Ян Валетов - Путь Проклятого

– Да, я его вижу. Буквально в метре от меня.

– Ну, что ж… – сказал Морис, вкладывая в интонации максимум уверенности в себе и начальственной твердости. На самом-то деле ни уверенности, ни начальственного задора в себе он не ощущал – он банально боялся. Боялся встречи с Вальтером-Карлом, боялся неудачи, которая с каждой минутой становилась все реальнее и реальнее, боялся неизбежного «разбора полётов». – Все, что не делается, то к лучшему, Кларенс. Не светись пока. Двигайся на юг. В случае чего, подождешь меня по дороге. Судя по всему, Вальтер задействовал свои связи – собственные, с нами никак не связанные. Я должен встретиться с ним на Территориях. Он уверен, что ему окажут помощь друзья оттуда.

– А разве это разрешено? – удивился канадец.

– Нет, но это не мое решение, это – решение Вальтера. Ему и отвечать.

Вот в том, что отвечать за нарушения придется только Вальтеру-Карлу, Морис был совсем не уверен.

– Физиономия у него помятая, – заметил Кларенс. – Или с перепоя, или с недосыпа.

– Она бы и у тебя была помятой – он двое суток бегает по пустыне.

Кларенс выразительно хмыкнул – мол, я бы не бегал! – а потом спросил:

– Значит, он хочет задействовать в операции своих друзей-арабов?

– Да.

– И что он им собирается объяснять?

– Не знаю. Возможно, и ничего. Просто заплатит.

– Ну, это лучший вариант!

Прокатный «Мерседес» Мориса прокатился пару метров и снова стал. Пробка все силилась превратиться в тянучку и все не превращалась.

– Лучшим вариантом было бы, если бы все закончилось двое суток назад, – Морис отпил воду из пластиковой бутылочки, поморщился (вода была теплая) и пожал плечами. – Но ничего не закончилось….

– Не закончилось, – согласился Кларенс. – Но ты можешь успокоиться – я уже здесь! Если он свернет, что делать мне?

– Ехать дальше на юг. Справа будет заправка с рестораном – напротив оазис, не ошибёшься. Паркуйтесь возле и ждите моего звонка.

– Договорились. Он сворачивает, Морис.

– Сколько людей ещё в джипе?

– Кроме него – двое. Все, ушел влево!

Блондинка за рулем проводила подрезавший их «Лендровер» внимательным взглядом.

Вальтер почувствовал его на своей коже, оглянулся, но было уже поздно – он никого не заметил. Краем глаза Легат еще уловил какую-то тень за затемненными стеклами второго минивэна, но потоки машин развели их в разные стороны. Джип покатился по неширокой двухрядке к КПП – туда, где в Стене, которую еще называли «разделительным барьером», был организован въезд на Территории.

– И где у тебя с ним встреча? – спросил Кларенс.

– Он ждет меня в Шуафате.

– Это же лагерь беженцев! – удивился канадец.

Морис хмыкнул. Ему тоже пришло время перестраиваться и он аккуратно втискивал свой оливковый С 200 между плотно идущими автомобилями.

– Лагерь беженцев? – переспросил он. – Интересно, чтобы ты сказал, посмотрев на этот лагерь, и этих беженцев вблизи. Вполне респектабельный район для далеко не бедных палестинцев. Один недостаток – он находится за Стеной, а я ужасно не люблю туда ездить.

Испания. Коста Брава.

Наши дни

Информация, хранящаяся в Интернете не плавает внутри проводов в виде потоков электронов, не висит мерцающим облаком посреди вселенской пустоты, а в любом случае имеет свой четкий физический адрес. То есть, некой стране, в каком-то здании стоит стойка с металлическими ящиками, в которых хранится ваш фотоальбом или папки с вашей перепиской. Ваши секреты, ваши постыдные и благородные желания, ваши книги, ваша музыка, информация о ваших счетах записана на жестких дисках, помещенных в железные ящики, обдуваемые потоками охлажденного воздуха. Сервер – это всегда сервер, он не виртуален, а совершенно материален. Он физически есть. Его не обязательно взламывать с помощью виртуальных программ, его можно вывезти, разрушить и уничтожить самыми примитивными силовыми методами. А можно и не примитивными.

Арин и Валентин передавали графические файлы почти тридцать минут.

Хасим засек точку расположения сервера, на который «сливалась» информация, на десятой минуте передачи.

А за пять минут до того, как передача файлов завершилась, из гаража дома, расположенного на окраине небольшого курортного городка неподалеку от Барселоны, выехал неприметный «Фиат Мареа».

Водитель машины нещадно зевал, широко разевая немаленькую пасть с желтыми от курения зубами. Он бодрствовал всю прошлую ночь, не смог улечься отдыхать и утром – были неотложные дела в Барсе, и только вечером, добравшись наконец-то до дома, попробовал отключиться. Но зазвонил телефон…