Минка Кент - Девушки из хижины [litres]

И все-таки. На Дэвиса не похоже так долго не выходить на связь, не просить у Бранта то «денег на бензин», то «сотню до получки». Обычно мы слышали от него подобное не реже раза в месяц. А теперь? Полная тишина в эфире. Уже несколько месяцев.

Опять же, Дэвис мог связаться с Брантом, а тот не упомянул про это. Остается только надеяться, что по уважительным причинам.

Как единственный ребенок в семье, я не могу претендовать на знание всех тонкостей родственных отношений. А в их случае они осложнены отнюдь не безоблачным детством, приемными семьями и прочими вещами, способными разорвать человеческое сердце, если думать о них слишком долго.

Кладу телефон и, грызя ноготь на большом пальце, погружаюсь в довольно долгое раздумье. Наконец прихожу к решению – на этот раз рискованному.

Утром первым делом поеду к Дэвису, с чеком наготове и несколькими вопросами. Я достаточно видела за эти годы и знаю, что за несколько долларов он готов на многое, а если добавить нулей, то это заставит его наябедничать на брата.

Кто знает? Ему, возможно, ни черта не известно.

Но существует шанс, что… он что-то знает.

То дерево мучает меня со вчерашнего дня. Дерево, под сенью которого покоятся останки папы и Имоджен.

Возможно, это омерзительно, но я должна знать. Я должна доказать себе, что Мама не лгунья. И есть только один способ выяснить это.

Мама всегда говорила, что Имоджен умерла до моего рождения. Несчастный случай, поясняла она, но никогда не вдавалась в подробности, потому что начинала всхлипывать и рыдать всякий раз, когда слишком долго думала об этом.

Не помню отца, хотя он должен был присутствовать на каком-то отрезке моей жизни. Когда родилась Сэйдж, мне уже исполнился годик, и очень странно, что я не могу вспомнить его лицо, как ни стараюсь. Иногда ночами я лежала, прорываясь сквозь туман воспоминаний, словно могла найти его, присмотревшись хорошенько.

Но этого так и не произошло.

Мама говорила, что большинство людей не помнит свое раннее детство, и всегда советовала не расстраиваться, если я не могу представить его лицо или вспомнить, как он напевал песни Вуди Гатри, развлекая нас, пока она убирала на кухне после ужина.

Отец умер в лесу, рассказывала мама, прямо за границей нашего участка. Кто-то выстрелил в него из ружья и бросил умирать. Она так и не узнала, кто и почему. Мама притащила его домой и похоронила рядом со своим первенцем.

Иногда мне кажется, что я помню те дни.

Но порой думаю, что это «ложная память», о которой толковала Мама, образы, созданные моим мозгом под воздействием ее живых рассказов.

Я должна забрать яйца на завтрак, но в это утро делаю крюк к сараю и ищу лопату.

Перебираю садовый инвентарь, нахожу тяпку, лейку, грабли… Лопаты нет.

Должно быть, он спрятал, решил, что мы можем использовать ее в качестве оружия.

Захватив грабли, выхожу из сарая. За спиной хлопает дверь, ударившись о стенку, а я уже бегу к плакучей иве, опускаюсь на колени перед голой клумбой, обложенной булыжниками величиной с мою голову.

Вгоняю ржавые зубья в холодную твердую землю, выковыриваю комья почвы и глины, вынимаю камни. Дело идет туго, но я не желаю останавливаться, хотя ледяной воздух обжигает легкие и приходится делать усилие, чтобы просто вдохнуть.

В конце концов отбрасываю грабли, посчитав их бесполезными, и рою землю голыми руками, как зверь – упорно и яростно.

Все остальное не имеет значения.

Ветер дует в лицо, волосы лезут в глаза, и когда я убираю их предплечьем, на нем остается мокрое пятно. Даже не заметила, что плачу.

– Ты что делаешь?… – От звука мужского голоса у меня подпрыгивает сердце, и я замираю. – Кость прячешь или что-то другое?

Он ухмыляется, и в этот момент я понимаю, что мне ничего не грозит. Чужак не накажет меня за то, что я свернула с дорожки к курятнику.

– Мой отец и сестра, – объясняю я. – Хочу посмотреть, действительно они здесь похоронены или нет.

Щурясь от солнца, смотрю вверх, на него. Он поднимает руку, трет морщинистую щеку.

– Думаешь, мать тебе лгала? – спрашивает чужак.

– Не знаю. Поэтому и копаю. – Я подбираю грабли, приготовившись к тому, что сейчас незнакомец попробует вырвать их у меня из рук.

Не сказав ни слова, он уходит. Я не останавливаю его вопросом и не пытаюсь понять, просто продолжаю копать.

Платье у меня заляпано грязью, ногти покрыты перегноем, и уже через несколько минут я останавливаюсь, чтобы перевести дух и взглянуть на проделанную работу. Закончить ее в одиночку, без подходящих инструментов, шансов мало, но нужно продолжать.