Мастер Солнца Покрова Пресвятой Богородицы - Трудно быть Ангелом. Роман-трилогия

Мэри слушала и курила, на её сигарете оставалась помада. Художник удивлённо увидел отпечаток с прекрасных губ Мэри и попросил её сигарету. Красавица аккуратно стряхнула пепел и протянула ему сигарету. Художник, как дорогую вещь, осторожно взял сигарету и долго, внимательно рассматривал узор на ней – отпечаток помады и губ (он очень хотел его запомнить). И все вокруг тоже увлечённо посмотрели на отпечаток помады от губ Мэри. Что такое священное и гениально красивое увидел Художник? Это было ведомо ему одному! И Художник сказал:

– Вот, смотрите! Отпечаток губ напоминает по форме красное сердце. Это гениальный рисунок для необычной картины, сродни Энди Уорхолу.

– А что ещё вы здесь видите, э-э-э, Мастер? – уважительно спросила Мэри.

Художник, закрыв глаза, благоговейно понюхал помаду на сигарете мечтательно. Открыл глаза, вновь посмотрел на сигарету с помадой, потом взглянул на губы Мэри, заворожённо протянул руку и очень осторожно и нежно дотронулся пальцем до её нижней губы, посмотрел на палец и отпечаток помады на нём, затем посмотрел на Мэри и в восторге продолжал:

– Мэри, вы очень красивая! О-о, вы не ведаете силу своей красоты! Да эта помада словно чудесная волшебная краска эротики, и этот рисунок лёг очень красиво, отпечаток ш-шикарный, особенно верхней губы. Энди бы немедленно нарисовал картину! Я уже даже представляю – ваш изумительный профиль, прекрасные влажные губы, ухоженные длинные пальцы, а в изящной руке – сигарета с отпечатком помады. И всё! Позвольте, мадемуазель, и мне закурить из ваших рук. Спасибо, вы очень любезны. (Мэри дала новую сигарету ему и достала себе, Художник жадно закурил). Да, вот я художник, рисую картины и этим живу. А мои краски – это вовсе не краски, нет-нет, вы даже не думайте. Это кровь моя! И я своей кровью, как иступлённый, рисую холсты, да, кровью. Продавая картины, свою душу с ними продаю, и по-другому рисовать – я не могу. Не могу-у! Эх!

Я известный Художник, всю жизнь ходил по Тарусе, а вокруг красота! За месяц рисовал по тридцать этюдов для души каждый день, шёл на пленер и этюды писал. Если не нравилось – рвал исступлённо и рисовал всё, что нравилось: дома и поля, старые машины, собак, речку, деревья, людей, детей, стариков, их лица, и взгляд. Главное – нарисовать свет и душу, и моя рука набивалась. Вдохновение – это бескрайнее море! А уже дома я рисовал на холсте как настоящее чудо. Картины! Сто тысяч идей. Во мне всё бурлило и фонтанировало! Э-э-эх! А тут – бах, и три года рисовать не могу! Не-е-могу-у. Враз, как отрезало! Смотрю на холст и не вижу! И понять ничего не могу. Три года! И ни фига! Ни-че-го! Одна пустота – белый холст, в руках кисть, и я плачу слезами перед холстом. А время идёт. Бывает время очень дорогое, как золотые Patek Philipp, а денег нет, чтобы купить, а если купил, то бережёшь как самое святое; а бывает время бросовое и совершенно не нужное – идёт, как сквозь пальцы грязный песок. Три года не пишу, и время ушло моё, как тот дешёвый песок, а песок покупать не будет никто – дураков нет. Вот так. А что я? Сдал в аренду квартиру в Москве и запил, загулял, и полмира объездил, со всеми поругался, и нет ничего – нет вдохновения! Нет, и всё! Всё песок! Сделаю пару этюдов, и пустота, что-то сломалось внутри. А всё почему? Нет любви! Живу как трава. На былой славе живу, и беден сейчас, как голодный помоечный кот…

Я тут сумбурно всё вам говорю, но вы поймёте. Честно, друзья, мне деньги очень нужны, а у людей вокруг, соседей, тоже нет денег. Картины же мои стоят больших денег, им не купить, и теперь я вынужден продавать свои чувства за мелочь – то бишь старые картины за мелкую сумму, чтобы купить хлеба и краски, и цветы для девушек. Уф! Все ругают меня, говорят, пиши то-то вот так, а я один знаю, в чём мой талант, и указывать мне не надо! Не-На-До! (Художник остановился, вдруг обхватил свою голову, помолчал и продолжил). Я, Художник, всю свою жизнь думал о любви, но ответа, увы, я не нашёл. Ван Гог в приступе страха съел все свои краски, а у меня денег нет, и краски закончились, и сын мне не звонит. А я к тебе, друг, пришёл рассказать, что со мною намедни случилось. Да – случилось! Уф, всё тебе расскажу! Всё, как на Духу! И понял я, что любовь – это не только секс и постель, это настоящие чувства, счастье и горе, улыбки и вздохи вдвоём, и красивые сны. А беспокойство и жертвенность, любые лишения – всё человек может стерпеть ради сильной любви, и нет преград для неё… И я теперь жажду снова портреты и картины писать, и все о любви! Да, о любви! Видно, мой возраст и опыт пришёл, и в душе моей что-то открылось. Талант во мне! Не хочу и не буду больше открытки писать за большие огромные деньги! Нет там искусства, нет там любви. А любовь, я вам скажу, это не 11 минут секса, это ещё чувства и яркие краски вокруг секса или благодати, радость присутствия любимой подруги многие лета (Художник улыбнулся мечтательно, и лицо его просияло и наполнилось светлой внутренней красотою). А ещё любовь – это воспоминая о любимой и все необычные чувства до и после секса, и при этом они могут длиться вечно, годами, потому что человек – консерватор, и он может долго чувствовать и вспоминать радость любви, как вот она (он показал на Мэри) была счастлива с ним (и показал на Поэта). Постель – это миг. А долгий путь счастья рука об руку – это есть божественный кайф двух сердец. Но чувства и реальная жизнь живут в разных плоскостях, параллельны они – материальные и чувствительные миры нашей жизни редко пересекаются. Ах, как я любил! Невероятно! Мэри, вы ослепительно прекрасны! Воплощение земной красоты! Позвольте поцеловать в щёчку вас? И вашу ручку.