Мстислав Толмачев - Такая долгая полярная ночь.

На другой сопке стали бурить новую штольню. Я уже работал на подноске крепежного материала. Это были довольно толстые высотой с человеческий рост или немного выше бревнышки — сырая, только что спиленная лиственница. И вот такую тяжесть надо было тащить метров 300 вверх к штольне. Я, изнуренный авитаминозом и скудной лагерной пищей, с трудом носил на плече эти крепежные бревна. Более того, тяжесть ноши и общее ослабление организма влекли одно неприятное проявление всего этого, медленно убивающего здоровье и жизнь человека, — я каждые 10-15 метров пути вверх по тропе этой сопки останавливался, чтобы помочиться. Конвоиру такие остановки не нравились, и он «стимулировал» движение к штольне подносчиков этих бревнышек ударами приклада винтовки в спину, угрозами применить штык (даже штыком пропорол мне бушлат) и отборной руганью. В отношении меня и некоторых других он выкрикивал вперемешку с чисто лагерной руганью такие слова, как «фашисты», «контрики», «враги народа». В общем все то, чем напичкана его тупая голова. И я не выдержал: не употребляя лагерную лексику, я высказал все, что о нем и о ему подобных думал, о их «героизме» в расправе над безоружными цинготными заключенными. И это тогда, когда родина отбивается от настоящих фашистов. Самое бранное слово в моих словах, обращенных к этому конвоиру, было «сволочь», «отброс человечества». Он шел за мной и лаял на меня по-лагерному, а я смеялся обзывал его «героем», «гадом» и «сволочью». Дойдя до входа в штольню, я сбросил с плеча свою ношу, а этот пес остановился метрах в 30 от меня и в ярости навскидку выстрелил в меня из своей винтовки. И… промахнулся. Должно быть, руки тряслись. Второй выстрел был уже в небо: бригадир подбил ему винтовку вверх.

Пришлось мне работать помощником взрывника. Вгрызаясь в сопку, мы взрывали вручную (с факелом) пробуренные бурильщиками шпуры, предварительно начинив их аммоналом и завершив начинку детонатором с бикфордовым шнуром. Штольня уже протянулась метров на 60. Были проложены рельсы, и по ним откатчики в вагонетках вывозили то, что оставалось после отпалки, т.е. после взрывов. Взрывником был бандит Измаилов, его помощником «враг народа», террорист Толмачев. И это не было случайностью: на опасных работах чаще всего работали заключенные, наделенные щедрой рукой советского правосудия наиболее опасными статьями Уголовного кодекса.

Так однажды, забив в шпуры патроны с аммоналом и детонатор с выведенным наружу шнуром и все это плотно с помощью длинной палки (подобием шомпола) заполнив глиняными в виде колбасок пыжами, мы стали факелом поджигать выведенные наружу шпуры от детонаторов. Вслух считаем, должен быть 21 шпур, 20 подожжены… а где же 21-й? Контрольный шнур в руке взрывника, на котором насечки, скоро догорит. А где же 21-й шпур? Ведь если он не будет взорван, то при очередном бурении от взрыва может погибнуть бурильщик. Бур наткнется на детонатор «отказа» и взрыв неминуем. Наконец при свете факела и керосинового фонаря мы отыскали 21-й, он подожжен. «Беги!» — кричит взрывник, и, припустившись бежать добавляет: «Сейчас рванет!» Бегу вслед на ним, свернуть некуда, штольня — прямой коридор. Впереди — светлое пятно выхода, на его фоне фигура-силуэт Измаилова. Сзади, за моей спиной — смерть. Рвануло… над моей головой просвистел кусок взорванной породы, на счастье мое, лежит на боку вагонетка, ныряю в ее кузов, поджимаю ноги, свертываюсь в клубок, а взрывы следуют один за другим. По привычке считаю — 19, 20 и 21. Все! Отпалка закончилась без отказа. Удушливый дым взорванного аммонала захватывает штольню, ползет к выходу. Кашляя, бреду к выходу и слышу, как снаружи кричит взрывник: «Толмачева убило!» Я появляюсь, и все удивлены. Жив и даже не ранен, чьи-то недоверчивые руки ощупывают меня «Жив, Жив», — говорю я. «Струсил?» — спрашивает взрывник. Отвечают, что было страшно, когда по кузову вагонетки где я съежившись лежал, барабанили куски породы, летевшие со страшной силой. Люди смеются.

Наступила зима, выпал снег, он покрыл сопки и долину. Новая шахта уже работает. Проложен по клону сопки бремсберг. Ветер упорно заметает снегом рельсовую колею бремсберга. Нас заставляют чистить от снега рельсы. Но… лопату бросишь, три лопаты наметет моментально. Парни ругаются и говорят: «Мартышкин труд». Холодно, ветер забирается под бушлат, продувает ватные стеганые, не первого срока носки, штаны. Конвоир ругает нас и требует, чтобы мы, несмотря на метель, чистили бремсберг. Ему тепло: он в добротном полушубке, в валенках и на руках меховые рукавицы.