Peter Tremayne - El Monje Desaparecido

Fidelma se desentendió de él y tomó el carcaj para examinarlo. No habría otra manera de identificarlo entre otro centenar de carcajes, a no ser por las marcas de las flechas que presentaba. Hizo una seña a Conchobar para que le mostrara el arco. Era de buena manufactura y resistente, y no presentaba ninguna marca distintiva. Entonces se fijó en la espada. Era de mala calidad, aparecía oxidada en la parte del ensamble y ni siquiera estaba afilada. La empuñadura estaba extrañamente ornamentada con dientes de animal tallados. Fidelma ya había visto alguna vez aquel estilo de espada; se llamaba claideb dét y, que ella supiera, sólo había una región de Éireann donde decoraban las espadas de aquella manera. En vano trató de recordar dónde.

– Ya está, Gionga -dijo al final-, ya hemos examinado las armas. ¿Estáis satisfecho?

– Satisfecho de que hayamos identificado el origen de las flechas, ¡sí! -confirmó el guerrero.

La puerta se abrió de golpe y el hermano Eadulf entró en la botica. Se detuvo en el umbral disculpándose.

– He sabido que os disponíais a examinar los cuerpos -dijo casi sin aliento, lo cual indicaba que había venido corriendo.

Fidelma le preguntó, preocupada:

– ¿Cómo está mi hermano… y el príncipe Donennach?

– A buen recaudo. Están a salvo, pero sentirán dolores y se mostrarán irritables durante unos días. No os preocupéis. Les están curando las heridas y están en buenas manos.

Fidelma se relajó y sonrió.

– En tal caso habéis llegado en el momento más oportuno, Eadulf. Puede que necesite vuestra opinión.

Gionga lo fulminó con la mirada y protestó, enfadado:

– Nada se le ha perdido aquí a este forastero.

– Este forastero - le explicó Fidelma con comedimiento- es huésped de mi hermano, y ha estudiado el arte de la medicina en Tuaim Brecain. Seguramente vuestro príncipe está fuera de peligro gracias a sus conocimientos médicos. Asimismo, nos hará falta su experiencia para observar los cuerpos.

Gionga apretó la mandíbula en un gesto de desaprobación, pero no volvió a quejarse.

– Pasad, Eadulf, y decidme qué os parece -lo invitó Fidelma.

Eadulf se acercó a la mesa.

– Dos hombres, uno bajo y otro alto. El alto… -vaciló, inclinándose con cuidado sobre el cuerpo para examinarlo con minucia-. El alto ha muerto de una sola herida. Por el aspecto que presenta, fue una estocada en el corazón.

Gionga se rió y dijo con sarcasmo:

– Yo mismo podría haberlo dicho, ya que mi propia mano lo hizo.

Eadulf hizo caso omiso del comentario y prosiguió:

– El segundo, el más bajo, murió a causa de tres golpes. Estaba de espaldas a su agresor cuando éste lo atacó. Presenta una herida muy grave en la nuca; una puñalada bajo el omoplato, que no creo que fuera mortal, pero le aplastaron la parte trasera del cráneo, quizá con el puño de una espada. Yo diría que este hombre huía corriendo, cuando alguien lo mató desde una posición más elevada. Tal vez alguien a caballo.

Fidelma se atrevió a mirar fijamente al guerrero. El silencio era una acusación. Gionga alzó el mentón en un gesto desafiante.

– No importa el modo en que matas al enemigo mientras deje de ser una amenaza.

– Creía que habías dicho que este hombre os había amenazado con la espada, ¿no es así? -preguntó Fidelma con tranquilidad.

– Primero sí -respondió Gionga con desdén-. Pero luego, cuando acabé con su compañero, se dio la vuelta y echó a correr.

– ¿Y no podríais haberlo capturado sin más? -le reprochó Fidelma con dureza-. ¿Teníais que matarlo, aun cuando podría habernos facilitado información inestimable sobre el acto cometido?

Gionga, algo inquieto, frotó los pies contra el suelo.

– Tales consideraciones no acuden a la mente de un guerrero en pleno combate. Ese hombre era una amenaza y, por lo tanto, la eliminé.

