Сью Фортин - Сестра! Сестра?

– Не знаю. Это, вероятно, зависит от степени ее собственного участия.

– Марта – слабое звено. Если мы до нее доберемся, дело сделано. – Я со вздохом откидываюсь на спинку кресла. – По крайней мере, мама и Люк поверят, что насчет Марты я не выдумываю.

Я поднимаю глаза на Тома. Он не улыбается. Наоборот, смотрит чуть ли не скорбно.

– Что такое?

– Ничего.

– Ты чего-то недоговариваешь. Я знаю этот взгляд. Выкладывай.

Том мотает головой, внимательно изучает свои ладони. Наконец закрывает файл на экране и щелкает по другой папке, озаглавленной «Фотографии».

– Я не хотел тебе говорить, но ты – мой добрый друг, ты мне очень дорога…

Вновь папка внутри папки.

– Что такое? – повторяю я.

Меня охватывает предчувствие неминуемой беды. Сейчас Том покажет то, что мне совсем не понравится. Вне всяких сомнений. Я напряженно жду. Речь может идти только об одном.

Том щелкает по иконке. Короткое мерцание, и экран заполняет изображение Люка и Марты. Они обнимаются. Не просто обнимаются – целуются в губы. Снимок сделан издалека, но ошибка исключена. Волосы у Марты собраны в хвост, на ней джинсы и розовая футболка – сильно подозреваю, что моя. На Люке футболка с серфингистом и джинсы. Парочка стоит на набережной Брайтона, на фоне пирса и галечного пляжа.

– Откуда у тебя это? – грозно спрашиваю я.

Внутри просыпается гнев, растет, распирает грудную клетку, я вот-вот лопну.

– Я сам сфотографировал. Следил за Мартой – после того, как ты впервые заговорила о своих подозрениях в ее адрес. Думал, что сумею тебя успокоить, а вышло… – Том кивает на экран.

– В голове не укладывается. Вот ведь… Люк внушал мне, что я ревнивая, чокнутая, взбалмошная…

Я разглядываю фото. Врезать бы по нему кулаком! Я вскакиваю и решительно шагаю в гостиную за телефоном.

Том кидается следом и успевает отобрать у меня мобильный.

– Не спеши. Остынь немного. Ты сейчас злишься.

– Еще бы, мать его!

– В таком состоянии выяснять отношения не годится. Давай-ка… Садись. Выпей… – уговаривает Том, подводя меня к дивану и вручая бокал. – Открытие ужасное, очень тебе сочувствую. Но я решил – уж лучше тебе узнать от меня.

Я киваю и тут же трясу головой, отгоняя картинку целующихся Люка и Марты. Как он мог?

– Господи, Том, просто кошмар… – Я никну, из меня словно все соки выпили. – Как же я устала. Я больше не могу, сил нет.

Том обнимает меня – осторожно, чтобы не задеть сломанную руку.

– Ничего. Я с тобой. Всегда был с тобой. И буду.

Я опускаю голову ему на плечо. Вот, даже голова уже падает, совсем ослабла.

– Отдохни немножко… – успокаивающе шепчет Том.

Мы сидим так несколько минут, руки у Тома теплые, я потихоньку успокаиваюсь.

– Ты хороший друг, – бормочу ему в свитер.

– Ты когда-нибудь думала о нас? – спрашивает Том. – Как бы все сложилось, если бы ты не разорвала отношения?

– Ох, Том. Давай не будем, – мягко отвечаю я. – Столько воды утекло.

– Но ты думала?

– Разве что поначалу. – Я отстраняюсь.

Том задумчиво кивает. Чуть посидев молча, тянет руку за бутылкой.

– А, пусто. – Он встает. – Сбегаю за вином в магазин напротив. Я мигом.

– Не стоит, Том. Мне хватит. Пора возвращаться. Вообще я сделала глупость, что сбежала. Нужно быть сильной. Завтра меня будут допрашивать…

Он не слушает и выскальзывает из квартиры, не давая мне закончить. Я беру бокал и разваливаюсь на диване, на мгновенье позабыв о сломанной руке. Меня пронзает боль, я вскакиваю, как ужаленная, и проливаю на одежду вино.

– Ах ты ж черт!

В кухне я старательно тру пятно губкой. Нет, футболка, похоже, испорчена окончательно. Возвращаюсь в гостиную мимо спальни-каморки, и мое внимание привлекает заставка на ноутбуке: по экрану шествует Джеймс Бонд, поворачивается и направляет на зрителя пистолет.

Я хмыкаю. Очень в духе Тома. Он обожает свои компьютеры, прямо с ума по ним сходит. Из него бы вышел отличный шпион.

Я вхожу в комнатушку и щелкаю по экрану с намерением еще раз просмотреть схему денежных потоков, составленную Томом. Хотя дело напрасное, я все равно ничего не пойму. В голове немного шумит, я спотыкаюсь, задеваю бедром кресло, оно крутится и сбивает ручкой коробку с флешками. Та падает, содержимое усеивает ковер.

– Проклятье!

Встаю на колени, собираю флешки. В глаза бросается ярлык-наклейка на одной из них.

«Звонок Марте 0.2»

Я верчу в руках остальные флешки. Они тоже подписаны. Фото 0.1, 0.2 и 0.3; рабочие папки А-Л; рабочие папки М-Я; личное 0.1, 0.2.