Stieg Larsson - Les hommes qui n'aimaient pas les femmes

Mikael se fit aussi la remarque qu'il n'y avait jamais eu de raison pour lui et Erika d'observer une distance polie en compagnie de Henrik Vanger ; il était déjà informé en détail de leur relation durable et du triangle qu'ils formaient avec Lars Beckman. Lisbeth Salander avait aussi évalué avec une effrayante exactitude l'état de Millenium ; Henrik Vanger savait à quel point ça allait mal quand il avait pris contact avec Erika et offert de s'associer. A quel jeu joue-t-il réellement ?

L'affaire Wennerström n'était traitée que superficiellement, mais Lisbeth Salander avait manifestement assisté à quelques audiences au tribunal. Elle s'interrogeait aussi sur l'étrange comportement de Mikael quand il refusait de se prononcer au cours du procès. Une nana futée, quelle qu'elle soit.

La seconde d'après, Mikael bondit, n'en croyant pas ses yeux. Lisbeth Salander avait écrit un bref passage sur sa façon de voir la suite des événements après le procès. Elle reproduisait presque mot pour mot le communiqué de presse que lui et Erika avaient envoyé quand il quittait le poste de gérant responsable de Millenium.

Bon sang, mais c'est que Lisbeth Salander avait utilisé son brouillon original ! Il vérifia de nouveau la première page du rapport. Il était daté de trois jours avant que Mikael Blomkvist ait reçu sa condamnation. Ce n'était pas possible.

Ce jour-là, le communiqué de presse n'existait que dans un seul endroit au monde. Dans l'ordinateur de Mikael. Dans son iBook personnel, pas dans son ordinateur de travail à la rédaction. Le texte n'avait jamais été imprimé.

Erika Berger elle-même n'avait pas eu de copie, même s'ils avaient discuté le sujet de façon générale.

Mikael Blomkvist posa lentement l'enquête que Lisbeth Salander avait faite sur lui. Il décida de ne pas allumer d'autres cigarettes. A la place, il enfila son blouson et sortit dans la nuit claire, une semaine avant la Saint-Jean. Il suivit la plage le long du chenal, devant le terrain de Cécilia Vanger, puis devant le yacht tape-à-l'œil amarré devant la villa de Martin Vanger. Il marcha lentement et réfléchit. Pour finir, il s'assit sur un rocher et regarda les balises qui clignotaient dans la baie de Hedestad. Il n'y avait qu'une conclusion possible.

Tu es entrée dans mon ordinateur, mademoiselle Salander, se dit-il à haute voix. Espèce de hacker de mes deux.

LISBETH SALANDER ÉMERGEA en sursaut d'un sommeil sans rêves. Elle avait une vague nausée. Elle n'avait pas besoin de tourner la tête pour savoir que Mimmi était déjà partie au boulot, mais son odeur s'attardait dans l'air confiné de la chambre. Elle avait bu trop de bière à la réunion du mardi au Moulin avec les Evil Fingers la veille au soir. Peu avant la fermeture, Mimmi avait surgi et l'avait accompagnée chez elle et dans son lit.

Contrairement à Mimmi, Lisbeth Salander ne s'était jamais considérée comme une vraie lesbienne. Elle n'avait jamais consacré du temps à déterminer si elle était hétéro-, homo- ou peut-être bisexuelle. De façon générale, elle se fichait des étiquettes et estimait que ça ne regardait personne, avec qui elle passait la nuit. S'il avait absolument fallu choisir, sa préférence sexuelle serait allée aux garçons — en tout cas, ils venaient en tête des statistiques. Le seul problème était d'en trouver un qui ne soit pas un débile et qui éventuellement valait quelque chose au lit, et Mimmi représentait un doux compromis incroyablement doué pour l'allumer. Elle avait rencontré Mimmi dans un chapiteau à bière à la Gay Pride un an auparavant et elle était la seule personne que Lisbeth ait présentée aux Evil Fingers. Leur relation s'était maintenue tant bien que mal au cours de l'année mais n'était encore qu'un passe-temps pour toutes les deux. Mimmi était un corps chaud et doux contre lequel se blottir, mais c'était aussi un être humain en compagnie duquel Lisbeth pouvait se réveiller et même prendre son petit-déjeuner.