– ¡Una amenaza! -repitió Fidelma sin alterarse-. Parece un hombre de edad avanzada, además de corpulento, con lo cual un guerrero joven como vos no habría tenido ninguna dificultad para desarmarlo. Sea como fuere, yo en vuestro lugar recordaría esto, Gionga de los Uí Fidgente: cuando un dálaigh os hace una pregunta es porque busca la verdad, no una mentira que justifique una acción.

Gionga le devolvió la mirada, pero no dijo nada.

Cuando Fidelma volvió a centrar su atención en los cadáveres, vio a Eadulf inclinado sobre la cabeza del hombre más bajo. Parecía entusiasmado.

– ¿De qué se trata? -solicitó.

Sin decir nada, Eadulf le hizo una seña para que se aproximara.

Gionga y Donndubháin la siguieron con curiosidad.

Eadulf levantó la cabeza del hombre para que vieran la coronilla, la cual presentaba mucha sangre seca, allí donde Gionga le había golpeado con el puño de la espada.

Fidelma abrió mucho los ojos.

– ¿Qué pasa, Fidelma? -exigió Gionga-. Yo solamente veo la herida que le he producido. No tengo ningún reparo en reconocer que lo hice yo. ¿Y qué?

Fidelma explicó en un susurro:

– Lo que el hermano Eadulf señala, Gionga, es que, como veréis, hay una diferencia entre la forma en que le crece el cabello en la coronilla y la forma en que le crece alrededor. Como veis, en la zona que rodea la coronilla, el pelo es grueso y rizado. En la coronilla hay un círculo donde el pelo mide uno o dos centímetros.

Gionga seguía sin entender qué significaba todo aquello.

Donndubháin fue el primero en comprenderlo.

– ¿Significa que este hombre era sacerdote hasta hace poco?

– ¿Qué? -preguntó Gionga, asombrado, y se inclinó para confirmar un hecho que había pasado por alto.

– La corona spina de la fe católica -observó Eadulf, que llevaba la misma tonsura.

– ¿Queréis decir con ello que este hombre era un forastero? -preguntó Gionga a Eadulf.

Fidelma cerró un momento los ojos.

– En los cinco reinos hay un gran número de religiosos que renuncian a la tonsura de san Juan por la tonsura de san Pedro -explicó-. La tonsura solamente nos dice que este hombre es… o era, miembro de una orden religiosa.

– También sabemos que llevaba la tonsura hasta hace un par de semanas. Yo diría que es el tiempo necesario para alcanzar este largo -añadió Eadulf.

– ¿Dos semanas? -inquirió Fidelma.

Eadulf asintió moviendo la cabeza.

Todos se hicieron atrás para que el sajón prosiguiera con el examen explorando con cuidado el cuerpo. Señaló el antebrazo izquierdo y preguntó:

– ¿Os habéis fijado en ese extraño tatuaje?

Se encorvaron para verlo mejor.

– Parece un pájaro -aventuró Donndubháin.

– Es un clamhán - afirmó Fidelma.

– ¿Qué? -se extrañó Eadulf.

– Es una especie de halcón -le explicó.

– Pues yo nunca he visto nada igual -intervino Gionga.

– Es normal -concedió Fidelma-. Es difícil verlo, si no es en las regiones del norte.

– Y vos habéis estado, claro -se burló el guerrero.

– Sí. Lo he visto en Ulaidh y en el reino de Dál Riada, de camino al gran concilio, al que me había convocado Oswy de Northumbria.

– ¡Ah! -exclamó Eadulf, triunfal-. Ahora lo reconozco. En latín se denomina buteo; es un águila ratonera. Es extraño que un religioso lleve esta especie de ave estampada en el antebrazo.

Prosiguió con la exploración, prestando especial atención en manos y pies.

– Este hombre, ni es un religioso convertido a guerrero, ni un guerrero convertido a religioso -anunció-. Tiene las manos y los pies finos, sin callosidades. Veréis, examinad la mano derecha, Fidelma, sobre todo entre el índice y el corazón.

Fidelma se acercó y levantó la mano fláccida y fría. Trató de inhibir el estremecimiento que le produjo el tacto repugnante de la carne blanda, que parecía maleable, como si le faltaran los huesos.