Виктор Крамаренко: Моя улица (Книга стихов)

И в листве я слышу заклинанье. И в росе, купаясь до зари, Я тону, и чувствую дыханье, И шальные запахи твои.

Никого с ума ты не сводила, Никогда колдуньей не слыла. Так откуда дьявольская сила, Что меня в разлуке извела?

КАК В ПОСЛЕДНИЙ РАЗ

Ты меня целуешь, я дрожу. Так дрожу, что будто бы последний В нашей жизни этот вечер летний, И услышал слово "ухожу".

Я лечу на крыльях. Я тону. Сладостны паденье, невесомость. Как глупа, наивна наша робость, Что любовь оставила одну.

Нет ни покаянья, ни вины, Нет ни слов, ни музыки, ни пенья, Только поцелуи и сплетенья, Словно дни и ночи сочтены.

Вот оно, блаженство, - чудо, дар, Буря, извержение, лавина! Так ли важно, кто из нас мужчина? Мы едины и под нами шар.

Миг - и мы вернулись, ведь для нас Неизбежно было возвращенье. Невесомость - наше наслажденье. Поцелуи - как в последний раз.

ЗОЙКА

Заливается солнце вином, Дерева на морозе топорщатся, А в троллейбусе полупустом Спит усталая Зойка, сверловщица.

Снится ей золотая страна, Как в кино, что смотрела в "Ударнике", Дикий пляж, голубая волна И она в откровенном купальнике...

Вдруг проснулась, не помня лица, Отошла от предчувствия томного, И увидела чуб кузнеца, Что явился из города Сормово.

И придумал - стращать женихов! По заводу гонял их неистово, Говорил, что грозою цехов Стал от чувства большого и чистого.

Ей недолго осталось терпеть, Пусть пальто за деревья цепляется. Причесать бы её, приодеть Зойка первой была бы красавицей...

Он открыл исцарапанный лоб, Что трещал, как земля после засухи, И упали цветы на сугроб Из широкой Борисовой пазухи.

На дорожке, где снег и метель, Согревают друг друга влюбленные. Ветер бьется в закрытую дверь И в замерзшие рамы оконные.

ДОМОВОЙ

Мой домовой безбожно пьет Четвертую неделю. Штакетник острый у ворот Его все время бережет, И стелется постелью.

Не возвращается он в дом Страшится вновь пожара. Не сядет рядом за столом, И не согреется теплом, И паром самовара.

Росой окутаны цветы, Кусты и сыроежки. Ему теперь не до воды. Он хлещет горькую беды, И гладит головешки.

И каждый вечер я веду Под руки бедолагу, Несу пожитки и еду. Но на рассвете он в саду Опять отыщет брагу.

БЕЛЫЙ ДОМ

Это было в нашу с вами войну, Бес ломал через колено страну, Пропивал её, как сват или брат, Черным налом начинался откат.

На мосту рычали танки в пыли. Не на поле брани их привели. Отражалась в Белом доме броня, И стреляли они прямо в меня.

И стреляли они прямо в меня, Казнокрады, верность янкам храня. Лаборанты, не давая уснуть, Проклинали, как всегда, русский путь.

И Москва сгорала, как от свечи. Начинали править бал палачи. Я, сжимая пепел горя в горсти, Говорил России тихо: "Прости".

Говорил России тихо: "Прости", Что не смог от пораженья спасти, Что сгорала с Белым домом Чечня, Что стреляли они прямо в меня.

НАГИБИН

По Армянскому и по Сверчкову Вьется легкий, вечерний снежок, И спешит из двора проходного Паренек на веселый каток.

Вечер Чистых прудов музыкален, Голубые мерцают огни, И звенят по бульвару трамваи, И проносятся школьные дни.

А на льду седовласые зыби: - Шибко смелый ты, Юра Нагибин! Вновь промолвят, шипя и скрипя, Но словесность угробит тебя!

* * *

Слово "Родина", слово "Россия" В моем сердце набатом звучит. Словно птицы пораненной крылья, Словно воина павшего щит.

От Непрядвы до Дона зарницы Поминают ту русскую рать. Если снова Мамай ополчится, Я пойду, как тогда, воевать.

И расправится гордое знамя, Искры брызнут в степи от мечей. Я хочу, чтобы доброе пламя Возгоралось от зорь и свечей.

КРУТИЦЫ

Из плена интернета и билайна, Из лона подземелья и гробниц Я вырвался на зов великой тайны И оказался в золоте страниц.

Как письмена, воруют время стены... Крутицкий бог, ты кто для москвича? И Берендея, и Исуса вены Переплелись на кладке кирпича.

Не нахожу того, кто послан свыше, С кем трепыхалась вечно жизнь моя. Быть может, в лавке книжной я услышу Тот зов, тот крик, тот шепот бытия?

ГОГОЛЬ

Я сижу в тени спиною к Мерзляковскому, Мозгом чувствую Молчановку обманную. Передать бы правду клерку да конторскому Свои муки, свою душу окаянную.

В том камине пепел черпают пригоршнями, Выставляют каждый день на обозрение Мои думы, мои рвения всенощные, Мои беды, мою боль и разорение.

Так приди, читатель, выслушай внимательно, Разорви оковы тяжкие поповские. Мы чумацким шляхом выйдем обязательно К той звезде, что помнит сказки малоросские.

КРАПИВА