Эмбелин Кваймуллина - О чем молчат вороны [litres]

От крика разрывает тело.

Но я не произвожу ни звука.

Он запечатан внутри.

Как и все.

Слишком сильная боль.

Сознание гаснет.

Пробуждаюсь уже у себя.

Хочу пошевелить пальцами.

Получается. Действие наркотика прошло.

Рука вся серая.

Предплечье тоже.

Я становлюсь, как Кроу.

– Зачем сопротивляешься? – спрашивает она. – Ты должна быть мертвой!

Логично.

Мертвая внутри – значит свободная.

Нет .

Мертвая внутри – значит мертвая внутри .

Повторяю слова:

– Ба… – Труди Кэтчин

– Бабуля… – Сэди Кэтчин

– Бабушка… – Лесли Кэтчин

– Мама… – Ронда Кэтчин

– Я.

Кроу говорит со мной. В этот раз добавляет слова.

– Ба Изобел. Бабушка Кроу.

– Бабуля Изобел. Папа Кроу.

– Бабушка Изобел. Подруга Кроу.

– Мама Изобел. Мама Кроу.

– Я. Ты. Мы .

Ее и мои имена увлекают меня в сон.

Дверь скрипит.

Просыпаюсь.

Хвататели. Хлеб.

Ем.

Руки обмякают.

Ноги подкашиваются.

Нет! Не может быть, чтобы так скоро.

Вдруг понимаю, что изменилось в Едоке.

Его глаза были не зеркалами.

А крошками песчаника.

Едок не один.

Их двое.

Я не могу следить за ходом времени.

Нет солнца.

Нет луны.

Нет тиканья часов.

Только серое, терзающее кожу.

Сколько дней прошло? Недель? Лет?

Я в постели.

Что-то капает на подушку.

Слеза.

Не моя. Кроу. Она возвышается надо мной.

Впервые плачет из-за меня.

– Твои краски почти ушли, – шепчет она. – Когда их не останется – ничего не останется .

Закрываю глаза.

Не хочу смотреть на себя.

– Повтори те слова, Кроу.

– Ба… бабуля… бабушка…

Мы повторяем их вместе, и я засыпаю.

Я поднимаюсь на холм.

Он зеленый.

Небо – синее.

Полевые цветы – красные, желтые, оранжевые, фиолетовые, черные.

Слышу смех.

Иду на звук.

Девочки сидят в кружке.

Одна смотрит на меня. У нее на носу веснушки.

– Ты здесь? Мы думали, ты с Кроу.

– Вы ее знаете?

Они смеются.

– А как же! Она сражается не за то.

– Неправда! – огрызаюсь.

Они отвечают хором:

– Нельзя победить чувства бесчувственностью!

Я знаю, кто они.

Те, что умерли.

– Я мертва?

– Пока нет, – говорит Веснушка. – Но скоро умрешь.

Не хочу умирать.

Хотя…

Они так счастливы. Здесь так красиво.

Не знаю, за что я бьюсь.

Траву на холме колышет ветер.

Его порыв ударяет мне в грудь.

Сбивает с ног.

Спиралью влетаю в небо.

Веснушка смотрит вверх, на меня.

– Если можешь назвать – можешь поймать! – кричит. – Можешь поймать – можешь победить. У всего есть обратное. Помни!

Сон развеивается.

Кроу кричит:

– Изобел-которая-Кэтчин! Изобел-которая-Кэтчин!

Сажусь в постели. Накрываю ладонями уши.

– Хватит кричать!

Она умолкает.

Роняю руки.

Они почти невесомы.

Еще не мертва. Но почти.

Я таю.

Кроу хлопает себя по лбу.

– Вот я глупая! Ты отказываешься умереть внутри. А ведь ты чуть не умерла по-настоящему! Зачем я тебя разбудила?

Она снова хлопает себя по лбу.

– Глупая Кроу!

Она все советовала мне умереть.

А сама спасла мне жизнь.

Тихо смеюсь.

– Не смешно! – огрызается.

А мне смешно.

Я все смеюсь и смеюсь.

Кроу стоит под лампой. Щурится.

Мой смех обрывается.

– Кроу, твои волосы!

– Что? Волосы как волосы.

Показываю на нее дрожащим пальцем.

– Они черные .

Не все. Но среди серых прядей проглядывают черные.

Кроу находит одну и подносит к глазам.

– Мои краски пропали. Их забрали .

У меня кружится голова. Вскакиваю на ноги.

– Их можно вернуть!

Я улыбаюсь. Она – нет. Ей страшно.

– Мне не нужны краски! Я не хочу чувствовать!

Тянет за черный волос. Выдирает.

– Мертвая, серая, мертвая, серая…

– Стой, Кроу!

Бросаюсь к ней.

Она утанцовывает прочь.

– Это все ты наделала, Изобел-которая-Кэтчин! Твои слова . Из-за тебя я больше не серая!

Снова прыгаю на нее. Она отмахивается. Ногти царапают мне кожу.

Вскрикиваю.

Кроу отпускает волосы.

– Тебе больно? – спрашивает виноватым голосом.

Смотрю на царапины. По серой коже течет красная кровь.

– Не так уж сильно.

– Но я не могу тебя поранить! Не могу коснуться. Не могу чувствовать…

– К тебе возвращаются краски! Ты меняешься. Становишься сильнее.

Она поднимает руки.

Смотрит на кисти, словно только поняла, для чего они.

Зачем нужны руки.