Мэри Кларк - Взгляд в темноте

— Ну… не очень хорошо. Он… он неплохой механик. Я забрала у него машину в воскресенье. А потом в понедельник вечером я пошла в кино на четыре часа, в «Карли-Сквер». Припарковалась на стоянке у кинотеатра. Когда я вернулась примерно в семь тридцать, ее не было.

— Значит, он знал состояние машины, заключил Хью. — А он знал, что вы идете к кино?

— Мог знать. — Мэриан нахмурились. Думалось тяжело… — Да, мы говорили об этом в его мастерской. А потом он наполнил бензобак. Сказал, что это подарок, потому что работа оказалась дорогой.

— Помнишь, я сказала, что это темная широкая машина, — пробормотала Гленда.

— Миссис Воглер, это очень важно. Где нашли вашу машину?

— В Нью-Йорке. Ее отбуксировала полиция за парковку в запрещенном месте.

— Где? Вы случайно не знаете, где ее нашли?

Мэриан пыталась сосредоточиться.

— У гостиницы… у какой-то гостиницы.

— Миссис Воглер, постарайтесь вспомнить. У какой гостиницы?

Мэриан покачала головой:

— Не могу.

— А ваш муж помнит?

— Да, но он сегодня на дальнем объекте. Вам придется позвонить на завод и выяснить, могут ли они его найти.

— Какой номер у вашей машины, миссис Воглер?

Мэриан быстро продиктовала номер. Какая же гостиница? Джим ведь называл улицу. Почему? Столько времени уйдет, чтобы найти Джима… проверить записи о буксировке… Надо вспомнить. Старая машина на улице с простым названием. Так сказал Джим. Нет, он сказал, что квартал назвали в честь семьи, которая всегда жила на этой улице.

— Вандербилт-авеню! — закричала она. Точно. Муж сказал, что нашу машину бросили на Вандербилт-авеню перед какой-то гостиницей… Б… «Билтмор»!

Хью бросился к телефону и позвонил в офис ФБР в Нью-Йорке. Отдал скорострельные приказы.

— Доложите сразу. — Он положил трубку. — В «Билтмор» отправился агент со старым снимком Таггерта из нашего архива. Будем надеяться, он не сильно изменился и они смогут нам помочь.

Потянулось ожидание.

Прошло несколько минут.

«Пожалуйста, — молился Стив. — Господи, пожалуйста…»

Зазвонил телефон.

Хью схватил трубку.

— Что выяснили? — Выслушав, он заорал: — Господии Иисусе, нужен вертолет! — Положил трубку и повернулся к Стиву. — Клерк у стойки регистрации уверенно опознал некоего А.Р. Ренара, поселившегося в воскресенье вечером. В гараже «Билтмора» он держал темно-зеленый «жук». Выписался сегодня утром.

— Ренар. Это же «лиса» по-французски! — закричала Гленда.

— Именно, — подтвердил Хью.

— Он был… — Стив схватился за стол.

— Он был один. Но клерк запомнил, что он уходил и приходил в неурочное время. Иногда отсутствовал недолго и, вероятно, держал Шэрон и Нила где-то в центре. Помните, Джим Оуэнс услышал шум поездов на кассете.

— У нас нет времени, совсем нет времени, — горько сказал Стив. — Что толку от этой информации?

— Я отправляю вертолет к Пан-Америкэн [10]. Они подготовят площадку. Если мы вовремя перехватим Таггерта, мы заставим его говорить. Если не успеем, все равно искать нужно в районе «Билтмора». Вы едете?

Гленда посмотрела на часы.

— Половина одиннадцатого, — сказала она бесстрастно.

Отец Кеннеди сидел за своим столом в пасторском доме Святой Моники и слушал новости. Вспоминая измученное лицо Стивена Петерсона, когда тот приехал за пакетом, он покачал головой. Неудивительно, что тот был в таком состоянии.

Есть ли надежда вовремя найти ребенка и молодую женщину? Где произойдет взрыв? И сколько еще людей погибнет?

Зазвонил телефон.

Священник устало взял трубку.

— Отец Кеннеди.

— Спасибо за доставку пакета, который я оставил у алтаря вчера вечером, падре. Это Фокс.

У отца Кеннеди сжалось горло. Прессе сказали только, что кассету нашли в церкви…

— Что вам…

— Не надо вопросов. Просто позвоните Стиву Петерсону от меня и дайте ему еще одну подсказку. Скажите, что бомба взорвется в транспортном центре Нью-Йорка. Он может копать там.

Фокс медленно шел через зал ожидания к крытому трапу в самолет. От предчувствия опасности, явного, как сигнал тревоги, все тело пробивала дрожь. Глаза беспокойно бегали. Пассажиры не обращали на него внимания, занимаясь своей ручной кладью — плоскими сумками или портфелями — и держа наготове посадочные талоны.

Он посмотрел на свой талон, аккуратно положенный в конверт с билетом. В другой руке он сжимал старый черный чемодан.

Топот! Вот оно. Топот бегущих ног. Полиция! Он выронил билет, перепрыгнул через низкий барьер между посадочной зоной и коридором. К нему быстро бежали двое мужчин. В отчаянии он огляделся и в пятидесяти футах заметил дверь аварийного выхода. Она должна вести на взлетное поле.