Харлан Кобен - Пропащий

– Именно. Твой человек проверял только авиакомпании?

Он кивнул. Мы пытались вычислить, как она попала на Запад.

– Ты можешь заставить его расширить поиск?

– Само собой.

Стюардесса принесла нам наши завтраки. Мой мозг работал, как в лихорадке. Этот рейс был просто подарком свыше: он давал мне время собраться с мыслями. К сожалению, полет также давал возможность фантазировать, воображать возможные варианты будущего. Я постарался отбросить лишние мысли. Мечты не должны затуманивать здравый смысл. Пока мы слишком мало знаем. Пока…

– Теперь многое понятно, – заметил я.

– Например?

– Ее скрытность… Нежелание фотографироваться… Отсутствие личных вещей… Запрет на разговоры о прошлом…

Крест кивнул.

– Однажды Шейла… – я запнулся, произнеся это имя, – проговорилась, что росла на ферме. Но отец настоящей Шейлы Роджерс работал в компании, которая занималась гаражами… Ее приводила в ужас идея позвонить родителям. Понятно: ведь они не были ее родителями. А я думал, дело в том, что с ней там плохо обращались.

– Она просто пряталась от кого-то…

– Правильно.

– Таким образом, настоящая Шейла Роджерс… – Крест поднял глаза. – То есть та, которую мы похоронили… Значит, это она жила с твоим братом?

– По-видимому.

– И отпечатки ее пальцев нашли на месте убийства…

– Да.

– А твоя Шейла?

Я пожал плечами.

– Хорошо, – продолжал Крест. – Можно предположить, что женщина, которая жила с Кеном в Нью-Мексико, та, которую видели соседи, была не кто иная, как покойная Шейла Роджерс…

– Да.

– И с ними была девочка, – продолжал он.

Я молчал.

Крест взглянул на меня:

– Ты думаешь то же, что и я?

Я кивнул.

– Это была Карли. А Кен вполне может быть ее отцом.

– Да.

Я откинулся в кресле и закрыл глаза. Крест вскрыл свой завтрак, попробовал и выругался.

– Уилл…

– Да?

– Твоя девушка… Кто она? У тебя есть соображения?

– Никаких, – ответил я, не открывая глаз.

Крест поехал к себе, обещав, что позвонит сразу же, как только узнает что-нибудь о «Донне Уайт». Я возвращался домой, падая от усталости. Повернув ключ в замке, я ощутил на плече чью-то руку. Вздрогнув, я резко обернулся.

– Это я. – Передо мной стояла Кэти Миллер.

Голос у нее был хриплый, шея закрыта бинтами, над которыми виднелись желтоватые синяки. Глаза налились кровью, лицо распухло.

– Ты в порядке? – с тревогой спросил я.

Она молча кивнула.

Я обнял ее – очень осторожно, на расстоянии, боясь сделать больно.

– Я не сломаюсь, – улыбнулась Кэти.

– Когда тебя выписали?

– Несколько часов назад. Я ненадолго. Если отец узнает…

Я жестом остановил ее и сказал:

– Погоди.

Мы вошли в квартиру и сели на кушетку. Кэти поморщилась – очевидно, движения причиняли ей боль. Я спросил, не хочет ли она чего-нибудь выпить или поесть. Кэти покачала головой.

– Может быть, тебе не стоило спешить выписываться?

– Они сказали, что уже можно, только нужно больше отдыхать.

– Как тебе удалось сбежать от отца?

Кэти улыбнулась:

– Я упрямая.

– Это видно.

– А еще я соврала.

– Кто бы сомневался.

Она отвернулась, вернее, лишь отвела глаза – повернуть голову у нее не получилось. На глазах выступили слезы.

– Спасибо, Уилл.

Я покачал головой:

– Все произошло из-за меня.

– Глупости.

– Тогда ночью ты выкрикнула имя Джон. По крайней мере, мне так показалось.

– Полицейские мне сказали.

– Ты не помнишь?

Кэти покачала головой.

– А что ты помнишь?

– Руки на горле. – Она отвела взгляд. – Я спала. И вдруг кто-то начал душить меня. Помню, как задыхалась… – Голос ее пресекся.

– Ты знаешь, кто такой Джон Асселта?

– Да. Он дружил с Джули.

– Может быть, ты имела в виду его?

– Это когда кричала «Джон»? – Кэти задумалась. – Не знаю, Уилл. А что?

– Понимаешь… – Я вспомнил, что обещал Пистилло не впутывать ее в это дело. – Мне кажется, он мог иметь отношение к убийству Джули.

Она восприняла это спокойно.

– Ты говоришь «иметь отношение». Это значит…

– Пока я ничего больше не могу сказать.

– Ты говоришь, как полицейский.

– Какая-то сумасшедшая неделя…

– Рассказывай, что тебе удалось узнать.

– Тебе, конечно, не терпится, но врачей все-таки надо слушаться.

Кэти пристально посмотрела на меня:

– Что ты хочешь этим сказать?

– Тебе надо отдохнуть.

– Ты хочешь, чтобы я не вмешивалась?

– Да.

– Боишься, что я снова пострадаю?