Дмитрий Коробков - Шкатулка. Детектив. Фантастика. Ужас

– Вы знаете, он так мучился, так мучился… – продолжала хозяйка.

– Сочувствую Вам мадам…

– Может, всё-таки выпьете?

– Кальвадос, мадам, если можно?

– Угу, – она кивнула головой и, подойдя к шкафчику, достала рюмку с бутылкой.

Мокрэ повернул голову к своему помощнику, мимикой констатируя трагическое известие. В ответ тот виновато пожал плечами, мол, «что поделаешь…»

– Пожалуйста, инспектор, – мадам протянула инспектору рюмку.

– Я должен задать Вам несколько вопросов, если Вас это не затруднит, в такой час? – он пригубил ароматный напиток, стараясь незаметно прочувствовать весь букет послевкусия.

– Конечно, господин Мокрэ, задавайте, – женщина приняла мужественную осанку, – я готова ответить на Ваши вопросы.

Круасье достав свой блокнот с карандашом, замер в ожидании предварительного допроса.

– В котором часу господин мэр вернулся домой? – начал инспектор.

– Как обычно, в половине седьмого. Я как раз заканчивала с приготовлением обеда.

– Вы готовили обед сами?

– Да. Клотильда отпросилась у меня на сегодня в кино, там понимаете идёт картина про любовь, а её кавалер…

– Я понял, продолжайте, пожалуйста, – перебил ее рассказ о служанке Мокрэ.

– Так вот, поскольку кухарка из меня посредственная, – она смущённо развела руками, – я подумала, что фрикасе из цыплёнка мне будет под силу. Плюс устрицы, словом…

– Что мэр?

– А, что, Франсуа даже обрадовался такому повороту событий, он так мило улыбнулся мне.

– Когда Вы готовили фрикасе, к Вам кто-нибудь заходил?

– Постойте, дайте вспомнить… Заходила Адель, – моя подруга, знаете, тоже приглашала меня в кино, но я ей говорю: «Что ты, дорогая, я сегодня готовлю своему Франсуа романтическое кушанье». А она: «Но мне тогда не с кем будет пойти в кино. Фильм про любовь, а в моем супруге уже ни романтики, ни любви, не осталось. Но разве что кроме любви к футболу…»

– Ещё, кто-нибудь?

– Принесли устрицы. Знаете, я всегда их заказываю у Жака…

– Ещё?

Мадам задумалась…

– Нет. Никто больше не приходил.

– Продолжайте, пожалуйста, вы готовили…

– Да, я взяла цыплёнка, разделила его на порционные кусочки…

– А когда вернулся господин мэр, всё уже было готово?

– Конечно. Рис на гарнир и паровые овощи готовятся быстро. Знаете, я курицу не ем, – у меня на неё аллергия, поэтому я ещё приготовила овощи. Но Франсуа любит курицу. Он выпел аперитив. Потом я подала зеленый салат, устрицы, фрикасе с гарниром, себе – овощи. Вино и свечи я поставила заранее, так чтобы…

– На устриц у вас аллергии нет? – вновь перебил словоохотливую женщину инспектор.

– Нет. С устрицами у меня всё в порядке. Устрицы, знаете, – афродизиак. С них мы начали. Белое вино…

– А во время ужина вас никто не прерывал?

Круасье перевернул очередной лист блокнота, стараясь не пропустить ни единого слова.

– Никто. Был телефонный звонок. Франсуа хотел, было ответить, но я сказала: «Дорогой, пусть думают, что мы ушли в кино. Мы так давно не проводили вечер вместе, наедине, чтобы только ты и я. Чтобы приятная музыка успокаивала, а мерцающий свет свечей придавал обстановке интимность. Чтобы вино слегка кружило голову…»

– Мадам, когда вы закончили обедать, что было дальше?

– Потом? Мы ели сыр, пили кофе с шоколадом, он вырабатывает серотонин – гормон удовольствия. Мы разговаривали, слушали музыку, но Франсуа всё время был чем-то обеспокоен. О, я только потом поняла, что это было недомогание! Какая я невнимательная! Он пожаловался на непонятные ухудшения во всём организме.

– Здесь, пожалуйста, поподробнее и повнимательнее, – Мокрэ превратился в саму сосредоточенность, – постарайтесь не пропустить ничего!

Круасье, следуя примеру шефа, словно изготовился к старту внимательного и подробного быстрописания.

– Да, я поняла Вас, – согласилась супруга мэра, – так вот, он сказал: «Дорогая я, кажется, не здоров». Я, правда, восприняла это, как желание Франсуа увильнуть от… общения со мной и сказала.., подождите, сейчас вспомню… «Не выдумывай»! А он ответил: «У меня, наверное, поднялась температура». Провёл рукой по лбу и перебрался вот в это кресло, инспектор.

– Угу, – Мокрэ бросил беглый взгляд на кресло у камина.

– «Нет, здесь ещё хуже, – сказал вдруг Франсуа, и пересел подальше от огня». Его лицо блестело. Я подошла ближе и заметила, что он покрылся испариной. Ему действительно было плохо. Я спросила: «Франсуа, что с тобой»? Он ответил: «Мне плохо»! И так взявшись за живот, стал мучительно поукивать…