Полина Дашкова - Приз

— Шура, Шура, — Лиховцева погладила его по голове, — прости меня, старую дуру.

— За что, Зинаида Ивановна? — он попробовал улыбнуться, но не получилось.

— Ты знаешь, за что. Хочешь, я матери сообщу?

— Да, Зинаида Ивановна. Наверное, лучше, если вы. Я не смогу.

— Значит, кушать ты не хочешь. Спать тоже. Правда, Вася, сколько можно спать? Давай я тебе почитаю? Ты маленькая очень любила, когда я тебе читал вслух. Ну? Кстати, Маша сказала, чтобы я тебе обязательно почитал.

Василиса кивнула и показала на телефон.

— Что? — не понял Сергей Павлович. Она попыталась подвигать пальцами, изобразить, будто набирает номер.

— А, ты хочешь, чтобы я позвонил Маше?

Она кивнула.

— Набирал уже, несколько раз. И ее, и майора этого. У них то занято, то телефоны выключены. Не волнуйся. Они сами позвонят.

Василиса очертила в воздухе какой-то прямоугольник.

— Что? — Дмитриев растерялся.

Она принялась жестикулировать, пытаясь что-то объяснить ему. Он не мог ее понять и занервничал. Она подносила палец к открытому рту, держала его вверх, так, что получался перечеркнутый кружок. Потом убирала палец. Потом опять подносила, уже к сжатым губам, перпендикулярно.

— Что, Васенька, что ты хочешь мне сказать?

Он встал, принялся ходить по комнате, из угла в угол. Вдруг остановился, резко развернулся. Глаза его сияли.

— Я понял тебя! Детская немая азбука! Точно?

Она закивала.

— Ну давай еще разок попробуем. Ты же меня учила этому, когда была маленькая. Давай!

Василиса повторила несколько жестов.

— Эф, — неуверенно произнес дед, — О. Тэ. О. Гэ. Правильно? Фотограф? Он заходил к тебе?

Василиса кивнула и скорчилась, изображая полнейшее омерзение.

— Он тебе не понравился? Ну да, он неприятный тип. Журналистка Марина очень приятная, а он — нет. Хотя, знаешь, первое впечатление бывает неверным. Может, человек просто стесняется, а кажется, что он мрачный хам. Посмотрим, какие он сделает фотографии.

Василиса опять кивнула и указала на телефон.

— Ты хочешь, чтобы я позвонил ему?

Она помотала головой, тяжело вздохнула и опять принялась показывать буквы детской немой азбуки. Это получалось очень медленно, пальцы не слушались, дед понимал с трудом, но все-таки понимал.

— Маше? Позвонить Маше? Рассказать о фотографе? Но что именно о нем рассказывать? Что он неприятный тип? Больше пока нечего.

Василиса помотала головой, вытянула палец, попыталась повторить губами звук выстрела. Ничего не вышло. На этот раз дед ее не понял и так растерялся, что она готова была заплакать от жалости к нему.

Он подошел, погладил ее по голове, поцеловал в пробор.

— Прости, Васюша, я не понимаю. Давай-ка лучше почитаем что-нибудь хорошее. Что ты хочешь?

Она кивнула и заскользила глазами по книжным полкам. У деда была большая библиотека. Книжные стеллажи занимали две стены в кабинете, целиком, от пола до потолка.

— Ты пока выбирай, а я поищу очки, — сказал дед и ушел в кухню.

Василиса смотрела на книжные корешки и пыталась на чем-то остановиться. Пусть это будет «Собачье сердце» Булгакова. Или «Детство, отрочество, юность» Толстого. «Повести Белкина» или «Мертвые души».

Взгляд ее добрался до самой верхней угловой полки. Там на корешках лежал слой пыли. Десять лет назад дед вдруг загорелся идеей снять фильм о Третьем рейхе, о том, как зреет диктатура и люди сходят с ума. Мама говорила, что на этом он сломался. Прежде чем засесть за сценарий, он рылся в архивах «Госфильмофонда», смотрел хронику, читал мемуары бывших нацистов и уцелевших узников концлагерей, документальные исследования разных социологов, историков, психиатров, и у него, по словам мамы, поехала крыша. Он все бросил и запил. Сценарий так и не написал. Ни этот, ни какой другой. Ему как будто вообще расхотелось снимать кино.

На верхней угловой полке стояли пыльные, забытые книги о нацизме. Василиса увидела несколько томов документов Нюрнбергского процесса, «Историю гестапо», мемуары Штрассера, Риббентропа, Гизевиуса.

Раздался сигнал домофона и радостный голос деда:

— А! Это, наверное, медсестра. Надо же, как она быстро!

Через несколько минут в квартире появилась высокая крепкая блондинка лет двадцати пяти.

Василиса встала и приковыляла в прихожую. Дед засуетился вокруг гостьи, даже поцеловал ей руку, что было совсем уж некстати. Легкая насмешка скользнула по ее пухлым, аккуратным губам.

«Надо будет сказать ему, чтобы он бросил эту дурацкую привычку — целовать руки всем теткам подряд», — подумала Василиса.