Peter James - Muerte Prevista

Tenía la cara llena de manchas rojas por el esfuerzo o el enfado, y trozos secos de soriasis en la frente que el Hombre del Tiempo ya había advertido antes; el hombre respiraba con tanta dificultad que se preguntó si estaría a punto de darle un ataque al corazón.

– No le gusta que se la follen por el culo -dijo Venner, cambiando ligeramente las palabras-. ¿Te lo puedes creer?

En realidad, el Hombre del Tiempo no tenía una opinión sobre el tema.

– Mmmm -dijo simplemente, sintiendo que el cuerpo enano y denso de Carl Venner lo empujaba hacia delante.

Se detuvieron un momento y Venner volvió la cabeza hacia el señor Brown.

– Haz lo que quieras con esa zorra y luego deshazte de ella.

Soportar aquello y ser cómplice no era parte del trato, pero el Hombre del Tiempo no había comprendido la verdadera naturaleza del tipo que lo había contratado hasta que comenzó a investigar los antecedentes de Venner accediendo a sus archivos personales.

Había conocido a Venner en un chat de Internet para locos de la informática, donde se intercambiaba información y se planteaban y solucionaban acertijos técnicos. Venner le había ofrecido un reto que, en ese momento, el Hombre del Tiempo creyó que era hipotético. El reto consistía en si era posible colgar una página web en Internet que fuera total y permanentemente imposible de rastrear. El Hombre del Tiempo ya tenía diseñado el sistema. Había pensado ofrecerlo a los servicios de inteligencia británicos, pero entonces se cabreó por la guerra de Iraq. Y, de todos modos, no se fiaba de los cuerpos gubernamentales, de ningún país. De hecho, desconfiaba de casi todo.

Venner lo condujo a su despacho grande y tenebroso, que ocupaba gran parte de la planta de arriba del almacén. Era un lugar enorme, sin ventanas e impersonal, con una moqueta del mismo material barato que la del despacho de la entrada y con casi los mismos pocos muebles, excepto en una zona al fondo, donde había varias estanterías con hardware informático, que el Hombre del Tiempo se conocía del derecho y del revés, puesto que lo había instalado él.

La mesa de Venner, sobre la que había cuatro portátiles encendidos y nada más, aparte de un cenicero de cristal con dos colillas de puro aplastadas y un cuenco de cristal lleno de barritas de chocolate, era un clon de la que había fuera. Detrás, había un sillón negro de piel y, cerca de la mesa, un sofá largo marrón, también de piel, pero en un estado lamentable. En la moqueta, justo delante, el Hombre del Tiempo vio unas braguitas arrugadas de encaje, muy pequeñas. Arriba, las gotas de lluvia golpeaban el tejado de metal del almacén.

Como siempre, los dos compañeros rusos mudos de Venner, con sus trajes negros, aparecieron de la nada, flanquearon al hombre gordo, callados y serios, y saludaron al Hombre del Tiempo levemente con la cabeza.

– ¿Sabes? La muy zorra me ha mordido en serio. ¡Mira! -Venner exhaló una bocanada de halitosis de puro y levantó un dedo índice regordete, con la uña en carne viva de mordérsela.

El Hombre del Tiempo vio unas marcas profundas justo por encima de la primera falange.

– Tendrán que ponerle la vacuna del tétanos -dijo mirando las marcas.

– ¿Del tétanos?

El Hombre del Tiempo clavó los ojos en las braguitas del suelo, balanceándose adelante y atrás en silencio, absorto en sus pensamientos.

– ¿Del tétanos? -repitió el americano, preocupado.

– El inoculo bacteriano de las heridas por mordedura humana es peor que el de cualquier otro animal -dijo Frost sin dejar de mirar las bragas-. ¿Sabe la cantidad de organismos que viven en la flora bucal de las personas?

– No.

– Hasta un millón por milímetro -dijo el Hombre del Tiempo sin dejar de balancearse-, más de ciento noventa especies de bacterias distintas.

