Игорь Родин - Патологоанатом. Анатомия патологии. Мистический детектив

– Тебе того же…

На том и разошлись. Панкрат остался стоять за перилами, а Лёня с Сергеем отправились с охранниками за ворота. Они уселись в машину, и Лёня, приказав «бодигардам» покурить на кислороде, повернулся и сообщил:

– Охрану поставить к Наташке надо.

Сергей кивнул.

– Что новенького по поводу нашего живучего развратника?

– Вернулись с отчётом мои люди из области. Проверили все местные детдома. По фото была опознана некая Мария Подкидная. Фамилию дали остроумы из детского дома. Пропала как раз год назад. Искали детдомовские своими силами, но решили, что её нашла, украла и скрывает образумившаяся мать. Ходила до этого к ним одна забулдыга, мать её настоящая. Пробили мы её, пропала эта курва. Без вести. В то же примерно время. Концы в воду. И узнать, она ли украла, или нет, была ли с ней в тот момент Маша, когда она пропала, не было ли – не установлено. Вновь тупик.

– Ну а с художником-то что?

– Да что? Начали проверять потихоньку под благовидными поводами всех подозрительных людей подходящей состоятельности. Не у всех же есть возможность снимать качественное видео, располагать достаточной территорией для укрывания не только девочки, но и целого «поехавшего» придурка-извращенца. Работа идёт, только, боюсь, пошли и слухи. Чую, на шаг впереди этот «мегамозг». Смеётся теперь, из-за занавески, ручки потирает.

– Ну, не отчаивайся, «мент», – ухмыльнулся Лёня в своей язвительной манере, – гони её, тугу-печаль! Ты не бойся, надежду мы зарежем последней.

– Не смешно.

– Ладно, поехали отсюда, а то этот обмудок меня раздражает что-то, – Лёня указал на стоявшего на веранде и наблюдавшего за ними Панкрата. – Поужинаем…

Вечерело.

Уезжали, столь близкие между собой волею судьбы и столь далёкие друг от друга на ступеньках прихотливой жизненной иерархии люди от дома безутешного и злого упыря молча, насупившись и нахохлившись, как усталые, больные голуби. А вечер набирал силу, натекал на город, накрывая его сумерками, как саваном, и не оглядываясь ни на какие мелкие человеческие проблемы, страсти и слабости. Он их просто не осознавал, как не осознаёт морская волна сиюминутные неудобства песчинок на пляже.

Только люди – не песчинки, их обуревают желания и побуждения. Одни хотят просто жить, как любое живое существо. Другие размышляют о том, что жизнь – есть, не только благо, а скорее бремя. Как, например, одинокий скучающий подросток в сквере у памятника. Он с завистью провожал влюблённые парочки и горько раздумывал о том, что ему такое счастье не светит. Ещё бы! Отец пьёт, мать ругает, говоря, что надежды на него никакой, и только его младшая сестра мамин свет в конце тоннеля. Одноклассница, в которую он влюблён, смеётся над ним и игнорирует все робкие попытки сблизиться. Одноклассники третируют за оборванный вид и вопиющую нищету. Учителя твердят о том, что он недоумок, и ждёт его в лучшем случае карьера грузчика, а в худшем – тюрьма.

И только неизвестные, а от того близкие в своей анонимности люди с сайта о суициде, мягко, ненавязчиво, доходчиво и убедительно вещают и внушают: тебе здесь не место. Ты только зря мучаешься тут. Наберись храбрости, шагни за порог смерти. Никто не заплачет тут и не вспомнит тебя. Они только освобождённо выдохнут и скрыто порадуются с облегчением от бремени. Не копти небо, не терзай себя. Нет никаких запретов, они иллюзия и обман. Жизнь на этой планете и есть главная афёра. Кто не понял – ворочается в собственном поту и дерьме, пытаясь бесплодно что-то кому-то зазря доказать. А все умные уже давно перешагнули грань, стали свободными и чистыми. Весёлыми и неуязвимыми. Люди, как боги. Сами выбрали себе судьбу. А ведь дело за малым. Понять, что не кто-то над тобой определяет твою историю, а ты сам её творишь. Как в игре. Выйди на новый уровень, сломав стереотип. Сломав психологический барьер. Сломав пелену обмана.

Стань мёртвым.

И стань собой.

Вот только осталось преодолеть естественный природный инстинкт самосохранения. Но, на то тебе и разум. Разум побеждает рефлекс, даже самый безусловный. Осталось собраться с духом и шагнуть в нирвану, влиться во всеобщую благодать. Но, не сегодня.

Возможно, позже.

Подросток докурил сигаретку, сплюнул на асфальт и побрёл домой. К обрыднувшей семейке, к папе, вечно сидящему на кухне в облаке папиросного дыма и перегара, к маме в дырявом халате, с острыми ключицами и сопливой сестрой подмышкой. К рутине и обывательскому болоту. К вялой серой невнятной жизни здесь. Он уже не мечтал о том, как вырастет и выучится. Как станет кем-то, с кем станут считаться. Кем-то, кого станут уважать. И дарить любовь. Всё это миф и призраки.