Коллекционер сделал многозначительную паузу, давая возможность полковнику переварить информацию.
— Кубинец уверял, что знает, где лежат сокровища. Рыбаки смеялись над чокнутым, считали, что всю историю блажью, поводом выпросить выпивку. Отец тоже не поверил, но слово в слово перенес в свой дневник. Через год началась Первая Мировая, еще через три случился октябрьский переворот. Отец оставался не у дел, все-таки старорежимное прошлое… Он устроился на завод, хотя до конца жизни бредил морем, но никому не жаловался, а забывался в прошлом. Он заново перечитывал старые записи, и как будто снова переносился в те счастливые для него дни. Так однажды наткнулся на ту кубинскую историю. Потенциал искателя, хоть и загнанный глубоко внутрь, искал выхода. И он с головой погрузился в исследования, просиживал в библиотеках, ища хоть какие-то пусть даже косвенные свидетельства и зацепки… И вы знаете, вскоре ему стало казаться, что рассказ старика не такой уж и бред, поднял морские карты, рассчитал курс кораблей, глубины, течения, и готов был доказать, что сокровища «Виктории» существовали не только в воспаленном уме спившегося старика, и находятся они не где-нибудь, а именно на том самом острове, о котором заикался состарившийся юнга, и который тщетно обыскал адмирал Вильсон.
— Даже так?.. — изумился Крюков.
— Конечно же, вы не верите! — заключил старик-коллекционер, изучая его реакцию. — Не оправдывайтесь, не нужно. Отцу тоже никто не верил. А ему взбрела в голову сумасшедшая мысль снарядить туда экспедицию. Молодой советской республике золото не было бы лишним. Он оббивал пороги в разных министерствах и учреждениях, доказывал, требовал… Посчитав за умалишенного, его перестали пускать на прием, а после того, как он написал письмо Сталину…
Меркурьев расстроено махнул рукой.
— Его репрессировали? — осторожно спросил полковник.
— Нет, беда миновала. Как не кощунственно это звучит, но еще наше счастье, что его посчитали городским дурачком. Они просто упекли его в психушку.
— Вы никому не показывали этих документов? — перебил словоохотливого старика начальник РУВД.
— Чужим вроде нет…
— А Вадиму, деда? — приподнявшись на локте, напомнила девушка, до того молча слушавшая.
— Вадиму? — насторожился полковник. — Кто это такой?
Меркурьев пояснил:
— Это Мариночкин университетский знакомый. Учились на одном факультете… пока она не слегла… Впрочем, он и теперь нас не забывает.
— Мне операция срочно нужна, — заставив деда замолчать, продолжила Марина. — Такие делают только в Германии, нужны деньги. А откуда им взяться? С пенсии? Вот дед и решил продать часть своей коллекции.
— В том числе и бумаги?
— Папкой в большей степени и заинтересовались. Вадим нашел даже покупателя…
— Кто он?
— Он о себе больно не распространялся, — развел руками старик. — Полистал бумаги, назвал цену и обещал явиться в следующий раз с деньгами.
— И за сколько же вы сговорились?
Помешкав, Меркурьев уткнулся взором в пол.
— Семь тысяч долларов. Понимаете, это просто бумаги…
Беседу прервал оперативник, заглянувший в комнату.
— Товарищ полковник. Только что звонил дежурный. По перехвату машину задержали, есть подозреваемые.
Поблагодарив, Крюков надел фуражку, которую все это время держал в руках, отдал под козырек и направился к выходу.
* * *
— Где жулики? — включив переговорное устройство, вмонтированное в панель перед стеклом дежурной части, спросил полковник оперативного дежурного.
Сухощавый лейтенант, дернув выпирающим кадыком, мотнул подбородком на лестницу.
— Начальник уголовного розыска к себе поднял.
Он пробормотал еще что-то насчет сложной оперативной обстановки в районе, но Крюков его уже не слушал. На втором этаже он без стука вошел в кабинет капитана Роговцева.
В кабинете было накурено. Струйка сизого дыма струилась от сигареты, зажатой меж тонкими пальцами вальяжно расположившегося на стуле парня лет двадцати восьми, который несмотря на незавидное свое положение и на наручники, сковывающие запястья, искоса смотрел на вошедшего. Голубая безрукавная рубашка его была испачкана землей, надорванный милицейский погон с четырьмя капитанскими звездочками свешивался с покатого плеча.
— Он? — спросил Крюков вставшего из-за стола опера, опоясанного поверх модной майки кобурой-оперативкой, из которой выглядывала коричневая рукоять пистолета.
Роговцев кивнул.
Читать дальше