Harlan Coben - Tiempo muerto

¿A quién se lo habían dicho?

El dedo apuntaba de nuevo a Clip.

Se desvió por la carretera 3 y entró en el complejo de Meadowlands. El estadio se alzaba ante él como un gigantesco ovni sobre una pista blanca de aterrizaje. ¿Había asesinado Clip Arnstein a Liz Gorman y luego había limpiado la sangre? Myron reflexionó sobre esa posibilidad, pero no acababa de convencerlo. ¿Cómo había entrado Clip en la casa? No había señales de que hubieran forzado la puerta. ¿Había utilizado una ganzúa? Resultaba dudoso. ¿Tenía llave? Era poco probable. ¿Había contratado a un profesional? Aún más dudoso. Clip ni siquiera había permitido que un detective privado investigase las tarjetas de crédito de Greg por temor a que la noticia se esparciera, de modo que ¿en quién confiaría para que limpiase la sangre de una persona a la que él mismo había asesinado?

Y algo más torturaba a Myron: la ropa de mujer en el dormitorio. También se la habían llevado. ¿Para qué iba Clip a borrar las huellas de una amante secreta de Greg? ¿Para qué iba a hacerlo nadie?

Las diferentes teorías giraban como un torbellino en la mente de Myron. Se concentró de nuevo en la misteriosa amante secreta. ¿Podía ser Fiona White? No había dicho ni pío, pero Myron estaba convencido de que no era ella. ¿Cómo habría podido Fiona vivir con Greg y ocultarlo a un marido tan posesivo y celoso como Leon? Quizás hubiesen tenido algún encuentro furtivo, un polvo ocasional en un motel o algo por el estilo, pero Myron ya no creía ni siquiera eso. Cuanto más pensaba en ello, la epístola de «la noche de éxtasis inimaginable» se le antojaba más una invitación que una charla entre dos amantes. Lo más lógico era suponer que Greg había sido sincero al decirle a Leon que nunca se había acostado con la mujer de otro hombre. La mera idea hizo que Myron se sintiera avergonzado.

En la radio estaban pasando una cuña publicitaria. Un hombre y una mujer muy sofisticados estaban disfrutando enormemente de lo que quiera que estuviesen haciendo. Hablaban en voz baja y reían de los chistes idiotas que hacía cada uno. Myron la apagó.

Aún tenía más preguntas que respuestas, pero cuando cogió el móvil para escuchar las llamadas del contestador automático de Greg, no pudo evitar que le temblase la mano. Sintió una fuerte presión en el pecho. No era la misma sensación que tenía siempre antes de un partido. De hecho, era todo lo contrario.

Myron pasó a toda prisa junto a la secretaria de Clip.

– No está -gritó la mujer.

Sin hacerle caso, Myron abrió la puerta del despacho. Lo encontró vacío y a oscuras. Giró en redondo y preguntó:

– ¿Dónde está?

La secretaria, la clásica vieja gruñona que debía de estar con Clip desde la administración Coolidge, puso los brazos en jarras.

– No tengo la menor idea -resopló.

Calvin Johnson salió del despacho contiguo. Myron se acercó a él, y una vez que estuvo en el despacho de éste, con la puerta cerrada, inquirió:

– ¿Dónde está?

Calvin se encogió de hombros.

– No lo sé. Lo he llamado a su casa, pero no contesta.

– ¿Tiene teléfono en el coche?

– No.

Myron sacudió la cabeza y empezó a pasear arriba y abajo por la estancia.

– Me mintió -dijo-. El hijo de puta me mintió.

– ¿Qué?

– Se citó con el chantajista.

Calvin enarcó una ceja. Se acercó a su silla y se sentó.

– ¿De qué estás hablando?

– La noche que la asesinaron, Clip fue a su apartamento.

– Pero nos habíamos citado con ella el lunes -repuso Calvin.

– ¿La oíste decir eso?

Calvin se acarició la barbilla con el índice y el pulgar. Las luces del techo se reflejaban en su frente. Su rostro seguía siendo un estanque plácido.

– No -respondió con calma-. Me lo dijo Clip.

– Pues te mintió.

– ¿Por qué habría de hacerlo?

– Porque ocultaba algo.

– ¿Sabes el qué?

