Сергей Суворов - У меня есть дедушка

Уж я-то знаю, что дело это тёмное, непонятное!.. И так выходило, что у меня Гитлер свой, собственный. Не вызывающий ни малейшей симпатии, но при этом не воплощение зла, а обычный человек. Обычный враг, имя которого – собственное, не нарицательное.

Кстати, советские мастера экрана прекрасно понимали, что этот сумасшедший, трясущийся старик может вызывать у зрителя… не жалость, конечно, но что-то вроде сопереживания, как всякий умирающий. Поэтому щедро сдабривали картины агонии Третьего Рейха кинохроникой, в которой – трупы, печи, черепа, проволока.

Всё это правильно, всё так и надо и всё предельно ясно, но… дедушка сам когда-то прошел теми улицами и коридорами, поэтому каждый год как будто приглашал совершить с ним таинственное вневременное путешествие ещё раз.

Так в чём же было дело, куда звал этот слегка застенчивый, ироничный Вергилий, почему всеобщий праздник оказался навсегда связан с тайной? Как вышло, что между моим семейством и эпосом последних дней нацистской Германии протянулась такая вот странная нить? В двух словах этого не расскажешь, тут надо издалека, тут надо рассказать историю.

Это будет история обычного человека. Владимира Степановича Суворова, который приходится мне родным дедом со стороны отца. На законный вопрос: чем же он так знаменит и замечателен, чтобы писать о нем? – спокойно отвечу: ничем особо не знаменит. Хотя жизнь его была интересной и, разумеется, – уникальной. Как любая другая. К сожалению, он успел рассказать мне про себя относительно немного, ибо от того момента, когда внуку начинают рассказывать серьёзные вещи, до горестной поры, когда рассказывать уже ничего не хочется, прошло не так уж много времени, лет семь. Хотя… Как знать! Сколько нужно времени, чтобы пересказать целую жизнь? Или ещё одна жизнь, или несколько строчек автобиографии. Таким образом, я счастливец, дед поведал мне много больше, чем умещается на пожелтевшим листочке. Большую часть рассказанного я помню, а уж что забыл – то, увы, забыл навсегда.

Впрочем, дед заметно отличался от других стариков – с такими же беломоринами, вставными зубами и носами в красных прожилках. Владимир Степанович знал миллион всяких прибауток, всегда улыбался и никогда не унывал. На мир смотрел с лёгкой насмешкой и больше любил шутить, чем ругаться. А ещё у деда был кинжал. Трофейный кинжал со свастикой в красно-белом ромбике и полустёртой надписью на лезвии, его называли «эсэсовским». О нём – позже.

Володя появился на свет в последний год империи и повидал всё, что полагалось повидать его поколению. Рассказывал он об этом с удовольствием, но под настроение – не то, чтобы очень подробно, но и не скупо. При этом он не был ни хронистом, ни бытописателем, – скорее, человеком с невидимым фотоаппаратом, который в горящем городе фиксирует кусочки происходящего. Повествование его всегда было фрагментарным, собранным из ярких пятен, с неизбежными неточностями и недосказанностями – уж что на ум пришло, то и пришло. Задавать ему вопросы в надежде услышать про что-то конкретное было практически бесполезно, по заказу он говорить не умел. Да и что я тогда мог у него спросить? – Дедушка, расскажи про войну? Он только плечами пожимал: чего про неё рассказывать?

Итак, дедовские истории. Истории, которым он сам был свидетель, или которым, как думал, был свидетель. Или, возможно, даже те, которым мог бы быть свидетелем. В конце концов, это ведь задача потомков – разделить факты, вымысел, добросовестные заблуждения, архетипические сюжеты и окопные байки. Разделить и расставить на полке в пробирках с этикетками: смотрите, пользуйтесь, экспериментируйте… Только никогда ведь этого не бывает, не изобрели электролиза, способного с точностью разложить историю на составляющие. Поэтому она остается – Историей. А рассказы такого очевидца, как Владимир Степанович, конечно, можно делить, умножать (даже на ноль); можно смеяться над ними или плакать, всё равно они заслуживают внимания и определённого доверия, потому что связаны с реальностью, которую человек пропустил через себя, которая стала его частью. Мне кажется – заслуживают, а дальше поглядим. Возможно, я что-то домыслю, хотя бы и невольно, возможно – что-то неправильно истолкую. Разбираться в чужой жизни – занятие не из простых, можно незаметно что-то преувеличить или даже изобрести случайно, но, поскольку она, жизнь эта, мне не чужая, рискну.

Дед родился в селе Сергиевском Крапивенского уезда Тульской губернии. Это было обширное поселение, с богатой историей и с перспективами. Выросло оно в XVII веке вокруг усадьбы князей Гагариных. Позже через Сергиевское прошёл широкий тракт, который мы теперь называем шоссе Москва – Симферополь, и ветка Московско-Курской железной дороги. Сейчас от княжеского дома не осталось почти ничего, но город, несмотря на прокатившуюся войну, хорошо сохранился. Торговые ряды, станция, крепкие кирпичные домики в затейливом кружеве, а если деревянные, то непременно на фундаменте из местного белого камня. В тридцатые годы село стали считать городом, а, дабы изгнать упоминание о Сергии Преподобном, храм которого и по сию пору высится на пригорке, переименовали в честь протекающей там реки и назвали Плавском.