Алексей Яковлев - Астральный летчик

Алик прикурил и рухнул на жесткий топчан.

— Только давай ближе к делу, — предупредил Андрюша, — докладывай реально. По фактам. Как ты познакомился с Мариной? Кто такой «папа»? Чего он от тебя хочет? И покороче. Времени до утра мало.

Алик затянулся «беломориной» и начал так:

— Когда я на почте служил ямщиком…

— Кончай стебаться! — рассердился Андрюша.

— Извини…— согласился с ним Алик.— Когда в сумасшедшем я доме служил…

— Кончай!

— Я не стебусь, — оправдался Алик. — Честное слово. Я служил тогда в Институте имени Бехтерева. Это такой умный дедушка, который поставил Иосифу Виссарионовичу жуткий диагноз — паранойя… А на следующий год дедушка погиб при странных обстоятельствах…

— Короче, — перебил его Андрюша. — Кем ты там работал?

— Я там служил психологом,— тут же ответил Алик. — После психологического факультета… Многие даже и не знают, что такой факультет в университете есть. Он находится на другом берегу Невы. На Галерной улице. Ну, я тебе доложу, и шарага…

— Ты ближе к фактам давай! К делу! — потребовал Андрюша. — А то нам с тобой из этого санатория никогда не выбраться!…

Это было весной восемьдесят восьмого года, точнее— где-то в марте, еще точнее — через неделю после Международного женского дня… В ординаторской еще пахло мимозами… Женщинам к празднику цветы дарили. И пили разведенный кока-колой спирт. Спиртом уже не пахло. Но мимозами еще пахло. Пряно так и тоскливо. Вдруг старшая сестра вызывает меня к профессору. К Татарскому Борису Матвеевичу. Я тогда у него ассистентом числился. Не служил, подчеркиваю, а числился. Потому что этот блаженный человек, дай Бог ему здоровья, позволял мне заниматься всем, что душе моей было угодно. Я и занимался разным мракобесием. Как-то: фотографировал, например, галлюцинации дилириумных алкашей на пятом отделении. Алкаш в белой горячке, кричит дико: «Крысы! Крысы! Доктор, спаси!» Я спрашиваю: «Где крысы, „болезный"?» Он мне показывает, дураку: «Да вон они, суки! Не видишь, что ли?» Я-то их, конечно, не вижу. Разве здоровый человек увидит чужую галлюцинацию? Но, что интересно, фотоаппарат фиксирует на пленку серые сгустки с длинными хвостами. На расстоянии примерно сантиметров тридцати от глаз «болезного». В общем, чистейшее мракобесие. Зафиксированное на чувствительнейшей пленке Шосткинского завода. И завод, я уверяю, тут совсем ни при чем. Извини. Опять немножко отвлекся. Но эта тема очень скоро нам пригодится. Всенепременно.

Так вот. Я занимался мракобесием. А на ученом совете бедного Бориса Матвеевича коллеги ужасно доставали моими безумствами. Расходящимися с общепринятыми безумно конкретными теориями материализма! Напоминаю, шел тогда безалаберный, суматошный одна тысяча девятьсот восемьдесят восьмой год. Когда водка стала резко пахнуть ацетоном. И моих болезных «крысоловов» значительно прибавилось. В общем, я блаженному профессору осточертел. И вызвал он меня в свой кабинет. А в кабинете напротив него сидит удивительная женщина. Высокая и стройная, как девочка. В дорогих браслетах и золотых цепях на груди.

Борис Матвеевич смотрит на меня хитро и представляет меня ей: «Познакомьтесь, Светлана Филипповна. Это мой ассистент Александр Олегович Ольшанский. Очень талантливый ученый. Надежда всей многонациональной советской науки. Он вам поможет. Всенепременно. К тому же он ваш сосед. Живет рядом с вами на славном Васильевском острове».

И очень любезно представляет мне ее: «А это, коллега, жена… простите, молодая вдова недавно скончавшегося известного всем профессора Николая Николаевича Паршина… Знакомьтесь».

Как ты, конечно, понял, это была мать Марины. Светлана Филипповна грациозно протянула мне руку в золотых перстнях тылом ладони кверху. Для поцелуя, естественно. Но повторяю, шел суматошный восемьдесят восьмой год. Целовать руки дамам и в храмах со свечками стоять было еще не модно. Я крепко, по-мужски, ободряюще пожал изящную золотую ручку.

Светлана Филипповна возмутилась. Не этим, конечно. А тем, что блаженный Борис Матвеевич сам не снизошел до ее просьбы. А подсунул ей какого-то румяного, бородатого… соседа. А ей ведь нужен знаменитый врач. Светоч психиатрии. Больна ее единственная шестнадцатилетняя дочь. Отпрыск гения научного коммунизма. Профессора самого престижного в городе вуза. Славного друга вымершей когорты партийных вождей. Неужели неблагодарный профессор Татарский забыл, как благодаря ее покойному мужу смог оформить себе заграничную командировку на научный конгресс?