Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

- Деньги есть?

Дергаюсь испугано.

Возле меня притормозил небольшой грузовичек, не колфермский, частный. Синий такой, с черными полосами. Покрытый дорожной пылью недельной несмываемости, с прибитой у дна грязью.

Видно, не только по трассам он ездит.

Водитель замер с приоткрытой дверцей. Изнутри несет табаком и корицей. И беконом.

- Есть, - часто киваю, закидывая сумку на плечо. В сумке - несколько неотъемлемых вещей прессерского гардироба. И просто нужные вещи.

- Покажи! - водитель приподнимает черные очки, отводит взгляд на мгновение.

- Минутку, - лезу в карман хамелеонского костюма - его все-таки удалось найти в многоэтажных гардеробах линкора, - извлекаю перевязанную пачку веленовых купюр.

- До города?

- Да, к Ко-Муну.

- Залазь.

Повторять не приходится. Ровно мгновение поколебавшись, ныряю внутрь кабины, плухаясь в магко вытоптанную ложбинку сидения. Дверь, привязанная на пояс - явный признак постоянного контакта с желающими проехаться звонко цокает.

Не простаивая и секунды, трогаемся.

- Деньги не прячь, - напоминает водитель.

- Сколько?

- Десять тысяч.

После такой цыфры у меня дыхание переходит в фазу глубокого торможения. А потом вспоминаю, что не в пойнтах это, а в либерах. У них, в Социмперии, просто все финансовые проблемы стали решать с помощью печатного станка. Вот и пошел обвал гос-валюты.

Отсчитываю десять тысяч, автоматически переводя на пойнты.

Нет, не больше сотни, наверное.

- Ты из колфермы "Свободные рога"?

- Нет, из "Копыт-патриотов", - отвечаю.

Водитель качает головой. В такт ему мечутся подвисные безделушки на лобовом стекле.

- Нет такой, - заявляет.

- А ты больно знаешь...

- Я все знаю.

- Даже те, что за Краплак-Водицей? - припоминаю звучное название из заученной карты местности.

- Так ты из-за Краплаченьки?

- А то: не похож?

Понятия не имею, как вглядят те, кем я назвался. Но обирающего пассажиров водителя развалюхи в такой социалистической стране я представить точно не мог. Не похож он на коммуниста. Или он просто на сектанта не похож?

- Да вы все оттуда никакие. Жизнь у вас там, не как у людей.

Оттого и штампуют вас, уродов этаких...

- Спасибо на добром слове.

- Умею приятное делать таким кретинам, как ты.

Машина трясется, наскакивая колесом на очередную кочку.

То ли у грузовика с амартизаторами настолько плохо, то ли трасса здесь асфальтом выстеленная. Но вероятней, обе причины вкупе.

Загорелая рожа водителя с нагло-тупым вытянутым носом, поддерживающим очки, реагирует на каждое покачивание смещением с положения равновесия на тонкой шее. Интересно, у них, коммуняк, сектанты на правах рабочих или лидеров? Как-то меня по этому вопросу никто не просвещал, да и сам копаться в архиве не стал. А вообще, атмосфера не та была, хрен покопаешься: трупы по всему кораблю раскиданы, а инфо-страница из бортового журнала вырвана самым варварским методом. Вирус, посаженный прежде, чем катастрофа нагрянула на линкор. И знай, чьих это рук дело. Тайное оружие Секты или...

Черная лента, всхлобученная на саванноподобной равнине, полупустыне-полустепи, равномерно стелится под колеса грузовика. Сколько поглощено, ровно столько остается позади.

Нас не обганяет никто - едим мы быстро, да и не разминуться на автостраде. Никакого располосованного движения. Только трущащиеся бок о бок встречные автомобили. Проносящиеся мимо с быстрым шорохом-свистом. На расстоянии вытянутой руки.

Поистине, водители в таких условиях при всем своем дурачестве виртуозы.

- Музыку не включите? - спрашиваю, кивая на цифровой магнитофончик на передней панели.

- Обойдешься без музыки, буржуй, - буркает водитель, не отрывая глаз-очков от дороги.

Отворачиваюсь к окну, чтобы скорчить гриммасу недовольства.

Мимо проносится наблюдательная вышка с символом КИБ - принявший боевую стойку богомол, - окрашенная в зеленую краску. По моему лицу проскальзывает красная черта лазерного сканера. Теперь местные компьютерные службы знают, что я проезжал по автостраде Ко-Мар. Так что искать меня в первую очередь станут в Ко-Муне. Правда, у меня есть запасное лицо.

То, что самое натуральное.

Но к нему прибечать мне совершенно не хочется. Я отвык от нормальной человеческой жизни. В своем теле, со своим лицом, чувствую себя голым и подверженым выстрелу в спину.

Навстречу несется знак с перечеркнутой надписью "Свободные рога", а следом за ней - "Добро пожаловать в Ко-Мун!"