Harlan Coben - El Bosque

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Hace veinte años, en un campamento de verano, cuatro adolescentes se adentraron de noche en el bosque. Dos fueron hallados asesinados y a los otros dos no volvieron a verlos nunca más. Para cuatro familias la vida cambió para siempre. Dos décadas después, está a punto de cambiar otra vez. El luto de Paul Copeland, fiscal del condado de Essex, Nueva Jersey, por la muerte de su hermana apenas comienza a remitir. Cope, como le llaman todos, está ocupado ahora criando solo a su hija de seis años tras la muerte de su esposa, enferma de cáncer. Equilibrar la vida familiar y una carrera profesional en rápida ascensión como fiscal le distrae de sus antiguos traumas, pero sólo temporalmente.
Cuando encuentran a una víctima de homicidio con pruebas que le relacionan con Cope, los secretos tan bien enterrados de la familia del fiscal se ven amenazados. ¿Es esta víctima de homicidio uno de los campistas que desapareció con su hermana? ¿Podría estar viva su hermana? Cope debe enfrentarse a lo que dejó atrás aquel verano de hace veinte años: su primer amor, Lucy, su madre, que abandonó a la familia, y los secretos que sus padres rusos podrían haber ocultado incluso a sus propios hijos. Cope debe decidir qué es mejor seguir ocultando en las sombras y qué verdades pueden salir a la luz.

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– Sí.

– ¿Puede decirnos cuándo? ¿Y puede contarnos lo mejor que sepa lo que se dijo en esa conversación?

– Diez días después la llamé y le pregunté si quería venir a una fiesta en la fraternidad.

– ¿Quería que volviera a realizar uno de sus bailes exóticos?

– No -dijo Flynn. Vi que tragaba saliva y tenía los ojos un poco húmedos-. La invité a la fiesta.

Hice una pausa. Miré a Jerry Flynn. Dejé que el jurado le mirara. Había algo en su cara. ¿Le gustaba de verdad Chamique Johnson? Alargué la pausa. Porque estaba confundido. Creía que Jerry Flynn formaba parte del complot, que él había llamado a Chamique y le había tendido una trampa. Intenté aclararme mentalmente.

– ¿Señor Copeland? -dijo el juez.

– ¿Aceptó su invitación la señorita Johnson?

– Sí.

– Cuando dice que era su invitada -dibujé unas comillas con los dedos- ¿se refiere a que era como una cita?

– Sí.

Le hice contar cómo la había recibido y la había acompañado hasta el ponche.

– ¿Le dijo que contenía alcohol? -pregunté.

– Sí.

Era mentira. Y sonó a mentira, pero yo quería poner énfasis en lo ridículo de esa afirmación.

– Cuénteme cómo fue la conversación -dije.

– No entiendo la pregunta.

– ¿Le preguntó a la señorita Johnson si quería tomar algo?

– Sí.

– ¿Y ella dijo que sí?

– Sí.

– ¿Y entonces usted qué dijo?

– Le pregunté si quería un poco de ponche.

– ¿Y ella qué dijo?

– Dijo que sí.

– ¿Y entonces qué?

Se agitó en la silla.

– Le dije que contenía alcohol.

Arqueé una ceja.

– ¿Así, sin más?

– ¡Protesto! -Pubin se levantó-. ¿Así, sin más? Le dijo que contenía alcohol. Pregunta contestada.

Tenía razón. Que se quedaran con su evidente mentira. Hice un gesto al juez dando a entender que pasaba a otra cosa. Le conduje por el relato de la noche. Flynn se ciñó a la historia que había contado; dijo que Chamique se emborrachó y empezó a flirtear con Edward Jenrette.

– ¿Cómo reaccionó usted al verlo?

Se encogió de hombros.

– Edward es del último curso, yo voy a primero. Son cosas que pasan.

– ¿Así que cree que Chamique estaba impresionada porque el señor Jenrette era mayor?

Esta vez Pubin decidió no protestar.

– No lo sé -dijo Flynn-. Puede ser.

– Ah, por cierto, ¿ha estado alguna vez en la habitación del señor Marantz y el señor Jenrette?

– Claro.

– ¿Cuántas veces?

– No lo sé. Muchas.

– ¿En serio? Pero si usted es de primero.

– Aun así son amigos míos.

Puse una expresión escéptica.

– ¿Ha estado en ella más de una vez?

– Sí.

– ¿Más de diez veces?

– Sí.

Puse una cara aún más escéptica.

– Bien, pues, dígame: ¿qué clase de estéreo o sistema de música tienen en la habitación?

Flynn respondió a esto inmediatamente.

– Tienen unos altavoces Bose para sistema iPod.

Yo ya lo sabía. Habíamos registrado la habitación y teníamos fotos.

– ¿Y el televisor de la habitación? ¿De qué medida es?

