Татьяна Томах: Музыка ветра

– Димка? – неуверенно спросила она. – Воронов?

– Во! – хмыкнул он, внимательно и насмешливо разглядывая ее. – а я уж думал, у тебя болезнь Альцгеймера. Хотя вроде еще рановато.

– Нет у меня никакой болезни, – обиделась Вероника. – А ты откуда тут?

– Да вот, перевелся. У вас вроде математическая школа?

– Ну да.

– Вот. Я решил, что слишком умный для обычной. Математика нашего до нервного срыва чуть не довел. Он так и сказал: «Тебе, Воронов, две дороги: или сразу соавтором к Перельману, или хотя бы в спецшколу». К Перельману я не успел – пришлось сюда.

– Ого! – сказала Вероника.

Про Перельмана Димка, наверное, соврал, но говорил он так уверенно, что она почти поверила.

– А ты в каком классе? – спросила она.

– В восьмом. Предлагали сразу в десятый, но я решил – чего торопиться. Мировая наука подождет, а школьные годы чудесные назад не отмотаешь. Верно?

– А я в седьмом, – пробормотала Вероника, почему-то чувствуя себя неловко под его пристальным взглядом. – А. Седьмом «А», в смысле.

– Вот! – усмехнулся Воронов. – я же говорю: рановато тебе еще для Альцгеймера.

– Тебе вроде тоже, – отозвалась Вероника. И смущенно подумала, что надо будет сегодня погуглить, что такое болезнь альцгеймера. Про Перельмана она вроде вспомнила, но теперь уже не была уверена, что верно.

– Точно, – согласился Воронов. – У нас с тобой, Мурашова, все еще впереди. Ну, пока! Увидимся.

– Увидимся…

Вероника еще растерянно смотрела ему вслед, когда на нее налетела Алиска.

– Ух ты! Ого! – восхищенно зашептала она, дергая подругу за рукав. – Это кто такой красавчик? Ты его откуда знаешь? Познакомь, а?

– Да я не знаю, – отмахнулась от нее Вероника. – То есть мы сто лет назад были знакомы. В детском саду еще.

– Ну ты даешь! – почему-то восхитилась Алиска.

– Там мальчик был, он у меня всегда игрушки отбирал.

– Вот гад! – хихикнув, посочувствовала Алиска. – Он в тебя, наверное, влюбился?

– С чего ты взяла? – смутилась Вероника. – В общем, это не он. Димка как раз меня от него защищал. Он хороший. Был. Мы дружили. А потом они переехали с родителями, и вот…

Вероника вспомнила, что очень по Димке тогда скучала. И обижалась, что он вот так исчез и даже не попрощался.

– Ух ты! – опять восхитилась Алиска. – красавчик и еще рыцарь! Так только в кино бывает! Ничка, ну познакомь меня с ним, а?

– Ага, – рассеянно пообещала Вероника.

И подумала: «Интересно, когда Воронов сказал, что у них еще все впереди, он имел в виду эту самую болезнь альцгеймера или все-таки что-то другое?»

– Это Орландо Блум, что ли? – пихнув подругу под локоть, спросила Алиска.

– Что? А? Где? – Вероника спохватилась, заметив, что из абстрактного орнамента, который она механически рисовала с самого начала урока литературы, как-то незаметно получился чей-то профиль. – Почему Блум?

– Ну этот, который Леголас. Не знаешь, что ли?

– Ничего не Блум. И не Орландо. И вообще он противный, твой Леголас. Высокомерный воображала.

– Ничего ты не понимаешь! – возмутилась Алиска, да так громко, что Маргоша, нудным и одновременно торжественным голосом вещавшая что-то про удалого купца Калашникова, запнулась.

– Что там у вас, третья парта? – грозно спросила она.

– Ничего, – ответила Вероника, потихоньку пряча изрисованный листок под учебником.

Интересно, почему в школе всегда такую скукоту на литературе изучают? Вот не знала бы она Лермонтова раньше, после этих уроков и вовсе бы его читать не стала.

Пока эту песню дочитаешь, челюсть от зевоты вывихнешь. Понятно, что раньше другой ритм жизни был. Делать нечего, сидишь и часами под гуслярский звон чего-нибудь напеваешь, да еще причитываешь и присказываешь. А сейчас хотелось бы чего-нибудь попроще, без причитаний. И что-нибудь живое и настоящее. И ведь есть у Лермонтова совершенно потрясающие стихи и поэмы. «Мцыри», например.

Вероника знала эту поэму почти наизусть, и каждый раз, перечитывая, чувствовала, как мурашки бродят по коже. Вместе с незнакомым юношей она бежала из заточения в грозу, навстречу дождю и ветру, слушала, как воет в далеком ущелье шакал, и смотрела, как скользит луна над горами, как высоко в небе летит птица…

И плакала, когда умирающего беглеца несли обратно в тюрьму.