Юрий Никитин - Галоши для La Scala

P.S. 14 ноября 2014 года, ровно год и один день спустя после ареста Михаила Столярова следователями астраханского управления СК России, был задержан Иван Нестеренко, бывший заместитель председателя правительства области, экс-министр сельского хозяйства. На него заведено уголовное дело по статье 285 УК РФ («Злоупотребление должностными полномочиями»). Во время следствия решением Кировского районного суда он будет находиться под домашним арестом. Иван Нестеренко занимал руководящую должность более полутора десятков лет и был отправлен в отставку в минувшем октябре.

(«Литературная газета» № 48 от 03.12.2014.)

Говорят, что он талантливый писатель. Не знаю, не читал. Знаю Быкова – сочинителя комических куплетов, этакого литературного братца джеромовского Гарриса, и надо признать, на этом поприще он (Быков, а не Гаррис) снискал себе заслуженную славу. Казалось бы, чего еще человеку не хватает, когда к его услугам газеты, журналы, телевизор с Интернетом? Сиди себе, хихикай в кулачок, развлекай почтенную публику, ан нет – тянет, знаете ли, иной раз высказаться по-большому, выступить, так сказать, по серьезному вопросу, чтобы не забыли, что он все-таки писатель земли русской… Вот он и выступил по-большому аккурат за несколько часов до Нового года в программе радио «Эхо Москвы». Потрясающе выступил, прямо так вот наотмашь, по-писательски, прямо как настоящий инже… нет, не инженер, бери выше – сантехник человеческих душ!

Собственно, меня в его пространной беседе с ведущей заинтересовал лишь один фрагмент – тот, что касался рассуждений гостя студии о коррупции. Дело в том, что в последнее время в ходе подготовки ряда статей об «астраханщине» – предтече российского чиновного лихоимства – мне довелось весьма близко познакомиться с этой роскошной дамочкой по имени Коррупция, влекущей к себе на яркий свет начальствующих мотыльков. Видели бы вы ее без макияжа и шиншиллы, когда она сидит согбенная в углу, наблюдая жадно, как «браслетят» очередного поклонника, бросившего к ее ногам свою жизнь! Вот этот фрагмент быковских откровений.

Быков. (…) Я тоже не в восторге от борьбы с коррупцией. Мне, откровенно говоря, коррупция не мешает абсолютно.

Ведущая. Что, правда?

Быков. Конечно. (…) Я всегда говорил, что коррупция в России – это способ подкупа народа от государства. (Это, пардон, на каком языке – на узбекском, что ли? – Ю.Н.) Я не враг коррупции, я не считаю, что коррупция – это самое большое зло.

Если бы эти слова были произнесены где-нибудь в театре, со сцены, с заламыванием рук и сверканием слегка выпученных от умственной работы глаз, то режиссер непременно арендовал бы здесь продолжительную паузу, во время которой зритель бы лихорадочно соображал: это что, всерьез или так, для развода? Я тоже поначалу усмехнулся про себя, ожидая, что сейчас мыслитель наш сделает какой-нибудь изящный словесный кульбит, который все перевернет с головы на ноги, но нет – дальше пошли признания в симпатиях к одной известной даме по фамилии Васильева, даме по-гоголевски «приятной во всех отношениях», из которой телевидение сделало даже секс-символ коррупции («Васильева мне вообще очень симпатична – она мой портрет нарисовала»). Да позвольте, а кому ж она не нравится – такая дебелая, такая блондинистая, такая талантливая – и швец, и жнец, и на дуде игрец, такая сумасшедше богатая! Ведь если верить следствию, то, возможно, за ее рубенсовской спиной прячутся где-то миллиарды народных карбованцев… А как представишь себе этот шелковый халат с павлинами, из-под которого смущенно временами выглядывает упитанная ножка, эти сердюковские домашние тапочки в передней да портрет писателя Быкова на стене – фу ты, мать честная, аж в пот бросает! Если бы я был художником (ну не как Васильева – попроще) и задумал бы написать картину под названием «Пошлость perse», то скорее всего многое из вышеперечисленных предметов вошло бы в нее составной частью, может быть, даже оккупировав первый план. Впрочем, у нас с Быковым совершенно разные взгляды на пошлость. Он, например, счел возможным в той же радиопередаче объявить пошлостью знаменитую строку из «Писем римскому другу» Иосифа Бродского – ту самую, в которой «…ворюга мне милей, чем кровопийца». И вот наш литературный херувим, стесненный позолоченной скорее всего рамкой, висящей горделиво где-нибудь в прихожей надцатимиллионнодолларовой квартирешки, заподозрил в пошлости не самого себя, не свою очаровательную коллегу по поэтическому цеху, не тупорылых партикулярных вымогателей, а Нобелевского лауреата, и творчеством своим, и самой жизнью противостоявшим пошлости во всех ее проявлениях!