Le réveil sur la table de nuit indiquait 9 h 30 et elle en était à se demander ce qui l'avait réveillée lorsqu'on sonna de nouveau à la porte. Stupéfaite, elle s'assit dans le lit. Personne ne venait jamais sonner chez elle à cette heure de la journée. Et d'ailleurs, quasiment personne ne venait jamais sonner. Mal réveillée, elle s'enroula dans le drap et tituba dans le vestibule pour ouvrir la porte. Elle se trouva nez à nez avec Mikael Blomkvist, sentit la panique envahir son corps et fit malgré elle un pas en arrière.

— Bonjour mademoiselle Salander, salua-t-il joyeusement. Je vois que la soirée a été mouvementée. Puis-je entrer ?

Sans attendre d'y avoir été invité, il franchit la porte et la referma derrière lui. Il contempla avec curiosité le tas de vêtements par terre dans le vestibule et la montagne de sacs de journaux, il jeta un coup d'œil par la porte de la chambre tandis que le monde de Lisbeth Salander se mettait à basculer — qui, quoi, comment ? Très amusé, Mikael Blomkvist regardait sa bouche grande ouverte.

— Je me suis dit que tu n'avais pas encore pris ton petit-déjeuner, alors j'ai apporté des bagels. Un au rôti de bœuf, un à la dinde avec moutarde de Dijon et un végétarien avec des avocats. Je ne sais pas ce que tu préfères. Le rôti de bœuf ? Il disparut dans la cuisine et trouva tout de suite la cafetière électrique. Tu le ranges où, le café ? cria-t-il. Salander resta comme paralysée dans le vestibule jusqu'à ce qu'elle entende le robinet couler. Elle fit trois enjambées rapides.

— Stop ! Elle réalisa qu'elle avait hurlé et elle baissa d'un ton. Il n'est pas question que tu entres comme ça chez les gens, merde ! Ce n'est pas chez toi ici. On ne se connaît même pas.

Mikael Blomkvist arrêta de verser l'eau dans le compartiment prévu et tourna la tête vers elle. Il répondit d'une voix grave.

— Faux ! Tu me connais mieux que la plupart des gens. N'est-ce pas ?

Il lui tourna le dos et continua à verser l'eau puis commença à ouvrir les pots sur la paillasse.

— D'ailleurs, je sais comment tu fais. Je connais tes secrets.

LISBETH SALANDER FERMA LES YEUX et elle aurait voulu que le sol s'ouvre sous ses pieds. Elle se trouvait dans un état de paralysie intellectuelle. Elle avait la gueule de bois. La situation était irréelle et son cerveau refusait de fonctionner. Jamais auparavant elle n'avait rencontré l'un de ses objets d'enquête face à face. Il sait où j'habite ! Il se trouvait dans sa cuisine. C'était impossible. Ça ne devait pas pouvoir arriver. Il sait qui je suis !

Elle se rendit compte soudain que le drap avait glissé et elle le serra davantage autour de son corps. Il dit quelque chose qu'elle commença par ne pas comprendre.

— Il faut qu'on parle toi et moi, répéta-t-il. Mais j'ai l'impression qu'il faudrait d'abord que tu passes sous la douche.

Elle essaya de parler de façon cohérente.

— Dis donc, si tu as l'intention de faire des histoires, ce n'est pas à moi qu'il faut t'en prendre. J'ai fait un boulot. Discutes-en avec mon chef.

Il se planta devant elle et leva les mains, paumes vers l'extérieur. Je ne suis pas armé. Un signe de paix universel.

— J'ai déjà parlé avec Dragan Armanskij. Il veut d'ailleurs que tu l'appelles — tu n'as pas répondu au portable hier soir.

Il s'approcha d'elle. Elle ne ressentit pas de menace mais recula quand même de quelques centimètres quand il frôla son bras et indiqua la porte de la salle de bains. Elle n'aimait pas qu'on la touche sans autorisation, même si l'intention était amicale.

— Tout va bien, fit-il d'une voix calme. Mais il faut absolument que je te parle. Dès que tu seras réveillée, j'entends. Le café sera prêt quand tu seras habillée. Allez. A la douche.