Stephen King - Fin de ronde

Le médicament reste en place et la douleur commence même à se dissiper. Des fois, ça fait ça, le Gelusil. Pas toujours.

Il hésite à retourner au lit mais il a peur que la douleur lancinante ne revienne dès qu’il sera en position horizontale. Alors il se traîne jusqu’à son bureau et allume l’ordinateur. Il sait que c’est le pire moment pour rechercher les causes possibles de ses symptômes, mais il ne peut plus résister. Son fond d’écran apparaît (encore une photo d’Allie enfant). Il pointe la flèche vers le bas de l’écran pour ouvrir Firefox puis se fige. Il y a une nouvelle icône dans le Dock. Entre la bulle des messages et la caméra de FaceTime, il y a un parapluie bleu avec un petit 1 rouge au-dessus.

« Un message sur le Parapluie Bleu de Debbie, dit-il. Ça alors ! »

C’est un Jerome Robinson beaucoup plus jeune qui avait installé le Parapluie Bleu sur son ordinateur il y a de ça presque six ans. Brady Hartsfield, alias Mr Mercedes, voulait dialoguer avec le flic qui n’avait jamais réussi à le coincer et, bien que retraité, Hodges avait eu très envie de discuter. Car lorsque des fumiers de l’espèce de Brady Hartsfield se mettaient à parler (il n’y en avait pas beaucoup des comme lui, Dieu merci), ils n’étaient plus qu’à deux doigts de se faire choper. C’était particulièrement vrai des arrogants, et Hartsfield était l’arrogance personnifiée.

Ils avaient chacun leurs raisons de vouloir communiquer sur un site sécurisé et réputé intraçable, dont les serveurs étaient localisés quelque part dans l’Europe de l’Est la plus obscure et la plus profonde. Hodges voulait pousser l’auteur du Massacre du City Center à commettre une erreur qui aiderait à l’identifier. Mr Mercedes voulait pousser Hodges à se suicider. Après tout, il avait réussi avec Olivia Trelawney.

À quoi ressemble votre vie ? avait-il demandé la toute première fois qu’il avait écrit à Hodges — dans la lettre arrivée par la poste. À quoi ressemble votre vie maintenant que « l’excitation de la chasse » est derrière vous ? Et puis : Vous voulez garder contact ? Essayez Sous le Parapluie Bleue de Debbie. Je vous ai même créé un compte : « kermitlagrenouille19. »

Grandement aidé par Jerome Robinson et Holly Gibney, Hodges avait traqué Brady et Holly l’avait mis K-O. En récompense, Jerome et Holly avaient reçu dix ans de services municipaux gratuits ; Hodges avait reçu un pacemaker. Il y avait eu des pertes et des chagrins auxquels Hodges n’a pas envie de penser — pas même après toutes ces années —, mais pour la ville, et surtout pour ceux qui étaient au Mingo ce soir-là, on pouvait dire que tout s’était bien terminé.

À un moment entre 2010 et aujourd’hui, l’icône du parapluie bleu avait disparu du Dock en bas de son écran. Si Hodges s’était questionné à ce sujet (il ne se rappelle pas l’avoir jamais fait), il avait dû présumer que soit Jerome, soit Holly l’avait balancée à la corbeille lors d’une de leurs missions de réparation du nouvel outrage perpétré par Hodges sur son pauvre Mac sans défense. Au lieu de quoi, l’un d’eux avait dû le glisser dans le dossier Applications où le parapluie bleu était resté, hors de vue, pendant toutes ces années. Diantre, peut-être même que c’était lui qui l’avait fait et qu’il ne s’en souvenait pas. La mémoire a tendance à avoir des ratés passé soixante-cinq ans, quand les gens franchissent la troisième base et entament le dernier sprint vers le marbre.

Il déplace la souris sur le parapluie bleu, hésite, puis clique. Son écran de bureau est remplacé par un jeune couple sur un tapis volant flottant au-dessus d’une mer infinie. Une pluie argentée tombe mais le couple est en sécurité et au sec sous un parapluie bleu grand ouvert.

Ah, que de souvenirs.