Sonrió como si hubiera visto mi trampa.

– No tienen.

– ¿No tienen televisor?

– No.

– Bueno, pues, volvamos a la noche en cuestión…

Flynn siguió con su cuento. Estaba disfrutando de la fiesta con sus amigos. Vio a Chamique subir las escaleras cogida de la mano de Jenrette. No sabía qué había pasado después. Más tarde, se encontró otra vez con Chamique y la acompañó a la parada de autobús.

– ¿Le pareció angustiada? -pregunté.

Flynn dijo que no, que justo lo contrario. Chamique «sonreía» y «estaba contenta» y despreocupada. Su descripción de Pollyanna sonó a exagerada.

– Así que cuando Chamique Johnson contó lo de que había ido a la barrica de cerveza con usted y que después había subido y habían tirado de ella en el pasillo -dije-, ¿eso era una mentira?

Flynn era suficientemente listo para no picar.

– Yo le digo lo que vi.

– ¿Conoce a alguien llamado Cal o Jim?

Lo pensó un momento.

– Conozco a un par de chicos que se llaman Jim. No conozco a ningún Cal.

– ¿Está al corriente de que la señorita Johnson ha declarado que los hombres que la violaron se llamaban -no quería que Flynn protestara por este juego semántico, pero levanté los ojos al cielo un poco cuando dije la palabra «llamaban»- Cal y Jim?

No sabía cómo contestar a eso y optó por la verdad.

– Lo he oído.

– ¿En la fiesta había alguien llamado Cal o Jim?

– Que yo sepa, no.

– Ya. ¿Sabe alguna razón por la que el señor Jenrette y el señor Marantz pudieran llamarse así entre ellos?

– No.

– ¿Alguna vez ha oído esos nombres juntos? Me refiero a antes de la presunta violación.

– No que yo recuerde.

– ¿Así que no puede aportar ninguna luz sobre el porqué la señorita Johnson testificaría que sus atacantes se llamaban Cal y Jim?

Pubin protestó a gritos.

– ¿Cómo quiere que sepa por qué ha mentido esta mujer trastornada y ebria?

Mantuve los ojos fijos en el testigo.

– ¿No se le ocurre nada, señor Flynn?

– Nada -dijo firmemente.

Miré a Loren Muse. Tenía la cabeza baja; estaba manejando la BlackBerry. Levantó la cabeza, me miró y asintió.

– Señoría -dije-, tengo más preguntas para este testigo, pero ahora podría ser un buen momento para hacer una pausa y almorzar.

El juez Pierce estuvo de acuerdo.

Intenté no echar a correr hacia Loren Muse.

– Lo tenemos -dijo ella con una sonrisa-. El fax está en tu despacho.

Capítulo 19

Por suerte Lucy no tenía clase por la mañana. Entre lo que había bebido y lo que había trasnochado con Sylvia Potter, se quedó en la cama hasta mediodía. Al levantarse llamó a una de las consejeras de la escuela, Katherine Lucas, una terapeuta que Lucy siempre había considerado muy buena. Le explicó la situación de Sylvia. Lucas sabría lo que convenía hacer.

Pensó en la entrada del diario que había iniciado todo aquello. El bosque. Los gritos. La sangre. Sylvia Potter no lo había visto. ¿Quién entonces?

Ni idea.

La noche anterior había decidido llamar a Paul. Había llegado a la conclusión de que él necesitaba saber lo que pasaba. ¿O había sido el efecto del alcohol? Ahora que era de día y estaba sobria, ¿todavía le parecía una buena idea?

Una hora después, encontró el número del despacho de Paul en el ordenador. Era el fiscal del condado de Essex y era viudo. Jane había muerto de cáncer. Paul había creado una asociación sin fines de lucro con el nombre de su esposa. Lucy se preguntó cómo se sentiría Paul, pero no había forma de averiguarlo todavía.

Con mano temblorosa, marcó el número. Cuando le contestó la operadora, pidió hablar con Paul Copeland. Le dolió decirlo. Se dio cuenta de que no había pronunciado su nombre en voz alta en veinte años.

Paul Copeland.

Se puso una mujer y dijo:

– Fiscal del condado.

– Querría hablar con Paul Copeland, por favor.

– ¿De parte de quién? -preguntó ella.

– Soy una vieja amiga -dijo Lucy.

Nada.

– Me llamo Lucy. Dígale que soy Lucy. De hace veinte años.

– ¿Tiene apellido, Lucy?

– Usted dígaselo, ¿vale?

– El fiscal Copeland no está en el despacho en este momento. ¿Quiere dejar un número para que la llame?

Lucy le dio el teléfono de su casa, el del despacho y el del móvil.

– ¿Puede decirme sobre qué quiere hablar con él?

– Sólo dígale que soy Lucy. Y que es importante.

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