Дарья Сойфер - Чужие сны

Я хотела… нет, я рассчитывала, что Мурад придет сегодня. Не в комнату, в сон. Его помощь нужна именно сейчас. Вместе мы смогли бы отыскать ключ к этой аварии. Я попросила бы его добежать до дома на холме, который кажется мне смутно знакомым. Узнать дату, время. Или как-то запрыгнуть в кабину к водителю. Вдвоем мы бы точно что-то придумали!

Не знаю, почему его до сих пор нет. После разговора с Мицкевич он вышел смурной, за ужином едва бросил пару слов и ушел к себе. Я специально легла пораньше, чтобы у нас больше времени осталось на сон, но… он не пришел.

Торопливо иду по пляжу к тропинке. Некогда любоваться пейзажем, да и не хочется. Любой, даже самый прекрасный вид со временем приедается. А уж это серое море точно не входит в топ десять мировых красот. На сей раз успеваю подойти на место аварии раньше: нет ни мальчика, ни грузовика. Удивительно, что здесь так тихо. Что за остров такой необитаемый? Машин не видно вообще, домов тоже. Кроме этого, красного. Успею сгонять, нет?

Прибавляю шаг, направляюсь наверх, к холму. По асфальту идти удобнее: ноги не вязнут в песке или грязи. Перехожу на бег, наслаждаясь чувством легкости, которое так давно не испытывала. Во сне травма бедра не напоминает о себе. Маленькая фигура поодаль привлекает внимание. Тот самый мальчик в серой футболке! Точно, это его белобрысая макушка мелькает на фоне травы. Это он спускается к дороге, лениво подбрасывая мяч.

Я ускоряюсь, хочу увидеть табличку с адресом, но залипаю в загустевшем воздухе. Твою ж… снова эта стена. Рвусь изо всех сил, продираюсь, но все, что за границей купола, начинает терять цвета, превращаясь в черно-белую фотографию, а потом и вовсе темнеет, словно сзади кто-то поднес свечу, – и картинка тлеет, осыпается пеплом. За спиной, будто издеваясь, всходит солнце.

– О'кей, – бормочу я. – Хочешь по-плохому – давай по-плохому.

Резко разворачиваюсь назад и, игнорируя мальчишку, который переходит абсолютно пустую дорогу, шагаю в обратную сторону. Если я не выяснила ничего про дом, значит, узнаю про грузовик, даже если мне придется под него лечь.

Сосны, мальчик, полосатый столб… Вон! Грузовик. Синий капот. Тентованный кузов. ЗИЛ? Да нет, вроде ГАЗ. Точно, «Садко», похожий был у дедушкиного друга, дяди Юры. Еще мебель на нем на дачу перевозили. Молодец, Лия, уже что-то… Внимательнее теперь. Главное – номера. Несется еще, трясется на неровном асфальте… «К»… Четыре, один… семь?.. Да, семь… Господи, он вообще когда в последний раз мыл машину?! «А», «У». Запоминай давай, нельзя ошибиться! КАУ. Как «корова» по-английски. Четыре, один, семь… Восемьдесят девять? Или это тройка? Да, точно тройка. Тридцать девятый регион.

Все, поздно. Мяч подскакивает, летит над асфальтом, выбегает мальчишка… Жмурюсь изо всех сил: не хочу потом снова вспоминать этот момент. Смысла, правда, никакого, все равно эта сцена будет еще долго стоять перед глазами. Слышу удар, вжимаю голову в плечи. Скрежещет дверца, выпрыгивает водитель… Стоп! Водитель! Я же могу его разглядеть!..

Открываю глаза и…

Девственно-белый потолок навис над Лией посмертным саваном. Сон казался таким коротким, однако ночь прошла, и комната уже погрузилась в утренний свет. Лия с досадой ударила кулаком подушку. Злилась на себя, что не успела рассмотреть всех деталей. Лишь потом, выдохнув, немного успокоилась. С одной стороны – да, облажалась. С другой – лицо водителя не так помогло бы ей, как номера.

Встала и, покопавшись в сумочке, выудила ненужную рекламку парикмахерской. На обратной стороне нацарапала ручкой: «К417АУ39». И с удовлетворением улыбнулась. Впервые она не просто смотрела сны, мучаясь от бесконечного погружения в аварию. Теперь это был уже не кошмар, а миссия. Лия справилась с заданием и получила тому пусть и крохотное, но осязаемое подтверждение. Листик в ее руках казался соломинкой из мира подсознательного в мир реальный.

Лия схватилась за телефон, но связи почти не было. Ни один сайт не грузился. Тогда она бросилась к Мураду в надежде на его оператора, но сцена в его комнате… Прям хоть фотографируй. Нет, разу меется, планов на Мурада Лия никаких не строила. Наоборот, только-только испытала облегчение, когда он перестал напирать со своим незатейливым флиртом. Но чтобы он вот так, в одну секунду, переключился на Наташу? Или она прибежала к нему искать утешения?.. Но сколько Лия ни пыталась приглядеться, не могла отыскать в Мураде ни намека на жалость к Наташе. Эти двое болтали как добрые друзья или парочка престарелых женатиков. Как? Когда?.. Ведь не могла же Лия проспать неделю?..