Дмитрий Тарабанов - Свободный поиск (отрывки)

Вздрагиваю. Находясь все эти дни на борту бурлацкой кочушки, практически никогда не вспоминал про сектантскую и прессерскую проблемы. Здесь совершенно другой мир.

Попахивающий средневековием и недальноглядностью. Но не метафедеративный.

- А вот сам миг отделения жутко приятен, - заканчивает мысль Зубенко.

Посматриваю на бурлака. Его лицо, вытянутое в благоговении, устремлено к значительно уменьшившемуся в размерах кораблю-бараку. Вообще, он странноватый какой-то.

- Аллё! - я дую ему в ухо. Он отмахивается бровью и оборачивается. - Не спи: управление на себя.

- Я как-раз хотел это сделать...

Он просовывает руки, обездвиженные в районе предплечья поясами, в рукавицы управления.

- Барак-56-4 - тягачу 4:6. Уводите машину из зоны. Вы мешаете выбросу третьей платформы, - сообщает деспетчер посредством "материнских линий". МЛа. Или "и-МейЛа".

- Тягач 4:6 - бараку-56-4. Уводим, - отзываюсь.

И гаркаю на Зубенко: "Давай быстрее!"

Он пыхтит, пока на "лобовом стекле", сплюснутом и растянутом вдоль кабины не загораются расчетные траектории.

Потом реверсные двигатели отключаются, и мы разворачиваемся на нормальной тяге.

- Вон видишь, - Зубенко кивает на звездное небо, растилающееся от поля до поля экрана. - Там, на перекрестье:

крейсер.

- Да знаю я! Давай гони скорее. Когда сойдешься на достаточном расстоянии, передавай управление мне. Я знаю, как лучше пристыковаться...

- Все-таки берем, - уточняет.

- Берем. Никуда не денешься.

Пока Зубенко подгоняет тягач к прессерскому линкору, замершему в пространстве, расставляю по полкам уже обговоренный план действий.

Вообще линкор последних моделей - неприступная крепость. Даже для бурлаков. Воизбежание повторения истории с "Летучим Голландцем" и "Резервным линкором", имеется у оного несколько ахиллесовых пят, известных только прессеру. И то не каждому.

"Гибралтар-Лабрадор" - не исключение.

Мы движемся где-то в середине первой волны буксиров. Вперед убежали самые грибные. Они все-равно не возьмут линкор на букс с первого раза. Поэтому торопиться некуда.

- Вот он, - шепчу.

На "лобовом стекле" среди мучной пыли звезд и соответственно крупной манной крупы вырастает сияющая горошина. По мере приближения она увеличивается и наконец принимает знакомый ассоциативный вид ощетенившееся антеннами и пушками гипертрофированное зубило. Размеры внушительны. Вполне подходящие для штуковины, вхождение в атмосферу планет для которой никогда не предполлагалось. Протяженность север-юг:

четыре километра.

- Осилим? - неуверенно спрашивает Зубенко.

- Они - нет, мы... - в верности своих слов я все больше и больше сомневаюсь. - Мы - да.

- Передавать управление тебе?

- Пока не нужно. Притормози и подожди. Интересно, как себя крейсер поведет.

- Притормози... - хмыкает Зуб. Судя по всему, он яростный нелюбитель переноса наземно-транспортной терминологии на космо-модули.

Зубило линкора разворачивается, носимое гравитационным течением. Часть его корпуса скрывается в тени, от чего он становится похожим на пещерный сталлактит, едва освещаемый любительским фонариком. Орудия на его корпусе автоматически поворачиваются, следя за перемещением бурлацких буксиров. Это может означать две вещи: либо охранная система крейсера настроена на активную охрану, либо на корабле еще кто-то остался.

Подлетая чуточку ближе, замечаем, что прямо на нас направлена массивная плазменная пушка.

- Щас как пальнет, - жмурится Зубенко. - Прикидываешь, что от нас потом останется?

- Не пальнет, - заверяю я. - Главное, не подлетай слишком близко. И не совершай резких разворотов.

- А ты откуда знаешь?

- Догадаться трудно? - дергаю плечами.

Держимся от линкора на достаточной дистанции. Несколько тягачей из первой и второй волн совершают резкие выпады, норовя приклеиться к корпусу "Гибралтара" магнитными якорьками. И тут линкор подает вполне приемлемые признаки жизни.

Стволы орудий, направленные на тройку тягачей, упруго вытягиваются на считанные метры - и плюют огнем. В следующее мгновение на экране "лобового стекла" расцветают настоящие букеты огня. Я машинально сощуриваю глаза. Понятия не имею, что могло бы стать носителем волн в вакууме, но наш букс качнуло.

- Ого, - восклицает Зуб. - Это называется не пальнет!

- Они просто дураки, что нарожон полезли. Это их работа:

грибнить. В грибных только обезбашенных в конец новичков берут.

- А мы будто бы не новички...

- Ты к чему клонишь? - не понимаю я. - Хочешь на непрофессиональности выехать или самому на амбразуру кинуться?