Il entre kermitlagrenouille19en guise de nom d’utilisateur et de mot de passe — n’est-ce pas ainsi qu’il procédait à l’époque, conformément aux instructions de Hartsfield ? Il n’en est plus très sûr mais il n’y a qu’une seule façon de le savoir. Il appuie sur la touche Entrée.

La machine réfléchit une seconde ou deux (ça semble plus long), et hop, le voilà connecté. Il fronce les sourcils devant ce qu’il voit. Brady Hartsfield utilisait mercitueurcomme pseudonyme — ça, Hodges s’en souvient très bien —, mais là, c’est quelqu’un d’autre. Ce qui ne devrait pas le surprendre vu que Holly a réduit en purée le cerveau détraqué de Hartsfield, et pourtant, il est quand même surpris.

Z-Boy veut discuter avec vous !

Voulez-vous discuter avec Z-Boy ?

Oui — Non

Hodges clique sur Ouiet, l’instant d’après, un message apparaît. Une seule phrase, une demi-douzaine de mots, mais Hodges les relit encore et encore, non pas mû par la peur, mais par l’excitation. Il tient quelque chose, là. Il ne sait pas quoi, mais il a le sentiment que c’est quelque chose de gros.

Z-Boy : Il en a pas encore fini avec vous.

Hodges fixe le message, sourcils froncés. Enfin, il s’avance à l’extrême bord de son fauteuil et écrit :

kermitlagrenouille19 : Qui n’en a pas fini pas avec moi ? Qui êtes-vous ?

Pas de réponse.

Hodges et Holly retrouvent Pete et Isabelle au Dave’s Diner, une gargote à une rue de la frénésie matinale d’un certain endroit nommé Starbucks. Le premier rush de la matinée est passé, ils ont l’embarras du choix pour s’asseoir et s’installent à une table du fond. De la cuisine leur parviennent une chanson des Badfinger et les rires des serveuses.

« Je n’ai qu’une demi-heure devant moi, dit Hodges. Ensuite il faut que je file chez le docteur. »

Pete se penche en avant, l’air inquiet.

« Rien de grave, j’espère.

— Non. Ça va, je me sens bien. »

Et ce matin, c’est effectivement le cas — comme s’il avait quarante-cinq ans à nouveau. Ce message sur son ordinateur, aussi énigmatique et sinistre soit-il, semble avoir eu plus d’effet que le Gelusil.

« OK, venons-en à ce que nous avons trouvé. Holly, montre-leur les preuves A et B. »

Holly a apporté sa petite sacoche écossaise et elle en sort (non sans réticence) le Zappit Commander et le capuchon de protection des jumelles trouvé dans le garage du 1588. Ils sont tous deux dans des sachets en plastique, bien que le capuchon soit toujours enveloppé dans les mouchoirs.

« Qu’est-ce que vous avez fabriqué, vous deux ? » demande Pete.

Il fait de son mieux pour paraître amusé mais Hodges entend comme une pointe d’accusation dans sa voix.

« Enquêté », répond Holly, et bien qu’elle évite d’ordinaire le contact visuel, elle balance un rapide coup d’œil à Izzy Jaynes, comme pour dire Tu piges ?

« C’est-à-dire ? » fait Izzy.

Hodges raconte pendant que Holly, assise à côté de lui, garde les yeux baissés sur son déca — elle ne boit que ça — qu’elle n’a pas touché. Ses mâchoires bougent, cependant, et Hodges devine qu’elle s’est remise aux Nicorette.

« J’en reviens pas », dit Izzy quand Hodges a terminé. Elle plante un doigt accusateur dans le sachet contenant le Zappit. « Vous avez pris ça. L’avez emballé dans un magazine comme un vulgaire morceau de poisson et l’avez embarqué . »

Holly se ratatine sur sa chaise. Ses mains sont si serrées sur ses genoux que les phalanges en sont toutes blanches.

D’ordinaire, Hodges n’a pas de problème particulier avec Isabelle, même si une fois, elle a bien failli le coincer en salle d’interrogatoire (c’était pendant l’affaire Mr Mercedes, quand il avait fourré son nez dans une enquête sans autorisation). Mais à cet instant précis, il ne l’aime pas beaucoup. Il ne peut aimer personne qui fait se ratatiner Holly comme ça.