают, устанешь тут от этих пустышек со стразами вместо мозгов, ой, миленький, я такой фильм видела, там силы света сражаются с силами тьмы.

— Устал… Ну, и внушил ей, что я ей сам надоел. Кто-нибудь возьмет? — спрашивает Крадущийся.

— Я возьму, — кивает дух из лунного луча.

— Да на кой чёрт, с ней и поговорить толком не о чем, — Крадущемуся становится не по себе.

— Ну и ладно! Мне в материальном мире побывать, и то хорошо. Сколько за нее возьмёшь?

— А сколько дашь?

— Два лунных луча.

— Дёшево.

— А кто за такую больше даст? — фыркает дух, здесь его называют Лунный Луч.

— Тоже верно…

Подписывают договор, Крадущийся наскоро объясняет новому хозяину, как обращаться с Ингой, что любит, чего не любит, чего боится. Крадущийся… что за имя ему дурацкое дала? Крадущийся…

— Номер… на одного, на двоих?

Димка смотрит на администратора. Испепеляюще. Мысленно прожигает в нём дыру. Какой, к хренам собачьим, на одного, не видишь, что ли?!

— …Не видите, что нас двое?

Администраторша смотрит на пустое место рядом с Димкой.

— М-м-м… какой номер пожелаете?

— С вай-фаем… и прочими такими причиндалами.

— Без проблем.

— Да, и чтобы розетки были, всё при всём… ю-эс-би…

Администраторша бледнеет.

— М-м-м… боюсь, нет таких…

Димка снова прожигает тётеньку за стойкой. Что за гостиница у вас, какие, к чертям собачьим, пять звёзд… олл иклюзив…

— А… м-м-м… кто ваш друг?

Димка хочет снова обидеться, а ну да, на что обижаться-то, тётенька же его не видит!

— Виртуал… человек… виртуальный. Хомо виртуалис. Ему вай-фай нужен, чтобы жить. И еще много чего… из области интернета.

— A-а, так это у нас интернет-кафе, — кудахчет тётенька.

— Это мне в кафе теперь жить?

— Ну, что вы… отдельные комнаты, диванчик там, всё при всём…

— Вот это по-нашему, — Димка переводит дух, — пошли, Дата-Крайм.

Бросает сумку в кого-то невидимого, сумка повисает в пустоте, плывёт по воздуху за хозяином.

Дата-Крайм-двести смотрит на Димку. Насмешливо. Холодно. Пристально.

— Не дам.

— Что значит, не дашь, мне что, всю жизнь с тобой теперь мучиться?

Дата-Крайм-двести кивает.

— Всю жизнь.

Дата-Крайм-двести. Тонкий, бестелесный, отдаленно похожий на человека. Хомо Виртуалис.

— Слушай, ну, другого человека себе найдёшь, я-то тебе на что?

Дата-Крайм-двести фыркает. Презрительно. Вот так же он фыркал сегодня в загсе, когда Димка долго объяснял про расставание, ну, со школы с этим Дата-Краймом-двести дружит, сейчас универ кончил, в Москву переехал, как-то уже не до Дата-Крайма-двести, ни до кого, ни до чего… И регистратор за столом терпеливо оформляет документы, и тут на тебе, та-дамм — Дата-Крайм-двести заявляет, что ничего подписывать не будет!

— Я тебя по-хорошему прошу, — не сдаётся Димка, — пусти. Думаешь, если расставаться со мной не хочешь, я тебе и дальше программы писать буду? Хрен дождёшься.

— И будешь.

Дата-Крайм тоже не сдаётся. Дата-Крайму-двести Димка нужен, ещё как нужен, где ещё такого программёра найти, да мало того, что программёра, ещё и чтобы свободный был, сам по себе, чужой для всех, ничем не связан. А одинокий программёр, это редкость, большая редкость, у каждого какой-нибудь дружок, какая-нибудь виртуальная нечисть из Сети.

Так что Дата-Крайм-двести с Димкой не расстанется. Даже не просите. Тут, главное, пару месяцев подождать, привыкнет Димка к Москве, перебесится, там, глядишь, и раздумает расставаться.

— Ой, а я знаешь, такую книжку читала, такую книжку…

Лунный Луч недоверчиво смотрит на Ингу, надо же, она ещё и читать умеет, по ней бы в жизни не сказал.

— Карлсон? Прикольная книжка.

Лунный Луч пытается шутить. Шутить не получается, ничего, лиха беда начало.

— Ну, я читала, что это… раньше друзья только у детей были.

— Да ну.

— Не, правда, там так написано… что раньше только дети маленькие друзей видели… ну таких…

Лунный Луч кивает. Н-да-а, хлопотное это дело, состоять при Инге, выслушивать то, что тридцать три раза слышал, и делать вид, что слышишь в первый раз. Ух ты… да ты что, да быть не может…