Tami Hoag - Sospecha

Escudriñó la calle como si buscara algo con que compararlo; en aquel instante pasó el camión de la basura.

– Ese tío es como un barril de nitroglicerina con un detonador defectuoso. Me encantaría echar un vistazo a su expediente.

– Savard me dijo que revisaría el expediente que Fallon había redactado sobre el caso Curtis para ver si había alguna anotación acerca de Ogden, si Ogden lo había amenazado y cosas por el estilo.

– Pero no tiene intención de mostrarte el expediente en cuestión.

– No.

– Estás perdiendo facultades, Sam.

Kovac lanzó una carcajada.

– ¿Qué facultades? Lo que espero es que se harte tanto de verme que acabe dándome lo que quiero solo para perderme de vista. Terapia de aversión.

– En fin, te aseguro que si no fuera una tía tan dura como soy, Ogden me habría dado un buen susto esta mañana -reconoció Liska-. Ahí estaba él, cerniéndose sobre mí como King Kong, y en lo único que podía pensar yo era en la paliza que le dieron a Curtis con el bate.

Kovac meditó unos instantes.

– ¿Insinúas que quizá Ogden era el que acosaba a Curtis y se vengó de él por quejarse a Asuntos Internos? Pero Ogden no se habría enterado de la investigación sobre Curtis de haber acosado a Curtis previamente. Eso solo pasa en las películas.

– Ya -suspiró Liska-. Si tú fueras Mel Gibson y yo Jodie Foster, podría pasar.

– Mel Gibson es muy bajito.

– Vale, pues si fueras… Bruce Willis.

– Es bajito y encima calvo.

– ¿Al Pacino?

– Parece como si le hubiera pasado una apisonadora por encima.

Liska bufó exasperada.

– ¿Harrison Ford?

– Ya está un poco vejete.

– Tú también -señaló Liska antes de volverse de nuevo hacia la calle-. ¿Dónde se han metido los técnicos forenses?

Dio unos saltitos para entrar en calor. No llevaba gorro, y el frío había teñido de rojo sus orejas.

– Cubriendo un caso de violencia doméstica terminal -repuso Kovac-. Fíjate, una tía dice que está harta de que su marido la viole cada vez que ella pierde el conocimiento por el alcohol… desde hace nueve años, así que lo apuñala en el pecho, la cara y la entrepierna con una botella de vodka rota.

– Uau, el homicidio absoluto [3].

– Muy bueno. Cuestión, que tardarán un rato.

– Bueno, pues entonces yo haré las fotos -propuso Liska, alargando la mano para que Kovac le diera las llaves de su coche y así poder ir a buscar la cámara.

Todo en regla. Cada muerte violenta debía procesarse como si fuera un homicidio.

Kovac entró con ella en la casa y empezó a tomar notas. La rutina proporcionaba cierto consuelo, siempre y cuando no recordara que la víctima había sido su mentor siglos atrás. Liska no soltó ninguno de los chistes macabros que utilizaba para quitar hierro a los espantosos escenarios. Durante un rato, el único sonido que se oyó fue el de la cámara mientras escupía fotografía espeluznante tras fotografía espeluznante. Al darse cuenta de que el sonido había cesado, Kovac alzó la vista del cuaderno.

Liska estaba en cuclillas delante de Fallon, mirándolo como si esperara la respuesta a una pregunta que le hubiera formulado telepáticamente.

– ¿Qué pasa? -inquirió Kovac.

Liska no respondió, sino que se incorporó y paseó la mirada entre las paredes del estrecho cuarto de baño antes de mirar por encima del hombro y volverse de nuevo hacia las paredes. De pronto frunció el ceño y apretó los labios.

– ¿Por qué entraría en marcha atrás?

– ¿Eh?

– Es una habitación muy estrecha y además tiene los obstáculos del retrete y el lavabo. ¿Por qué entraría dando marcha atrás? Sin duda era la forma más difícil. ¿Por qué molestarse?

Kovac consideró la pregunta mientras miraba al anciano.

– Si hubiera entrado de frente, la persona que abriera la puerta se habría topado primero con el lado destrozado de su cabeza. Tal vez quisiera conservar un poco de dignidad.

– En tal caso podría haber tenido la consideración de ponerse algo más de ropa, ¿no te parece? Estos calzoncillos no infunden demasiado respeto que digamos.

– Los suicidios no siempre tienen sentido. Una persona dispuesta a meterse una bala en la boca no está precisamente en su sano juicio. Y sabes tan bien como yo que mucha gente se suicida en el lavabo, como si ellos mismos tuvieran que limpiar la porquería después.

Liska no respondió. Estaba concentrada en el suelo, de un vinilo gastado que veinte años antes había sido blanco. Detrás de Fallon, el vinilo se había salpicado de sangre mezclada con fragmentos de hueso y trozos de masa encefálica que más bien parecían macarrones pasados. Delante de él, nada. La cortina de la ducha era un auténtico infierno, pero la puerta por la que habían entrado estaba limpia.

Cualquier persona que hubiera entrado o salido de la habitación habría tenido vía libre, sin sangre que pisar ni en la que dejar huella alguna.

– Si Mike hubiera sido un multimillonario con una esposa joven y guapa, diría que estás sobre una pista interesante, Tinks -dijo Kovac-, pero no era más que un viejo amargado e inválido que acababa de perder a su hijo predilecto. ¿Qué le quedaba? Estaba hecho polvo por lo de Andy, no podía perdonarse por no perdonar al chico. Así que entra aquí, aparca la silla y se pega un tiro. Y lo hace de la forma más limpia posible, para que ninguno de nosotros entre aquí y pise su cerebro.

Liska apuntó la Polaroid al 38 tirado en el suelo y tomó una última fotografía.

– Debe de ser su antiguo revólver reglamentario -conjeturó Kovac-. Cuando registremos la casa, veremos que lo guardaba en una caja de zapatos en el fondo del armario, pues eso es lo que hacen todos los antiguos policías -aseguró con una sonrisa irónica-. Ahí es donde guardo el mío, por si quieres venir a quitármelo. Somos animales de costumbres, y muy patéticos por cierto. -Se volvió hacia Fallon-. Algunos más que otros.

– Tú también pareces un poquito amargado, Kojak -comentó Liska, alargándole las fotos Polaroid.

Kovac se las guardó en el bolsillo interior del abrigo.

– ¿Cómo no voy a estar amargado viendo esto?

De otra parte de la casa les llegó el golpe de una puerta exterior al cerrarse. Aliviado, Kovac dio la espalda al cadáver y enfiló el pasillo.

– Ya era hora, maldita sea -refunfuñó.

Sin embargo, se detuvo en seco al mismo tiempo que Neil Fallon quedaba paralizado en el umbral abovedado que separaba el salón del comedor.

Parecía que lo hubieran atropellado. Tenía el cabello levantado a un lado, el pómulo derecho amoratado y el labio partido. Su traje marrón daba la impresión de que había dormido con él puesto, llevaba la corbata barata torcida y el botón superior de la camisa desabrochado. De todos modos, no podría habérselo cerrado, pues a todas luces se había comprado la camisa en tiempos de cuello más esbelto y desde entonces no había tenido ocasión de ponérsela.

Respiró hondo varias veces en un intento de serenarse.

– Joder, ¿no puede ni siquiera dejarme hacer esto? -se quejó mientras su expresión se trocaba de asombro en furia-. ¿Tan pocas ganas tiene de que lo lleve al funeral que prefiere llamar a uno de los suyos? Maldito hijo de puta…

– Ha muerto, Neil -anunció Kovac sin rodeos-. Parece que se ha suicidado. Lo siento.

Fallon lo miró con fijeza durante un minuto entero y por fin sacudió la cabeza.

– Es usted un auténtico Ángel de la Muerte, ¿eh?

– Solo soy el mensajero.

Fallon giró sobre sus talones como si pretendiera salir de la casa y largarse, pero en lugar de eso permaneció inmóvil, con los brazos en jarras, subiendo y bajando los voluminosos hombros.