Александр Каменецкий - Последний пророк

Мои женщины — о чудо! — спали. Нервы, хоть отчасти, были спасены. Думать о завтрашнем дне не хотелось. В тюрьме, я об этом читал, нужно научиться жить настоящим. Тем, что происходит сию минуту. Кажется, йоги имеют в виду то же самое. Я сосредоточился на бродягах в соседней клетке. Один из них, местный в засаленных лохмотьях, валялся на полу. Вроде бы спал. Другой, я пригляделся, — наш знакомый, престарелый хиппарь. На душе сделалось тепло: не мы одни! Хиппарь сидел на своей торбе, прислонившись к стене. Вид у него был угрюмый. Бодрствующий европеец в арабском подземном каземате вызвал у меня глубокую симпатию. Мы были вроде братьев по разуму среди кровожадных туземцев.

— Do you speak English? — тихонько окликнул я его.

— Ye! — тотчас отозвался хиппарь. — Ты тоже здесь паришься, русский?

— Ты не видишь?

— А за что взяли?

— Не знаю. Думают, что я убил какого-то Мохаммеда Курбана.

— Bullshit! — рассмеялся хиппарь. — Как же ты мог убить этого асхола, если приехал только сегодня?

— Он большая шишка? Ты о нем что-нибудь знаешь?

— A little bit. Очень крутой ублюдок.

— В смысле?

— Вроде местного Лаки Лучиано. Слыхал о таком?

— Приходилось.

— Вот-вот. Ну, ты же из России, парень, у вас там мафия. Слышь, а кто у русских самый крутой?

Я задумался. Перед иностранцем нужно было не ударить в грязь лицом.

— Слышь, — предположил хиппарь, — а этот мен… Boris Berjezowsky… он cool?

— Wery cool, — ответил я. — Тебя самого за что взяли?

— За наркоту, — равнодушно ответил хиппарь. — Купил на площади пару джойнтов, а тут как раз облава. Не повезло.

— И что думаешь делать?

— А ничего. Отпустят. Они американцев боятся трогать.

— Ты из Штатов?

— Да-а, живу в Европе. Здесь травка самая дешевая, я часто езжу.

— Что у них творится с алкоголем? — задал я больной вопрос. — Его запрещено ввозить, да? Спиртным вообще торгуют?

— Как тебе сказать… По закону все запрещено. За grass, видишь, грозятся посадить. А сами толкают на каждом углу. И виски тоже, в любом баре. Только на витрине не стоит. Ты, парень, не дрейфь. В отелях все по-европейски. Если у тебя белая кожа, покупаешь все, что хочешь. Мой приятель сюда без денег приехал, так он как делал. Брал выпивку в отеле и загонял на рынке. Только его замели.

— И что?

— Дал полтинник и вышел. Ну, еще часы им свои подарил. Потом очень жалел.

Мы замолчали. Я переваривал услышанное. Интересный тесть у Ариадны Ильиничны. Знает она об этом или нет?

— Слышь, русский, у тебя сигареты есть?

Я похлопал себя по карманам. Нашлась початая пачка «Мальборо».

— Есть.

— Брось парочку, будь другом!

Пришлось поделиться. Он с удовольствием подкурил мою сигарету:

— Ты классный мужик, русский. Ты из Москвы? — Да.

— Как у вас там с планом?

— Дорого, — подумав, ответил я. — В Москве все дорого.

— Fucking Uncle Sam вас подставил, парень, — авторитетно заявил хиппарь. — Он купил вашего Горби за большие бабки. А Горби уничтожил все ваши ракеты. Теперь вы в полном говне, a Uncle Sam хочет трахнуть весь мир. Он stinking fucking crazy, понял? Знаешь, что я думаю?

— Не знаю.

— Арабы должны объединиться и трахнуть дядю Сэма. Вообще все нормальные парни должны объединиться и сделать это. Русские, арабы, черные — все. I hate America! Знаешь, что я сделал одиннадцатого сентября? Надрался от радости как последняя свинья. Одному копу я крепко заехал в рыло. Это было в Амстердаме. Потом мы смывались от колов, и нас застукали на мосту. Обложили со всех сторон. Тогда я сказал им все, что думаю, и прыгнул в воду. Понял? Видел бы ты их рожи, fucken mother! — Хиппарь счастливо засмеялся и больше не сказал ни слова.

До самого утра я бродил как зверь в клетке, считая шаги. Таня моя всхлипывала во сне. Пару раз за ночь появлялся дежурный. Не просыпаясь топал по коридору. Рожи у местных полицейских были выразительно московские.

Утром, около семи, прибыла внушительная делегация. Мсье капитан, с ним неизвестный тип в штатском, рядовой состав — пятеро молодчиков в отутюженном камуфляже. Лицо у капитана было серьезным и обеспокоенным. Штатский сразу напомнил подзабытого Борис Борисыча. Где их всех штампуют, одинаковых? Нас выпустили, доставили через решетчатую — служебную — дверь наверх. Ни слова не говоря. Погрузили в джип и куда-то повезли. Через затененное стекло я разглядывал незнакомый город: мавританский стиль, иногда пышный, но чаще — неброский и провинциальный. Домики, домишки пыльного цвета, глинобитки с плоскими крышами. Ближе к центру сквозь нагромождение хибар и роскошных особняков пробивается европейская архитектура. Стекло, бетон, деловая безвкусица. Дорожное движение отсутствует. То, что творится на ухабистых, разбитых дорогах, движением назвать нельзя. Толчея, толкотня, хаос муравейника. Светофоры мигают безучастно. Они — элемент декора. Автомобили сигналят всему, что движется. Рев стоит как в аду. Всем этим кошмаром заправляют здоровенные женщины-регулировщицы в кирзовых сапогах. Такие не то что коня, наверное, грузовик на скаку остановят. Перед нашим джипом (с мигалками, да-да, с родными московскими мигалками!) автомобильная толпа расступалась в почтении.