Сергей Гайдуков - Мастер тату

– Шнурок, – напомнила Лика. – Это номер тринадцать. И Нестеренко, это уже четырнадцать.

– Все равно неясно, где еще восемь!

– Почему неясно? – пожал плечами Рукавишников. – Спросите меня, я отвечу. Чем больше будет расставлено ловушек, тем скорее они попадутся. Жать, куда-то запропастился Тигранов список – там было все расписано, номер Аркана, название, фамилия человека, его адрес, дата нанесения татуировки... Список куда-то пропал, что неудивительно, учитывая бардак, который вечно творился в доме Тиграна. Я могу навскидку назвать пару человек – Шароватов, учитель Тиграна, потом один тип, у которого Тигран покупал наркотики... Какая-то кошачья кличка, то ли Барсик, то ли...

– Мурзик, – сказал ошарашенный Кирилл.

– Точно, – согласился Рукавишников. – Но если вы хотите знать всех, до последнего, то я сейчас возьму карты, так мне будет легче ориентироваться...

Он потянулся к книжной полке за толстой колодой карт, и этого момента Кирилл уже не упустил – ружье Рукавишникова оказалось у него в руке. Художник, будто увидев это глазами на затылке, быстро обернулся и серьезно посмотрел на Кирилла.

– Ошибка, – сказал он.

– Да ну? – сказал Кирилл с иронией, еще не зная, что через секунду эта ирония будет стерта с его лица посредством удара тяжелым предметом по голове. Он услышал Ликин испуганный визг, выпустил ружье и упал на рукавишниковский диван.

Сам Рукавишников не визжал, как Лика, и не охал, как Кирилл. Он понял, что не успеет дотянуться до ружья, посмотрел в глаза своей смерти и сдержанно сказал, сохраняя воспитанное в палатах психиатрической лечебницы смирение перед неизбежным:

– Вот такая у меня хреновая засада вышла.

– Извините, – сказал Львов, позорным образом вставая на цыпочки, чтобы быть ближе к тому окошечку, из которого сурово смотрела на мир бабища в белом халате. – Ну неужели ни у одного из них нет четвертой группы крови?

Бабища сделала вид, что не услышала Львова. Выждав паузу и убедившись, что настырный клоп все еще крутится поблизости, она громогласно объявила:

– Мужчина, вам уже сказали – нет! Нет – значит нет.

– А вы точно знаете... – начал было Львов, но тут же понял тщетность своих обращений. Нет значило нет.

Он вышел из поликлиники на крыльцо. Хмурое утро совсем не напоминало о празднике весны и труда, скорее оно подходило для очередного ненавистного понедельника, когда с разламывающейся головой и пустым бумажником приходится тащиться на работу, проклиная себя за все глупости, совершенные накануне.

У покуривавшего рядышком на крыльце бородатого мужика было самое что ни на есть понедельничное лицо. Он посмотрел на Львова и понял, что перед ним коллега по несчастьям – мужчина средних лет, который видел в своей жизни достаточно много, чтобы не радоваться наступлению очередного дня.

Бородач жестом фокусника вытащил из-под белого халата бутылку пива и протянул ее Львову. Тот, неожиданно для самого себя, взял, и не просто взял, а стал жадно пить, а употребив внутрь с полбутылки, перевел дух, вытер губы и с гнетущей тоской в голосе сказал себе, бородатому мужику и всему свету:

– Неужели ни у одного не было четвертой группы крови?!

– А на хрена тебе? – спросил бородач и тем самым нарвался на краткую лекцию Львова о покусанных собаками в одну недавнюю апрельскую ночь. Бородач переварил информацию, икнул и предположил:

– А если он никуда не обращался? Сам себя залатал.

– Швы сам себе он вряд ли наложил, – отозвался Львов. – А покусали его вроде бы неплохо.

– Так не обязательно же в поликлинику обращаться. Может, доктор знакомый на дому обслужил. Или где в другом месте его обработали. В гостиницах, например, есть медкабинеты. В хороших гостиницах, я имею в виду, – уточнил бородач с видом человека, который только вчера закончил инспектировать лучшие отели Лондона и Парижа. – А если он военный, то обратился к себе в госпиталь...

– Черта с два он военный. – Львов вдруг начал лихорадочно шарить по карманам, пока не выискал среди всевозможного мусора смятую бумажку. На бумажке был записан телефонный номер. Какой-то болван звонил с этого номера семье Бахтияровых и интересовался, где похоронили Мурзика. Ну и что? Ну и то. Номер Львов проверил еще вчера. Гостиница "Арктур", номер 843. Ну и что? Просто какой-то балбес...

Через час Львов вышел из лифта на восьмом этаже гостиницы "Арктур". Гостиницы с некоторых пор вызывали у него плохие ассоциации – выбитые зубы, простреленные головы, брызги крови на обоях... Если бы это был печальной памяти отель "Алмаз", Львов бы и не сунулся. Достаточно и одного раза. Но это был не "Алмаз", и пока Львов чувствовал себя нормально. То есть он чувствовал себя все тем же придурковатым героем-одиночкой, который упорно ищет приключений себе на голову. А если отбросить к чертовой матери романтику, то он всего лишь занимался пунктом два в своем списке неотложных дел.