Craig Russell - El Beso De Glasgow

– Esta pistola no tiene ningún problema, amigo.

– Tampoco lo tiene mi tío abuelo Frank, de ochenta y dos años, y yo no me lo llevaría a un secuestro.

– Créeme, Lennox. Esta Webley funciona a la perfección.

– Seguro que le funcionó de maravilla a Mata Hari para ahuyentar al káiser cuando la perseguía alrededor de una mesa. ¿Adónde me llevas? ¿A una feria de anticuarios?

El matón soltó un suspiro.

– Mira, Lennox, será mejor que no hagamos la prueba. El señor Costello quiere hablar contigo y la última vez que te envió una invitación te pusiste muy agresivo.

Era mejor hablado que el glasgowiano medio. Y también un tipo bastante listo. Mis intentos de sulfurarle y entretenerlo hasta que pasara otro coche no parecían funcionar. Por encima de su hombro, vi que un segundo matón salía de un escondrijo y bajaba el capó del Zephyr Six.

– ¿Qué lleva tu colega? ¿Un trabuco con mecanismo de chispa? -pregunté, acompañando el chiste con una sonrisa, mientras sopesaba las posibilidades de romperle el cuello antes de que apretara el gatillo.

– Él nos seguirá. Tú sigue conduciendo hasta el pub donde te espera el señor Costello. Me ha pedido que te diga que te lo tomes con calma. No hace falta armar alboroto. La otra vez te acaloraste y les diste una paliza a Tony y Joe totalmente innecesaria. No es lo que tú piensas. -Señaló la carretera con el mentón-. Vamos.

Miré la pistola. Quizá todavía cumplía su misión, aunque fuese a duras penas. Y una bala es una bala, incluso si la detonación se lleva un par de dedos por delante.

– ¿Me estás diciendo que esto no es por Paul Costello?

– Eso tendrás que hablarlo con el señor Costello. Pero no. O no como tú te lo imaginas.

– Muy bien -suspiré-. ¿Adónde? ¿Al Riviera?

– No. -Sonrió ampliamente. Tenía los dientes picados y amarillos de nicotina-. Vamos a llevarte al Empire. Solo para charlar, nada violento. Así que no armes jaleo.

– ¿Yo? -dije con tono ofendido-. Pero si soy como Rab Butler… un hombre siempre dispuesto al diálogo.

Mi pasajero me fue dando indicaciones para cruzar el Clyde y adentrarnos en Govan. A ambos lados de la calle se alzaban casas de vecindad negras de hollín. Me dijo que aparcara frente a un pub cuyo rótulo proclamaba que aquello era el Empire. El sol se escondía entre los edificios, envuelto en un velo deshilachado de nubes grises. El ambiente lúgubre era algo que uno asociaba siempre a Govan.

– Eh, mira -señalé en plan jovial mientras bajábamos-. El sol se pone sobre el Imperio.

Mi compañero, por toda respuesta, señaló con la cabeza hacia el bar. Se había guardado la pistola en el bolsillo, pero mantenía la mano dentro. El Ford Zephyr Six se detuvo detrás y el segundo tipo descendió también. Era un par de centímetros más bajo que su colega y tenía el pelo de un color arena sucio. Los dos eran tal como me los había descrito Sheila Gainsborough.

Entramos en el pub, un local ruidoso y maloliente. El aire estaba impregnado de humo, de tufo a sudor y alcohol. Una mujer de pelo demasiado negro para ser natural soltaba gorgoritos estridentes en una esquina con el acompañamiento de un piano desafinado. El Empire era, en fin, el típico bar zarrapastroso y mugriento. Dejé que me guiaran a una mesa del rincón, consciente de que no iban a esperarme allí el príncipe Rainiero y Grace Kelly. En efecto: en la mesa solo había un hombre bajo y rechoncho con un traje caro, pero mal cortado, que me miró con expresión sombría mientras nos acercábamos. Tenía el pelo tupido y negro típicamente irlandés, ya necesitado de un buen corte, y un bigotito sobre una boca floja y desagradable.

– Creo que querías hablar conmigo -dije sin sonreír, y me senté sin esperar a que me lo indicara. A diferencia de Sneddon, Cohen o Murphy, Jimmy Costello no merecía un tono respetuoso. Aunque, por otra parte, era justamente esa actitud la que me había metido en algunos de los momentos más delicados de los dos últimos años.

