Антон Сибиряков - В поисках любви

— Вы не могли бы открыть машину? Я забыла там воду.

— Держите.

Бросает мне связку ключей, и я ловлю их одной рукой, словно натренированный кэтчер. Открываю серебристую дверцу. Бутылочка с водой лежит на переднем сидении, похожая на кусок прозрачного льда. Отвинчиваю крышку и пью, не замечая газов. Рассматриваю домик, стоящий через дорогу. Двухэтажный, он спланирован намного лучше, чем дача Волшебника. Широкое окно, расположенное на уровне моих плеч, готовится впустить солнце, как только его круг перевалится через крышу. А пока внутри темно и мне кажется, что в темноте этой кто-то есть. Какая-то тень. Человеческая фигура. Чувствую на себе пристальный, изучающий взгляд.

Всматриваюсь повнимательней. Никаких признаков жизни.

Около крыльца, больше похожего на приступку, дрожит небольшая лужица, образовавшаяся после дождя. