Олег Рой - Увертюра

— Мирра Михайловна ее зовут.

— Два раза «ми»? И ты хочешь меня убедить, что это — совпадение? Ты сама-то в это веришь?

— Перестань, и так тошно. Если я буду про это думать, я ни до чего толкового не додумаюсь, вся в эмоции уйду. В общем, двоих со странными именами я сама объехала, они не при делах. В смысле, это не их мелодия. Одного, правда, дома не было, он, как в консерваторию пролетел, куда-то свалил, мать не в курсе, где его искать Но это вряд ли он, его опус мне наиграли, не то. Короче, остался последний.

— Хороший критерий — странные имена.

— Какой есть. На самом деле не такой уж плохой критерий. Вани, Миши и Саши сразу отпали, одного — Леопольда — тамошний профессор вспомнил, вместе с его опусом, не тот. Да там, собственно, не так уж много абитуриентов. Так что вряд ли я кого-то пропустила. Не знаю, при чем тут этот Юлий Минкин, но, судя по всему, нужная нотная последовательность — именно из его опуса. Если нет, я не знаю, куда дальше двигаться. И можно сколько угодно думать, что исчезновение Мирры Михайловны — просто гадкое совпадение, но… — Арина в сердцах треснула себя по коленке, поморщилась, помотала головой, пытаясь отогнать всплывающую в мозгу картинку: Мирра и Милена в темном подвале, связанные, ослабевшие, теряющие сознание… Нет, сознание им терять еще рано, и жажда пока просто жажда, а не иссушающее дыхание смерти. Пока еще нет. Всего сутки прошли. Но легко говорить: всего сутки прошли, когда ты в любой момент можешь свернуть к любому магазину и купить себе хоть десять бутылок минералки!

— Ладно, не паникуй раньше времени, — буркнул Киреев. — Приехали.

Домишки — темные от времени и погоды, скорее земляные холмики, чем здания — чудом сохранившиеся между типовых девятиэтажек — белесых, с черными черточками балконов — напоминали стайку сморчков посреди молодой березовой поросли. Только один стоял важно, как красавец-боровик: чистый белый кирпич, аккуратная коричневая черепица, промытые до сияния стекла, обведенные кофейного цвета наличниками. За ограждавшим участок изящным заборчиком свежо зеленел газон, по которому важно расхаживал белоснежный гусак великанских размеров.

Сверившись с открытой на планшете картой, Арина с сожалением отвернулась от ухоженного красавца, показала на домик подальше. Ветхий, с покосившимся забором и ржавой крышей. В глубине двора виднелось крылечко и тускло поблескивали по обе стороны от него темные окна. Справа маячил не то гараж, не то сарай, а то и оба сразу, за подпиравшим забор густо разросшимся боярышником было не разглядеть.

Калитка когда-то была выкрашена в зеленый цвет, теперь изрядно потемневший. Металлическая накладка на щель почтового ящика была совсем черной. Зато звонок справа от калитки сиял новизной, его белую коробочку еще не трогали ни осенние, ни зимние погодные катаклизмы.

Киреев нажал толстую желтую кнопку. Где-то, кажется, зазвенело. Но дверь на ушедшем в землю крылечке не дрогнула. Никто не спешил открывать незваным гостям. И за мутноватыми оконными стеклами не было ни света, ни движения.

— Он один, что ли, живет? Родители, бабки-дедки, братья-сестры?

— Без понятия. В личном деле только адрес.

— Либо спят, либо нет там никого.

Арина толкнула калитку — заперто.

— Дай я. Может, звонок не работает. Мало ли что отзывается, может, нам померещилось.

Опер отодвинул ее, извлек из кармана что-то вроде куска проволоки — отмычку — поковырялся в черной замочной скважине, нажал… калитка со скрипом отворилась.

Звонок на крылечке был старый, под стать дому.

Звонили и даже стучали они минут семь, не меньше — тщетно. Но звонок работал: криво присобаченная к косяку кнопка отзывалась в доме раскатистыми трелями. Да и стук в исполнении Киреева больше походил на соло вошедшего в раж литавриста: бум-м-м, бум-бум-бум, бум-м-м! И что толку?

— Похоже, пусто, — Кир дернул богатырским плечом. — Если что, я вполне могу войти, замочек-то дохлый, от очень-очень-очень честных людей. Что скажешь, Вершина? Может, мы подозрительные звуки внутри услышали?

— Погоди со звуками. Давай сперва по соседям прогуляемся.

Это только в детективных сериалах, сердито думала Арина, навстречу сыщикам высыпают разномастные соседи, готовые наперебой делиться тоннами всяческой информации, так что папаше Пуаро остается только фильтровать знаменитыми серыми клеточками этот поток, отделяя важное от пустяков.

Нормальный живой человеческий человек не то чтобы не жаждет вписываться в свидетели — это у всех по-разному. Беда в том, что среднестатистический индивидуум не слишком обращает внимание на то, что происходит вокруг, концентрируясь в основном на себе, любимом.