Светлана Латова - Без вопросов и сожаления

- Тут есть адреса. Приезжай завтра в восемь по второму, посмотришь товар.

После этого он попрощался и ушел.

На визитке были нарисованы красно-белые пилюли, кратко расписаны их волшебные свойства, а ниже было несколько адресов офисов продаж. Брюс спрятал ее в карман, допил пиво и побрел домой.

Утром он снова достал визитку.

В восемь по второму адресу. Проблема была в том, что он понятия не имел, где находится указанная улица и дом.

Около семи вечера Брюс вышел из дома и пошел искать своего знакомого, подрабатывающего таксистом. К счастью или нет, он был свободен и предложил подвезти за скромную плату.

Как и в прошлый раз пунктом назначения был старый многоквартирный дом. Брюс нашел указанную квартиру и замешкался у двери, вспомнив, что у него нет ключа. На всякий случай он повернул ручку, и дверь открылась. Он вошел, закрыв ее за собой, нащупал выключатель и включил свет. На стуле сидел пожилой лысеющий мужчина в хорошем костюме. Он беспомощно хлопал глазами, стараясь привыкнуть к свету после темноты. Брюс увидел на тумбочке рядом с жертвой пистолет с глушителем, взял его и, не давая себе времени на размышления, выстрелил в голову мужчины почти в упор. Он положил пистолет, повернулся и увидел Тима, стоящего в дверях ванной комнаты.

- Хорошо. Сегодня уже лучше. Дам тебе еще пару советов: купи себе кожаные перчатки. Тут все уберут и сотрут твои отпечатки, но не нужно всецело полагаться на других. Никогда не показывай адрес другим людям, даже незнакомым таксистам. Ты можешь назвать им улицу и дом, которые находятся рядом, а оттуда дойти, куда тебе нужно. А в остальном, ты молодец. На будущее я зарегистрировал на тебя почтовый ящик. Каждый понедельник ты должен проверять его, что бы ни случилось. Там будут адреса, ключи от квартир, деньги авансом. Ты прошел проверку, я тебе доверяю. Но не вздумай меня кинуть.

Последние слова были сказаны таким тоном, что Брюсу стало не по себе. Он сглотнул и хрипло ответил:

- Да ты что, я никогда б и не подумал.

- Ну и хорошо. Вот твой конверт. Вот адрес, по которому ты будешь приходить, чтобы проверить почту.

- А пистолет мне не нужен?

- Нет. Пистолет будет ждать тебя вместе с жертвой. Там ты его и будешь оставлять. А сейчас уходи.

Брюс замешкался. Его мучали вопросы, на которые не было логичного ответа.

- Кто похищает этих людей? Зачем нужен такой как я, если...

Тим не дал ему договорить.

- Без вопросов! Сколько раз мне нужно еще это повторить? Уходи.

От ледяного голоса Тима у Брюса подкосились ноги. Он решил больше не испытывать терпение своего работодателя и сразу направился к двери, постаравшись ни разу не посмотреть на тело. Но тем не менее он так ярко помнил каждую черту лица этого мужчины, каждую складку его костюма, что мог бы нарисовать портрет.

Так началась его новая жизнь. Каждый понедельник он с замиранием сердца проверял почтовый ящик и искренне радовался, когда тот был пуст. Обычно так и было. Но раз, а иногда и два раза в месяц он находил там визитки с адресами, флаеры, напечатанные записки и ключи. Он купил себе перчатки и всегда одевал их, когда направлялся на работу. Он заходил в комнату, включал свет, брал пистолет, нажимал на курок и уходил. Чем быстрее все происходило, тем было легче. Однако хватало пары секунд, чтобы память навсегда сохранила лицо жертвы, которое потом являлось в ночных кошмарах в компании с другими убитыми.

Брюс научился так жить. Он купил хорошую квартиру в приличном районе, машину, дачу, отправил сына учиться в престижной школе, а по выходным они частенько ездили загород или принимали гостей. Он оплатил жене дизайнерские курсы, и она смогла устроиться на работу в фирму, разрабатывающую новые интерьерные решения. Он стал думать о своих жертвах как о работе, нажимал на курок быстро и не раздумывая, принимал на ночь снотворное и засыпал без снов. Он радовался, глядя на ничего не подозревающих жену и сына, и считал себя их спасителем, он даже начал думать, что это он жертва, ведь он пожертвовал своим спокойствием, своей совестью ради семьи. Он свято уверовал в свою невиновность, ведь он никого не приговаривал, он просто нажимал на курок. Кроме того, он заставил себя думать, что люди, ожидавшие его в темноте, были в чем-то виновны, они заслужили такую смерть, иначе почему они здесь? Он был всего лишь винтиком карающей машины, а они были приговорены, и тут он ничего не мог поделать. Он убедил в этом себя, но мертвые не желали внимать его доводам, они таращились на него из темных углов, из ночного мрака, даже спать ему приходилось при свете ночника, чтобы прогнать призраков. Но они не уходили. Они отступали в тень и ждали своего часа.