Захар Петров - Чистилище

Стараясь вселить в них надежду, она вдохновенно продолжала свою речь:

- Я знаю одного великого человека, который предсказал всё это ещё давно. И он всю жизнь трудился над тем, как помочь людям в этой катастрофе. Вот это средство…

Вера достала одну из коробок из своего рюкзака, открыла её и бережно листнула несколько страниц.

- Эта книга может храниться очень долго в любых условиях. Она может пережить нас с вами, а может быть наших детей и внуков. И кто-то когда-нибудь в далёком будущем откроет эту коробку и начнёт листать страницы. И этот человек без посторонней помощи сможет научиться читать, а затем получить азы знаний об этом мире. Он сможет учить по этой книге своих детей и соседей. Закрыв последнюю страницу, эти люди станут совсем другими. Они не смогут оставаться в состоянии животных, к которому катимся мы с вами, а начнут искать другие книги, которые наверняка ещё где-то останутся вокруг. Начнут целенаправленно изучать окружающий мир, механизмы, которые за ненадобностью брошены нами. И этим людям будет достаточно одного поколения, чтобы восстановить то, что мы разрушили за этот год. А быть может они создадут другую, более правильную цивилизацию, потому что не захотят повторять наших ошибок.

Никто из этих людей не пошевелился и не проявился и тени любопытства, кроме пары равнодушных взглядов, брошенных на коробку, бережно удерживаемую этой странной женщиной, сопровождаемой крепким парнем с простоватым лицом.

- Какие будущие поколения, женщина? – наконец-то отозвался один из асмейцев. – Нам бы до утра протянуть, да до вечера продержаться.

- А если продержитесь? Если продержитесь до утра и до вечера, а потом ещё много-много дней? Допустим, проживёте вы ещё много лет, слоняясь по Муосу. И умрёте, успев родить детей. Что вы им оставите? Умение ловко охотиться на крыс и слизняков? Это нужно сейчас, а что потом? Неужели вас радует перспектива оставить после себя неисчислимую цепочку потомков, мало чем отличающихся от пожираемых ими грызунов? Неужели человек создан Богом для этого?

- Бог? Ха-ха! – неожиданно вскрикнула женщина со свёртком. - Она говорит про Бога! Если Он и есть, то я не должна Ему ничего. Мы с Шунечкой Ему ничего не должны.

Женщина на мгновение приподняла свёрток – и Веру передёрнуло. В свёртке действительно был спеленан ребёнок, только давно умерший. Женщина не обратила внимания на реакцию Веры и продолжала кричать:

- Вот что сделал, твой Бог! Оглянись вокруг, посмотри на меня, на Шунечку – вот работа твоего Бога!..

Женщина кричала что-то ещё, но Вера её не слушала. Какая-то страшная истина открылась ей, как противоположность того, что доказывала эта женщина. И она, подобно этой несчастной, дальше говорила сама с собой:

- Нет, это не Бог. Бог дал нам свободу. А всё, что вокруг – это сделали мы. Это сделала я! Это моя работа! Я распорядилась своей свободой в угоду своей гордыни. Я убила лесников, убила диггеров, развалила Республику, убила вашего Шунечку. Всё это – из-за меня… Бог посылал мне вестников: Антончика, Зозона, Паука, Идущего-По-Муосу, Зою а ещё раньше – моих родителей. Они меня предупреждали, говорили остановиться. Но я их не слушала, я шла напролом, и вот что из этого вышло… Простите меня… простите… простите… простите…

Эти люди сейчас ей казались святыми по сравнению с нею, оставившей полчище трупов на своём пути. Она давно не видела священников или капелланов и исповедаться ей было некому. Когда-то давно, требуя суда диггеров над собой, она тоже была не совсем искренна – это был больше психологический ход, чтобы вызвать к себе доверие тех, кого предала и в помощи кого она сейчас нуждалась. А теперь всё было по другому – сидящие напротив неё страдальцы – вот перед кем она должна исповедаться; вот те, кто совсем не должен, но может её простить.

Слёзы потекли из Вериных глаз, её ноги подкосились, и она стала на колени перед этими последними, быть может, людьми умирающего подземного мира. Но никто из них не понял, о чём твердила Вера, никто не придал значения её слезам и словам, отнеся это на обычный нервный срыв. Лишь юная партизанка, выдернув ладонь из руки своего спутника, подскочила к Вере, присела к ней и стала ласково, словно младшую сестру, гладить рукой по мокрым щекам:

- А вы поплачьте, поплачьте. Мне мама говорила, что когда плохо, надо наплакаться вдоволь, пока голова не заболит… Нам всем сейчас тяжело, но должно же быть когда-то лучше, потому что хуже уже вроде бы быть и не может…