Максин Чан - Восьмая личность

«Давай», — подталкивают Паскуды.

Ключ входит в замок, но когда я пытаюсь повернуть его, он не поворачивается. Я пытаюсь и так, и этак, моя рука дрожит, сердце едва не выпрыгивает из груди, но ключ не поворачивается. Я вытаскиваю его и пробую еще раз. Ничего. Я дую на него, тру о лосины и пробую еще раз.

«Черт».

Сердце гулко бьется о ребра, от страха начинает кружиться голова. Звяканье бутылок в ящиках заставляет меня подпрыгнуть. Я замираю. Прислушиваюсь к мужским голосам по ту сторону тонких, как рисовая бумага, стен.

«Вообще-то об этом должна была позаботиться Элла, — говорю я. — Проклятье».

Я оглядываю стол Навида в поисках чего-нибудь острого, чем можно было бы открыть ящик. Там нет ничего, кроме ручек, порнухи и чеков. Пепельницы. Степлера.

Я оглядываю полки, приподнимаюсь на цыпочки и провожу рукой по верхней. Опять ничего.

«Проверь карман», — приказывает Раннер.

Ну конечно же. Нож для конвертов Дэниела.

Я просовываю его в щель между корпусом стола и передней стенкой ящика и дергаю им вверх и вниз.

«Дай мне», — говорит Раннер, захватывая Тело.

Она бьет по ножу кулаком, давит на него всем весом.

«Подожди», — говорю я.

Снаружи, у двери, слышатся голоса девочек.

Раннер вздрагивает.

«Быстрее!» — кричу я.

Еще пара нажатий, и ящик открывается.

— Готово, — говорит Раннер, обливаясь потом.

Я берусь за дело. Внутри паспорта, чеки, мешки для монет, записная книжка в плотном тканевом переплете, лист с телефонными номерами. Я открываю записную книжку и вижу сотни адресов веб-камер. Бинго. Я быстро сую ее в рюкзак. Дальше папка со счетами, под ней письмо, адресованное Навиду и написанное розовыми чернилами. Я быстро проглядываю его, в глаза бросаются слова «беременна» и «покончу с собой» во втором абзаце. В последней строчке она говорит, как сильно любит его.

«Это тоже бери», — приказывает Раннер.

На дне ящика тонкая черная папка с зажимом.

«Открывай, Алекса».

«Вот оно!» — кричит Раннер.

Тот самый листок с кодами даркнета, который Кесси сама положила в ящик. На следующих страницах описания, возраст и имена под фотографиями маленьких голых девочек.

Затаив дыхание, я просматриваю фотографии. Девочки не старше девяти-десяти лет, они сидят на коленях у какого-то мужчины, который благоразумно отвернулся. Одна девочка держит за руку расфокусированную женщину с нефритовым браслетом.

«Кесси», — говорит Раннер.

Я вижу, что ее силуэт обрезан примерно над талией. Чтобы исключить любой шанс быть узнанной.

Я переворачиваю страницу.

На меня смотрит Пой-Пой. Белая плиссированная спортивная юбочка, маечка, коротенькие носочки и помпоны. Фенечки в двух «хвостиках». Миниатюрная болельщица из группы поддержки.

Меня рвет.

Неумолимо и жестоко.

Прямо на письменный стол Навида.

Я втягиваю в себя воздух и вытираю рот. Немного успокоившись, я убираю рюкзак от содержимого своего желудка. Весь груз улик падает на пол.

Затем, словно дождавшись идеального момента, на Свет выходит Анна.

— О боже, — вслух говорит она, уставившись на фотографии. — Во что ты вляпалась?

У меня внутри все кипит, когда я на большой скорости еду по платной парковке в Сохо, задевая задним колесом окрашенный желтым бордюр. Как же по-детски она поступила: оставила мои вещи в черных мусорных пакетах у моей входной двери. На прилепленной к пакетам записке сердитым почерком было написано: «НЕ ЗВОНИ МНЕ». Все это так неразумно и ненужно. Жестоко. Ведь их могли украсть или ошибочно принять за мусор. Звонить ей? Да она сошла с ума. Скатертью дорожка, думаю я.

Я вылезаю из машины и чувствую, как легкие снежинки опускаются на мою щеку. Я иду к Олд-Комптон-стрит. В надежде, что ночная жизнь города и короткая прогулка среди людей уймут мое растущее беспокойство. Я иду медленно, перехожу дорогу, внимательно глядя по сторонам, и захожу в винный магазин — перед глазами так и стоит пачка «Кэмел лайтс», — но совесть напоминает мне о том, что я бросил двадцать месяцев назад.

Пухлый мужчина с доброй улыбкой и в майке, словно снятой с сына, отрывает взгляд от «Мужского здоровья» и поднимает голову.

— Пачку «Кэмел лайтс», — говорю я, — и зажигалку.

— Холодно на улице, — говорит он, протягивая мне и то, и другое.

— Зима, — отвечаю я.

На улице я плыву — ведь я не курил как минимум год. Мое пристрастие к выпивке заменяется склонностью к куреву. Никотин бьет по мозгам, и улыбка мужчины за прилавком улучшает мое настроение.