– No, pero es posible que lo descubra esta noche.

– ¿Cómo?

– El chantajista aún tiene algo que ofrecer. Soy su nuevo cliente.

Calvin frunció el entrecejo.

– ¿No has dicho que la chantajista había muerto? -preguntó.

– Tenía un socio.

– Entiendo. -Calvin asintió-. ¿Vas a reunirte con él esta noche?

– Sí, pero no sé cuándo ni dónde. Aún me tiene que llamar.

– Entiendo -repitió Calvin. Cerró la mano, se la llevó a la boca y tosió-. Si se trata de algo perjudicial, o sea, algo capaz de afectar el resultado de la votación de mañana…

– Haré lo que tenga que hacer, Calvin.

– Por supuesto. No insinuaba lo contrario.

Myron se levantó.

– Avísame cuando llegue.

– Desde luego.

Myron entró en el vestuario. TC había adoptado su típica postura previa a los partidos: espatarrado en una silla en el rincón, con los auriculares del walkman en los oídos, la mirada fija al frente, inmóvil. No saludó a Myron. Leon también estaba allí. Evitó la mirada de Myron. A éste no le sorprendió. Audrey se acercó.

– ¿Cómo ha ido con…?

Myron sacudió la cabeza para indicarle que se callara. Ella asintió.

– ¿Estás bien? -preguntó.

– Sí.

– ¿Crees que pueden oírnos?

– No quiero correr riesgos.

Audrey miró a derecha e izquierda.

– ¿Has descubierto algo nuevo?

– Mucho. Tendrás la exclusiva esta noche. Y algo más.

– ¿Sabes dónde está? -preguntó Audrey. Le brillaban los ojos.

Myron asintió. La puerta del vestuario se abrió. Calvin asomó la cabeza. Habló con Kip Corovan un momento. Cuando se marchó, Myron observó que giraba a la derecha, en dirección a la salida, en lugar de hacerlo hacia la izquierda, rumbo a su despacho.

Myron oyó que el móvil sonaba en su bolsillo. Miró a Audrey, se acercó a un rincón y contestó.

– ¿Hola?

– ¿Tienes el dinero? -preguntó una voz alterada electrónicamente.

– Me llamas en un mal momento.

– Contesta a mi pregunta.

Leon se puso los pantalones cortos. TC se levantó y comenzó a balancear la cabeza al ritmo de la música.

– Lo tengo -dijo Myron-. También tengo un partido esta noche.

– Olvida el partido. ¿Conoces el Overpeck Park?

– ¿El de Leonia? Sí, lo conozco.

– Sal por la parte derecha de la carretera 95. Después conduce durante medio kilómetro y vuelve a desviarte a la derecha. Verás un callejón sin salida. Aparca allí y espera a que te alumbren con una linterna. Acércate con las manos en alto.

– ¿Tengo que decir alguna contraseña? Me encantan las contraseñas.

– Quince minutos. No te retrases. Y que conste que sé que el superhéroe de tu socio está en su despacho de Park Avenue. Tengo a un hombre vigilándolo. Si se marcha entre ahora y la hora de la cita, no hay trato.

Myron desconectó el teléfono. Los acontecimientos se precipitaban. En quince minutos más todo habría terminado, para bien o para mal.

– ¿Has oído algo? -preguntó a Audrey.

– Casi todo -respondió ella.

– Va a pasar algo gordo -dijo Myron-. Necesito que una periodista objetiva lo grabe. ¿Quieres venir?

Audrey sonrió.

– Es una pregunta retórica, ¿verdad?

– Tendrás que esconderte en el suelo del coche, en la parte de atrás. No podemos correr el riesgo de que te vean.

– Ningún problema. Me traerá recuerdos de mis primeras citas en el instituto.

Myron se volvió hacia la puerta. Tenía los nervios a flor de piel. Intentó aparentar tranquilidad. Leon estaba atándose los cordones de las zapatillas. TC permaneció inmóvil, pero esta vez los siguió con la mirada.

La lluvia teñía de negro el pavimento. El aparcamiento del estadio empezaba a llenarse de coches. Myron salió por la parte de atrás, entró en la autopista de Nueva Jersey y condujo hacia el norte, hasta pasar el último peaje. Se desvió a la derecha por la carretera 95.