– Genial. -Venner se miró la herida con recelo-. Bueno… -Se paseó agitadamente por la habitación dibujando un pequeño círculo y luego juntó las manos. Su cara indicaba un cambio total de humor y de tema-. ¿Tienes la información?

– Mmm. -El Hombre del Tiempo siguió mirando las bragas, aún balanceándose-. ¿Qué va a, mmm…, va a, mmm… a la chica? ¿Qué va a pasarle?

– Mick va a llevarla a casa. ¿Algún problema?

– Mmm, no, yo… Mmm, sí. De acuerdo, genial.

– ¿Tienes lo que te pedí que trajeras? ¿Eso por lo que te pago?

El Hombre del Tiempo se desabrochó el bolsillo trasero de los pantalones y sacó un trocito de papel rayado que había arrancado de una libreta y que había doblado dos veces. Se lo pasó a Venner, que lo cogió con un gruñido.

– ¿Estás seguro al cien por cien?

– Sí.

Aquello pareció satisfacer a Venner, que se dirigió a su mesa, caminando como un pato, para leerlo.

Escrita en el papel estaba la dirección de Tom y Kellie Bryce.

El profesor Lars Johansson era un hombre que, según Grace, parecía más un banquero internacional que un científico que había pasado la mayor parte de su vida arrastrándose por cuevas de murciélagos, pantanos y selvas hostiles de todo el planeta en busca de insectos raros.

Con su más de metro ochenta de estatura, pelo rubio y suave, físico atractivo y sofisticado y ataviado con un traje de raya diplomática de tres piezas, el anglosueco irradiaba confianza y un encanto cosmopolita. Estaba sentado a la gran mesa de su abarrotado despacho en el último piso del Museo de Historia Natural de Londres, con sus gafas de carey de media luna en la punta de la nariz, rodeado de vitrinas y campanas de cristal llenas de especímenes extraños, un microscopio y un montón de instrumentos médicos, reglas y pesas. La habitación podría estar sacada del plato de una película de Indiana Jones, pensó Grace.

Los dos hombres se habían conocido y se habían hecho amigos hacía unos años en la Convención de la Asociación Internacional de Investigadores de Homicidios, un encuentro que se celebraba en distintas ciudades de Estados Unidos y al que Grace asistía todos los años. Por lo general, Grace habría mandado a uno de los miembros de su equipo a ver a Johansson, pero sabía que obtendría respuestas más deprisa si iba en persona.

El entomólogo sacó la bolsa de plástico que contenía el escarabajo de la bolsa de pruebas beis de la policía.

– ¿Lo han limpiado, Roy? -preguntó con su culto acento inglés.

– Sí.

– Entonces, ¿puedo sacarlo?

– Por supuesto.

Johansson extrajo con cuidado el escarabajo de cinco centímetros con unas pinzas y lo dejó sobre su cartapacio. Lo examinó en silencio unos momentos con una gran lupa, mientras, agradecido, Grace bebía un sorbo de café solo, pensando por un instante con tristeza en la cita de esta noche con Cleo, que había tenido que cancelar para poder venir primero aquí y volver a Sussex House para celebrar la reunión informativa con su equipo a última hora. Había estado esperándola más que nada de lo que podía recordar en muchísimo tiempo y estaba destrozado porque no iba a verla. Pero al menos habían quedado para otro día, el sábado, sólo dos días después. Y la ventaja era que ahora tendría más tiempo para comprar ropa nueva.

– Es un buen espécimen, Roy -le dijo Lars-. Muy bueno.

– ¿Qué puedes decirme sobre él?

– ¿Dónde lo has encontrado exactamente?

Grace se lo explicó, y el entomólogo, dicho sea en su honor, apenas levantó las cejas.

– Encaja -dijo-. Es enfermizo, pero acertado.

– ¿Encaja? -preguntó Grace.

– Es una ubicación adecuada, por motivos que te aclararé. -Esbozó una sonrisa irónica.

– Soy todo oídos.

– ¿Quieres la clase completa de biología de segundo de carrera sobre este bichito o un resumen?