Джереми Йорк - Your Mistake

Зачем Роберт Харли сдал одежду в химчистку, всю одежду, включая нижнее белье, если оно у него было?

Каким образом причастен к происходящему мой немногословный собеседник? Откуда он знает меня? И отчего, черт возьми, голос неизвестного кажется мне знакомым?

Я ворочался с боку на бок в узком кресле и, несмотря на усталость, никак не мог уснуть. Сквозь неплотно прикрытые шторы в окно спальни заглядывала огромная желтая луна, я и не думал, что подобная красота возможна в центре Лондона: остатки тумана рассеивались и отражали свет бледного нимба над скорбным ликом. Это с детства повелось: когда я видел полную луну, мне казалось, на меня взирает сам Господь, и я молился искреннее, чем перед алтарем.

Полнолуние.

Я вгляделся и понял, что, пожалуй, уже нет. Фаза успела сместиться, и луна продолжила неспешное путешествие. Полнолуние было вчера; маленькая деталь, крошечное различие, незаметное простому глазу, но мой-то был наметан с детства! Господь чуть повернул голову и глядел не строго, с каким-то печальным укором, и на сверкающий лик наползала тень…

Полнолуние было вчера.

Софи Даньер погибла в полнолуние.

Я снова встал, порылся в сумке и достал свой ежедневник. Среди прочих полезных вещей там был и лунный календарь: я торопливо пролистал его, мучительно восстанавливая в памяти даты.

Девушку из Пула убили в полнолуние, в этом я был уверен, более того, ее, как и Софи Даньер, убили ночью. Остальные погибли днем, но несколько часов разницы вряд ли имели особое значение. Четвертая по счету жертва маньяка, Мина Осборн, погибла в полнолуние. Вырисовывалась занятная картинка, настолько интересная, что я снова набрал номер Слайта и надиктовал свежие выводы. После чего взялся за дневник и дотошно выстроил в ряд длинный список предположений и вопросов.

Вот он, листок, выдранный из старого дневника, лежит на столе, и я глажу его дрожащей рукой, смаргивая частые слезы; пожелтевший листок, упавший со старого дерева прошедшего. Он манит меня в те дни, когда все начиналось, когда жизнь моя была полна тайн и опасностей, но обещала в итоге счастье и покой. Тогда я мог еще надеяться на благой исход, парень в расцвете сил, прекрасный специалист, избранник лучшей из женщин. Я сбиваюсь на пафос, но что мне осталось теперь, кроме пафоса? Какая глупая штука – надежда. Жизнь редко исполняет свои обещания.

Мне горько и больно, очень больно, давит сердце… сейчас… я справлюсь… я… я должен все описать от начала и до конца. Каким бы ни был конец. Я должен.

Привожу здесь перечень, составленный мной в ту бессонную ночь. Он довольно бессвязный, но тем не менее довольно точно отображает основные вехи расследования. Итак…

1. Кто мог нанести Мак-Фениксу роковой укол?

Я прикрыл глаза и постарался реконструировать события бурной ночи в Министри оф Саунд. Господь наградил меня богатым воображением, не раз выручавшим за время практики, вот и теперь не составило особого труда представить гам, ор, грохот музыки и блеск разноцветных софитов. Толпа бесновалась и металась, дергалась, точно в припадке, там были Лизи, Саймон, Том Коннерт, их немногословные друзья, не пожелавшие иметь дело с полицией. Был там и Курт, с крашеными волосами, торчащими в разные стороны, и с ним – хрупкая брюнетка с огромными глазищами в пол-лица, девушка с фотографий инспектора Слайта, покойная Софи Даньер.

Я никогда не бывал в Министри оф Саунд: мое студенчество прошло за книгами, часы досуга я тратил на подработку в психиатрических лечебницах. Но я предположил наличие укромного местечка, где могли уединиться любовники, а дальше дело пошло на лад, и воображение разыгралось сверх меры (настолько, что проснулась неуместная ревность, но с ней я справился быстро).

И тут для меня стала очевидна цель покушения: принудить Курта к какому-то действию с помощью психотропных свойств препарата. Принудить его убить? Или имелось в виду что-то другое? Доза на дротике оказалась мала, а Мак-Феникс узнал препарат, начал выяснять отношения, и ему сделали дополнительный укол.

Два действия легли одно на другое и привели к плачевному результату. Две не смертельные инъекции в сумме дали дозу, опасную для жизни и здоровья пациента. Две не смертельные инъекции, помноженные на секс. Кто же нанес удар?

Софи Даньер?

Томас Коннерт?

Саймон Винтент?

Или посторонний человек, играющий в маньяка, решивший во что бы то ни стало подставить лорда под убийство?

Поставив этот знак вопроса, я опять отзвонил Слайту. Мне доставляло мучительное удовольствие раз за разом нагружать его автоответчик плодами моей бессонницы; первоначальное желание сухо изложить полезные расследованию факты переросло в чистой воды хулиганство; к двум часам ночи я окончательно вжился в роль детектива, более того, меня забавлял процесс, и я точно играл в спектакле одного актера, я ставил радио-пьесу для одинокого слушателя, добавляя где надо драматизма или загадочности; меня разбирал смех, когда я представлял, как Слайт включает автоответчик и слушает мой ночной бред…