Стюарт Каган - Кремлевский волк

Кто- то подходит к двери. Я перевожу дыхание и слышу уверенный сердитый голос:

- Что надо?

Мне требуется несколько секунд, чтобы понять услышанное. И я быстро произношу заготовленную фразу:

- Я ваш племянник. Американец.

Голос снова:

- У меня нет родственников.

Я отвечаю:

- Нет, нет, нет. Я племянник.

Опять тишина. Я перевожу дух:

- Пожалуйста, откройте дверь.

Голос:

- Воз зогт ир?

Другой язык! Он…, он говорит на идише! Это он! Кто же еще может? Без промедления я ответил:

- Их бет дих. Офн… офн…оф. (Пожалуйста, откройте).

Снова глубокий вдох. Я слышу щелканье замков. Я считаю: один, два, три, четыре. Этот старый и хитрый сукин сын знает, как уберечь себя. Дверь медленно приоткрывается. Ее удерживает массивная дверная цепочка. В просвете - темнота. Он может меня видеть, а я его - нет. Не удивительно, что он так долго меня разглядывает.

Слышу голос:

- Воз зогт ир? (Что вы сказали?).

Я стараюсь из всех сил говорить по-русски, иногда вставляю слова на идише.

- Я из Америки. Из семьи Моррисов. Пожалуйста, позвольте мне войти.

Я смотрю в темноту. Дверь закрывается. Он не дает мне договорить. Слова слетают у меня с языка:

- Остановитесь! Остановитесь! Я единственный ваш родственник, который может поговорить с вами. Зачем же

отталкивать меня, как все эти годы вы отталкивали свою семью? Даже Морриса и дядю Левика. Черт побери, почему даже меня! Я чувствую, что слезы вот-вот хлынут из моих глаз.

Затем слышу позвякивание металла. Он снимает дверную цепочку. Я почти ощущаю, как поворачивается дверная ручка. Истории, слышанные мной на протяжении всей жизни, годы поисков, и все ответы находятся по другую сторону этой двери!

Дверь открывается. Я чувствую это. Мелькает полоска света, и слегка веет сквозняком. Кажется, я даже перестал дышать. Перед собой я вижу массивное лицо человека одного со мной высокого роста, вижу седину на висках и в усах, широко расставленные карие глаза. Он выглядит как брат Ларри, которому сейчас шестьдесят. Мужчина в дверях рассматривает меня.

- Дядя Лазарь? - бормочу я.

Он кивает. Я стою лицом к лицу с самим Волком.

Дверь широко открывается, и массивная фигура отступает в сторону. Он ничего не говорит. Приглашение затягивается. Я переступаю порог. В нескольких шагах гостиная. Слева от себя я уголком глаз замечаю небольшую кухню.

В комнате темно. В самом дальнем ее конце есть окно, выходящее в парк. Макушки деревьев располагаются прямо на уровне подоконника. Я быстро осматриваюсь кругом, зная, что он все еще стоит в коридоре и следит за мной.

Комната обставлена старой мебелью из темного дерева. Мебель выглядит весьма тяжелой. Диван покрыт зеленым покрывалом, рядом стоят два кресла. На подлокотниках и на спинке кресел лежат салфетки, несомненно, видно прикосновение женских рук. Я показываю на них рукой.

- Это Майя, - говорит он. - Она приходит ко мне один раз в неделю. Она делает уборку и приносит продукты. Она хорошая, и я искренне ее люблю.

Майя - его дочь. На стене весит небольшая полка. Она заполнена множеством фотографий в позолоченных рамках, показывающих разные стадии жизни дяди Лазаря, включая фотографии его соратников. Больше всего изображений Сталина. Если бы я не знал, где я нахожусь, то мог бы подумать, что это квартира Сталина. Одна фотография привлекает мое внимание: дядя Левик и Моррис стоят у входа в ателье Морриса в Филадельфии. Этот снимок, вероятнее всего, был сделан лет пятьдесят тому назад. Я протягиваю руку и касаюсь фотографии, но вдруг слышу «Не трогай!» и отхожу от полки. Лезу в карман пальто и достаю оттуда конверт. Не произнося ни слова, протягиваю ему. Он уже прошел в комнату и стоит недалеко от меня. Его присутствие подавляет. Хотя комната невелика, и он больше не является тем значительным и всемогущим человеком, кажется, что он заполняет собой все пространство в комнате и целиком доминирует в ней.

Он берет из моих рук конверт и идет к окну, где освещение лучше. Он не пользуется очками. Он пристально изучает его содержание. Я тщательно отобрал семейные фотографии перед поездкой в Россию. На многих из них изображен я, это служит целям удостоверения моей личности. А одна фотография дяди Левика и Морриса вообще является идентичной той, что стоит на полке. Немного погодя, он кивает и опускается в кресло. Он по-прежнему не предлагает мне сесть.

Из другого кармана я вынимаю небольшую коробку, содержащую пирог с изюмом, который я купил в магазине «Березка». Его брови поднимаются, и он кивает мне на кресло. Теперь он пристально рассматривает меня с головы до ног. Он смотрит на фотографии, а потом переводит взгляд на меня. Так продолжается какое-то время. Наконец, на его лице читается удовлетворение.