Harlan Coben: Tiempo muerto

Myron no dijo nada. Por lo visto, su trabajo «confidencial» para los federales era el secreto peor guardado de Norteamérica. Clip bebió otro trago de whisky. Miró el vaso lleno de Calvin y después a Calvin. Éste bebió por fin. Clip volvió a fijar su atención en Myron.

– Greg está divorciado -continuó-. En esencia, es un solitario. Todos sus amigos, joder, todos sus conocidos, son compañeros de equipo. Constituyen su grupo de apoyo, si lo prefieres así. Su familia. Si alguien sabe dónde está, si alguien lo ayuda a esconderse, ha de ser uno de los Dragons. Te seré sincero. Esos tipos son unos engreídos; están convencidos de que nuestra misión en la vida es servirles y que su principal enemigo es la directiva del club. Nosotros contra el mundo y toda esa mierda. No nos dirán la verdad. No dirán la verdad a los periodistas. Y si les abordas como una, digamos, «entidad parásita», tampoco hablarán contigo. Has de ser un jugador. Es la única manera de ganarte su confianza.

– O sea, quiere que entre en el equipo sólo porque necesita encontrar a Greg. -Myron parecía indignado, aunque no era su intención. Advirtió que los otros dos también se habían dado cuenta. Sintió vergüenza y se ruborizó.

Clip apoyó una mano en su hombro.

– He hablado en serio, Myron. Podrías haber sido uno de los grandes. Uno de los mejores.

Myron bebió un gran trago de Yoo-Hoo.

– Lo siento, señor Arnstein, pero no puedo ayudarle.

– ¿Qué? -dijo Clip, con el ceño fruncido.

– Tengo una profesión. Soy agente deportivo. Me debo a mis clientes. No puedo abandonarlo todo así como así.

– Cobrarás la paga mínima pactada para los jugadores, lo que significa doscientos mil dólares brutos. Y sólo faltan un par de semanas para los play off. Seguirás hasta entonces pase lo que pase.

– No. Mis días de jugador terminaron hace tiempo. Además, no soy detective privado.

– Pero necesitamos encontrarlo. Podría estar en peligro.

– Lo siento. La respuesta es no.

Clip sonrió.

– Supón que mejoro la oferta.

– No.

– Una prima extra de cincuenta mil dólares.

– Lo siento.

– Aunque Greg apareciera mañana, la oferta seguiría en pie. Cincuenta de los grandes. Más un tanto por ciento del dinero recaudado en los play off.

– No.

Clip se reclinó en su asiento. Contempló su bebida, metió un dedo dentro, la removió.

– Dices que eres agente, ¿no? -dijo con despreocupación.

– Sí.

– Soy íntimo amigo de los padres de tres de los chicos que saldrán elegidos en primera ronda. ¿Lo sabías?

– No.

– ¿Y si te garantizara que uno de ellos requerirá tus servicios?

Myron aguzó el oído. Había sido un disparo al azar, pero bastante certero. Intentó conservar una expresión de indiferencia, al estilo del Témpano, pero su corazón se aceleró.

– ¿Cómo puede conseguirlo?

– No te preocupes por el cómo.

– No me parece ético.

Clip resopló.

– Vamos, Myron, no me vengas con monsergas. Si me haces este favor, la MB SportsReps conseguirá la representación de un jugador. Garantizado. Pase lo que pase con lo de Greg.

MB SportsReps era la empresa de Myron. Myron Bolitar, ergo MB. Representantes de deportistas, ergo SportsReps. Póngase junto: MB SportsReps. Myron dio con este nombre él solito, pero todavía ninguna agencia de publicidad importante había solicitado sus servicios.

– Y digamos cien mil dólares de prima extra -dijo.

Clip sonrió.

– Has aprendido mucho -señaló.

Myron se encogió de hombros.

– Setenta y cinco mil -dijo Clip-, y será mejor que lo aceptes; no intentes estafar a un estafador.

Los dos hombres se estrecharon la mano.

– Se me ocurren algunas preguntas más sobre la desaparición -dijo Myron.

Clip se puso de pie.

