Александр Маркелов - Торпедный веер

Но пока она находилась в строю, как старый солдат, уставший после длительных боев. Щ-209 была не однажды ранена, попадала она и в противолодочные сети, из которых вырывалась с тяжелыми контузиями. Однако, несмотря ни на что, еще воевала!

Командовал ею новый командир — молодой капитан третьего ранга Николай Васильевич Суходольский. И помощник у него был такой же молодой и энергичный — старший лейтенант Хасан Сырхаев. Матросы и старшины — почти все они прибыли с Тихоокеанского флота — тоже были как на подбор; полны неукротимой силы, задора, готовые умереть, но победить ненавистного врага.

Поход начался ранним туманным утром. Солнце еще не показалось из-за верхушек гор, впереди таинственно шепталось море, по правому борту едва просматривались зеленые склоны. Город отдалялся, растворяясь в прозрачной дымке, за кормой кипела и пенилась вода. Николай Васильевич не отрывал глаз от провожавшего лодку катера. Катер, словно не хотел расставаться со «Щукой», шел долго, обгоняя и снова разворачиваясь. Наконец в мегафон прогремело:

— Счастливого плавания! Желаем благополучного возвращения!

Подлодка погрузилась. Отвечая на приветствие, трижды подняла и приспустила перископ.

Все шло по раз и навсегда заведенному порядку. Вахты сменялись коротким отдыхом. В назначенный час кок приглашал команду поесть. Вахтенные с помощью глазастых биноклей обшаривали небо и морскую гладь, акустики прислушивались к малейшему шороху. Днем шли под перископом, ночью в надводном положении.

Давно скрылись из виду Кавказские горы, где-то правее оставался Крым, на западе была уже освобожденная Одесса.

«Щука» вела поиск. Долго, методично, настойчиво. На восьмые сутки плавания ее сердце забилось тревожно. Матрос Петелин, вахтенный сигнальщик, обнаружил транспорт.

Вышли в точку залпа, сблизились, прикинули курсовой угол.

— Стрелять придется с большой дистанции, — решил командир. — Пока будем догонять, судно уйдет.

Привычное дело, и все же Суходольский волновался: пальцы подрагивали, по вискам скатывались холодные капельки пота. Вот линия визирования коснулась носа корабля, и он отдал команду. Потянулись томительные секунды в ожидании докладов из акустической.

— Почему молчите? — не выдержав, запросил командир.

— Еще полминуты! — последовал ответ. Но время истекло, а взрыва так и не последовало. Значит, промазали… Транспорт противника изменил курс и увеличил скорость. Вскоре его потеряли из виду.

Подлодка всплыла. Над морем стояла глубокая южная ночь. Горизонт был чист. Дальнейший поиск оказался безрезультатным, и к утру снова ушли под перископ. Николай Васильевич как раз проверял записи в журнале, как вдруг услышал хрипловатый голос Хасана Сырхаева:

— Вижу мачты! Суходольский глянул в перископ:

— Кажется, зверь сам идет на охотника, — прошептал он.

Нетерпеливый Сырхаев предлагал всплыть и ударить из орудия, чтобы не расходовать торпеды на всякую «мелочь», как он выразился. Ох, этот беспокойный Хасан! Дай ему волю, пойдет на таран, только бы не упустить цель! Николай Васильевич тоже потирал руки в нетерпении, но у него было больше выдержки. А вдруг это окажется судно-ловушка, тогда придется круто…

Вскоре убедились: перед ними двухмачтовая моторная шхуна. Шла без охраны. С расстояния пяти кабельтовых произвели залп. Удар пришелся под киль. Над морем протяжно ухнуло, в воздух полетели куски дерева, обломки мачт.

Хасан горячо тряс руку командира:

— А у нашей старушенции есть еще порох в пороховницах!

Когда подошли к месту потопления, на поверхности плавали пустые деревянные ящики, доски, матрацы…

«Вот они, следы войны, — думал Николай Васильевич. — Ну что ж, те, кто ее развязал, получают сполна…»

Суходольскому вспомнился старик-грузин, который схватил его за рукав на улице, просил выслушать. Показал фотографию сына… Красивый юноша в форме авиатора глядел со снимка, задорно улыбаясь. Стрелок-радист на самолете-штурмовике Ил-2.

— Он такой хороший, такой чудный мальчик, орденом награжден, — говорил старик. — Но скажи, дорогой, ты военный, скажи мне, что могло случиться: я ему пишу, а он не отвечает… Уже долго-долго нет писем. Ты тоже не отвечаешь родным? — не отступался старик, и скупые слезы таяли в его морщинах.

С высоты мостика командиру было видно, как танцуют в медленной пляске густые жирные пятна на воде — это было все, что осталось от белого корабля. Те, кто был на нем, наверное, тоже любили, смеялись, пили крымское вино и предвкушали радость встреч со своими семьями. И вот от них остались только маслянистые пятна на поверхности моря. Справедливая, святая месть за многих погибших наших солдат, за стрелка-радиста, от которого едва ли дождется ответа старый отец…