Татьяна Полозова - Город постоянной темноты

В общем, ничего необыкновенного. Но меня по-прежнему задевала рана Люка на руке.

— Слушай, Марти, — окликнул я нашего неформального лидера, — почему Люк попал вчера в лазарет?

— В лазарет? — Испуганно переспросил Марти.

— Ну, братья-отморозки порезали ему руку. Из-за чего?

Марти поколебался.

— Ты можешь ходить?

Я приподнялся с кровати и пошел за Марти.

— Ты же знаешь, что Варма еще те придурки. — Начал он, когда мы вышли из барака и прошли чуть дальше по улице.

Я приподнял брови, требуя продолжения.

— Одному богу известно, что крутится в их прокуренных головах.

— Ладно, Марти, не тяни! Говори как есть.

Парень остановился посреди улицы.

— Они думают, что вы с Люком заднеприводные.

Я думал, что мне послышалось, но Марти был настолько серьезен, что сомневаться не пришлось.

— Чего? Да что за херня?! — Воскликнул я.

— Не ори! — Осек меня Марти. — Люк попытался за вас заступиться, вот они и полоснули его по руке.

— Что за херня?! — Снова крикнул я.

— Пошли, Джон, это глупо. Я просто хотел предупредить тебя, что эти отморозки не остановятся, если их дразнить.

Я недоверчиво посмотрел на Марти.

— Что ты имеешь в виду?

— Тебе стоит прекратить разговоры с Люком. Хотя бы на время. — Предупредил он.

— Но он мой друг. — Возмутился я.

Марти поморщился.

— Глупости. Ты хочешь быть мертвым или одиноким?

Я знал, что Варма не самые одаренные в нашем лагере, но и представить себе не мог, что они когда-то подумают о нас как о гомиках. Я посмотрел на небо. Густое серое облако катилось по небу, застилая его. Черный холеный кот в белом воротнике перебежал дорогу и скрылся в кустах. Я пошел к бараку, вслед за Марти. Фонари уже погасли. Холодная тень Оуэнса скользнула по дороге. Я побежал.

Джастин одевался медленно, нехотя натягивая на себя брюки, пытаясь попасть застежкой ремня в нужное отверстие. Он включил громкую музыку, которая заглушала крики занудливой соседки, поднявшейся еще полтора часа назад и своим грохотом посуды разбудившей Джастина, а теперь возмущавшейся и стучавшей в стену, требуя выключить музыку.

— Заткнись, старая сука! — Прошипел Джастин.

Он прошлепал босыми ногами на кухню, поставил кофейник и стал разминать шею, водя головой по кругу.

Солнце еще не поднялось, но за высотками в центре, которые были хорошо видны даже из спального района, где жил Джастин, уже рдела заря.

Телефон зазвонил. Джастин быстро вернулся в спальню и стал рыться в хламе. Под кучей одежды на полу он, наконец, нашел мобильный.

— Алло?

— Джаст?

Знакомый голос на другом конце провода не принес ему радости. Никогда еще она не звонила так рано, если только за этим не следовало приглашение на разнос у редактора.

— Я собираюсь уже.

— Торопись. Вудс хочет видеть тебя и немедленно. Это по поводу той статьи.

Джастин нахмурился.

— Я приеду через минут сорок.

Кофейник на кухне засвистел, мужчина быстро бросил мобильник на кровать. Теперь на кофе времени не оставалось.

Дорога до редакции заняла больше часа, и Джастин уже чувствовал крепкий удар ботинка шефа на своей заднице, когда заходил в офис.

— Ты опоздал. — С укором произнесла секретарь.

Парень цокнул и кивнул в сторону двери.

— Он ждет тебя. — Подтвердила девушка.

Джастин расправил рубашку, одернул пиджак и вошел в кабинет.

— Здравствуйте, сэр. Простите, что заставил ждать. Пробки. — Оправдался он.

Редактор, тучный лысый мужчина с красными воспаленными глазами пренебрежительно посмотрел на подчиненного и жестом приказал присесть.

— Вы хотели меня видеть, сэр? — Попытался выдавить из себя улыбку мужчина.

«Сейчас он уволит меня», — подумал он: «Ну, и к чертям!»

— Я прочел твою статью. Ты действительно думаешь, что я пропущу ее?

Он бросил Джастину подшивку, будто напоминая, о чем писал журналист.

— Сэр, но это должно привлечь внимание.

— Тебе что семнадцать? — Раздраженно воскликнул редактор. — Это привлечет внимание к нашему мэру, к нескольким чиновникам из правительства, к нашим спонсорам? У тебя разжижение мозгов?

Джастин вздохнул.

— Вы сами просили меня найти фурор. Чем это не он? — Небрежно пожал плечами журналист.

— А ты не понимаешь? Нас же засудят. Даже если это правда, они отмажутся, а мы с тобой будем торговать пирожками на вокзале.

— Не получится. У нас лица не вызывают жалости.

— Это сейчас. А потом на нас будут смотреть как на полоумных. — Редактор забрал текст статьи и бросил его в стол. — В общем, я хочу, чтобы ты нашел новый материал к концу следующей недели. Если нет, можешь уже писать на картонке: «Помогите, кто чем может».