Wind-n-Rain - Kill the Beast

— Снова бежишь? — как выстрел в спину. Мне бы бежать себе дальше, не останавливаясь, не оборачиваясь, но он настигает меня в два шага, одёргивает за куртку, заставляя застыть на месте, парализованной мерзким, скользким страхом.

— Доктор Лоренц? Кристиан? Извините…

Ну что тут ещё скажешь?

— И почему я думал, что ты не такая? Спрашивал же тебя, нужна ли помощь? И что теперь — разбежались и забыли?

— Простите, доктор Лоренц, — с силой дёргаюсь, вырываясь из его хватки. Стараюсь не смотреть в его лицо — я не способна сейчас его видеть, это слишком тяжело! Он же взрослый, он всё поймёт! — Простите, — бросаю уже на бегу, задыхаясь, а он и не преследует меня больше. Я не вижу его, но чувствую спиной, чувствую, что он… растерян. Мой добрый доктор! — Простите, — я уже почти добежала до лестницы, а он стоит один, длинная потерянная фигура в пустом университетском коридоре, — Простите! Я люблю Вас!

Уже на автобусной остановке, пытаясь отдышаться, копаюсь в дебрях кратковременной памяти. Неужели я могла так подумать? Или подумала? Неужели я могла это сказать? Или сказала? Не помню! Память, выручай, стирайся на хрен! Нет, не говорила! Не говорила! Не говорила!

Мой регион уже в прошлом. За окном проплывают чужие земли — они такие же, как мои, только чужие. В купе нас трое: со мной ещё две девчонки: они ехали в поезде ещё до того, как я к ним присоединилась. Одна чересчур говорливая, другая же — чересчур тихая. Упражняюсь в дружелюбии — в ближайшее время это будет самым необходимым для меня навыком. Столица — это серьёзно. Академия, кампус, общага, новые знакомые, новый тренер… Я должна быть дружелюбной — не часто выпадает шанс произвести первое впечатление… на всех. На саму жизнь. Через четырнадцать часов я сойду в столице и то буду уже не я. Точнее, новая я. А через пять лет я получу диплом тренера… Пять лет без малого… кем я буду? Зависит только от меня. Девчонки вышли в тамбур покурить, а я сижу у окна, одна в купе. Мне бы поспать, но куда там — точно знаю, что не усну. Даже музыка в уши не полезет — шум мыслей перебьёт её всю.

Вибрирование мобильного в кармане оповещает о новом сообщении — наверняка смс от оператора, роуминг и всё такое. Приеду в столицу и первым же делом куплю новую симку. Достаю телефон — сообщение с незнакомого номера: «И всё-таки, не по-человечески это. Люди прощаются, а не просят прощения, убегая». Ну да, я помню: есть люди, а есть роли. И я заигралась. Следом ещё одно: «Это я». Да поняла уже. Откуда у него мой номер? Секретарша, а может Алисия из спортдиспансера дала — какая разница. Я думала, всё кончено, зачем он меня мучает? «Я уже уехала. Мне очень жаль». Боже, как сухо, как грубо, может, он поймёт, что я не ищу общения, и оставит меня в покое? Но нет, ответ приходит почти сразу: «Я знаю, я проверил расписание — сегодня был только один поезд в столицу. Попрощаемся?». Что? Как? Он ждёт от меня СМС-исповеди? Снова нет: «Остановка в ближайшем городе длится сорок минут — нам хватит». ЧТО? Неужели он… Там? По пути моего следования? Дрожащим пальцем тыкаю в заляпанный экран: «Вы будете на перроне???». Отвечает сразу же, будто у него заготовлено было: «Холодно на перроне. Буду ждать в здании вокзала. Когда подъедешь — напиши». Это невозможно! Бегу к купе проводника — возле двери висит цифровое табло с детальным расписанием всех остановок. Так и есть — через двадцать минут прибываем в крупный город, где к составу добавляют новые вагоны, и поезд стоит сорок минут. Подрываюсь обратно в купе, накидываю куртку, распихиваю по карманам кошелёк, документы — на всякий случай — и, конечно же, телефон. Сумки, естественно, оставляю. Спешу к выходу — в тамбуре моих спутниц нет — наверно, пошли за пивом в вагон-ресторан, они уже пару раз туда бегали. Поезд замедляет ход, несколько пассажиров подтягиваются к выходу — на выход я первая, как спринтер на нижнем старте. Сердце мое бешеное, что же ты творишь? Попрощаемся. Резанём по-живому ещё разок. Душа в лохмотьях, и я скажу ему «До свиданья». Осторожно, автоматические двери открываются.

«Я на перроне». Отсылаю. «Заходи в здание вокзала. Жду тебя у камеры хранения номер 3 — здесь тихо, и мы сможем поговорить». Поговорить, перед тем, как попрощаться. Горькая пилюля для неизлечимо больной. Вижу указатель «Камера хранения 1» и спешу в нужном направлении. У окошка приёма и выдачи багажа очередь, пробираюсь сквозь толпу, выслушивая недовольные возгласы людей. Оглядываюсь вокруг — здесь его нет, также, как и нет никакого намёка на камеру 3. Возвращаюсь обратно и принимаюсь выискивать глазами другой указатель. Вот он: «Камера хранения 2» — может быть, и третья в той стороне. Во второй народу поменьше, а рядом пожилой уборщик орудует метлой — уж он-то должен всё знать!