– ¿Te apetece una copa? -preguntó Costello con tono neutro.

– Whisky.

Costello le hizo un gesto a mi secuestrador de pelo oscuro, quien se abrió paso entre la gente y la neblina, dejándonos solos. A lo mejor aquello no iba a ser la clase de aventura que me había figurado. La cantante, apoyada contra el piano, parecía haber entrado en un paroxismo de pasión. Era una mujer gruesa de unos cincuenta y tantos, con una curvatura similar a un barril de cerveza, una cara blanca y redondeada, ojos pequeños, pelo demasiado oscuro y largo y labios excesivamente pintados. Se trataba a todas luces de una cantante de la vieja escuela, al menos en lo que se refería a seguir la vieja tradición glasgowiana de añadir una sílaba de más a cada palabra y de expulsarlas todas por la nariz.

Mi secuestrador regresó con dos whiskys y una pinta de cerveza negra y enseguida volvió a dejarnos solos.

– Le diste una buena paliza a mi hijo Paul -dijo Costello sin acritud. Dio un sorbo de cerveza y me miró con interés.

– Se la buscó, Jimmy. Iba a sacarme una navaja. ¿Para eso me has hecho venir?

– No. Y no fue por eso por lo que envié a Tony y Joe el otro día para que te recogieran. Toda esa mierda no hacía falta.

– Como ya les dije a tus gorilas, si quieres hablar conmigo llámame por teléfono.

– Escucha, Lennox, no te hagas el gilipollas conmigo. Estoy dejando pasar lo de Paul, estoy dejando pasar lo de Tony y Joe. Y créeme, ellos no tienen ningunas ganas de dejarlo, así que deja de hablarme como si fuera un pedazo de mierda. Ya has demostrado lo que piensas de mí. Pero ahora estás en mi terreno y podría entregarte a mis hombres para que te bajasen los humos y te enviasen a casa con la nariz rota.

Contesté mientras la cantante del rincón alcanzaba nuevas cotas de volumen y desafinación.

– Inténtalo -le dije-. Estoy trabajando para Willie Sneddon. Y a él no creo que te atrevas a tocarle las narices. Así que dejémonos de chorradas. ¿Qué quieres?

– ¿Por qué zurraste a Paul?

– Creía que esa no era la cuestión.

– Y no lo es. Al menos directamente. Solo quiero saber por qué tuvisteis unas palabras. ¿Algo que ver con el joven Gainsborough?

– Sammy Pollock es su auténtico nombre. Y sí, de hecho tuvo que ver con él.

– ¿Ha desaparecido?

– Sí.

– Pues Paul también.

Se hizo un breve silencio. Mejor dicho: lo habría habido si la Maria Callas de Govan no hubiese continuado con sus gallos.

– ¿Qué quieres decir con desaparecido? -pregunté.

– ¿Qué coño te parece que quiero decir? Ha desaparecido. No está por ninguna parte y nadie lo ha visto desde hace tres días.

– ¿Y tú crees que tengo algo que ver?

– No. Por eso te he hecho venir. Quiero que lo encuentres.

– Estoy ocupado.

– Sí… y una de las cosas que te tienen ocupado es encontrar al joven Gainsborough. Todo está relacionado, Paul andaba con él. Los dos tenían grandes ideas; quién carajo sabe cuáles serían, pero tenían grandes ideas. -La fea boca de Costello se aflojó todavía más por debajo del bigotito-. Es lo único que tiene Paul… grandes ideas. Ni putas pelotas ni cerebro para que sean algo más.

Di un sorbo de whisky. En comparación, el mejunje que me habían servido en el establo de Sneddon era verdadero néctar. La cantante seguía con su serenata de fondo.

– ¿No sabes dónde desapareció ni por qué?

Costello meneó su cabezota sombría.

– Esos dos payasos que me han traído… ¿cómo se llaman?

– ¿Cómo? -Me miró desconcertado-. El de pelo negro se llama Skelly. Y su compañero, Young. ¿Por qué?

– ¿Tú le has dicho a Skelly que me pusiera una pistola en las costillas para traerme aquí? Me tomo muy a mal que me apunten con un arma.