– Calvin contestará a todas tus preguntas -repuso-. He de irme.

– ¿Cuándo quiere que empiece a entrenar?

– ¿A entrenar? -Clip pareció sorprenderse.

– Sí. ¿Cuándo quiere que empiece?

– Esta noche tenemos partido.

– ¿Esta noche?

– Por supuesto -respondió Clip.

– ¿Quiere que juegue esta noche?

– Jugamos contra nuestro antiguo equipo, los Celtics. Calvin se encargará de que tengas el uniforme antes de que empiece el partido. Conferencia de prensa a las seis para anunciar tu fichaje. No te retrases. -Clip se encaminó hacia la puerta-. Y ponte esa corbata. Me gusta.

– ¿Esta noche? -repitió Myron, pero Clip ya se había ido.

Cuando Clip salió del palco, Calvin Johnson se permitió una leve sonrisa.

– Ya te advertí que sería raro.

– Muy raro -admitió Myron.

– ¿Has terminado tu brebaje alimenticio de chocolate?

Myron dejó la lata sobre el asiento.

– Sí.

– Vamos. Debes prepararte para el gran debut.

Calvin Johnson caminaba ágilmente, con la espalda muy recta. Era negro, medía dos metros de estatura y era delgado, pero no desgarbado ni desproporcionado. Lucía un traje verde oliva de Brooks Brothers hecho perfectamente a medida, una corbata perfectamente anudada y unos zapatos perfectamente lustrados. Su cabello rizado presentaba entradas y su frente se veía prominente y brillante. Cuando Myron se había matriculado en Duke, Calvin cursaba el último año en Carolina del Norte. Eso significaba que tenía unos treinta y cinco años, aunque aparentaba más. Calvin había jugado más de doce temporadas como profesional. Cuando se retiró, tres años antes, todo el mundo sabía que acabaría en la junta directiva. Empezó como segundo entrenador y ascendió a gerente. Poco tiempo antes había sido nombrado vicepresidente y director general de los New Jersey Dragons. Claro que eran simples títulos honoríficos. Clip dirigía el espectáculo. Directores generales, vicepresidentes, gerentes, entrenadores, preparadores físicos, todo el mundo se doblegaba a su voluntad.

– Espero que te vaya bien -dijo Calvin.

– ¿Por qué no me iba a ir bien?

Calvin se encogió de hombros.

– He jugado contra ti -dijo.

– ¿Y qué?

– Jamás he topado con un hijo de puta más competitivo que tú. liras capaz de pisotear la cabeza de cualquiera con tal de ganar. Ahora sólo vas a calentar el banquillo. ¿Cómo te sentará eso?

– Podré superarlo -contestó Myron.

– Ya.

– Me he vuelto más tolerante.

Calvin meneó la cabeza.

– No lo creo.

– ¿No?

– Quizá pienses que te has ablandado. Hasta es posible que creas que puedes prescindir por completo del baloncesto.

– Y así es.

Calvin se detuvo, sonrió, abrió los brazos.

– Pues claro. Basta con mirarte. Podrías posar como modelo del deportista retirado. Un estupendo ejemplo para tus colegas. Tu carrera quedó hecha añicos pero supiste superarlo. Volviste a la universidad, a la Facultad de Derecho de Harvard, nada menos. Fundaste tu propio negocio, una empresa de representación de deportistas. ¿Aún sales con aquella escritora?

Se refería a Jessica. Siempre daban la impresión de formar una pareja sin futuro.

– Sí -contestó Myron.

– De modo que conseguiste la carrera, el trabajo y la tía buena. Sí, de puertas afuera eres feliz y estás bien adaptado.

– Y de puertas adentro también.

Calvin negó con la cabeza.

– No lo creo.

– Oye -dijo Myron, mosqueado-, yo no pedí que me metieran en el equipo.

– No, pero tampoco te opusiste demasiado…, excepto para aumentar el precio.

– Soy agente, y mi trabajo consiste en aumentar el precio.

Calvin se detuvo y lo observó.

– ¿De veras crees que es necesario entrar en el equipo para encontrar a Greg?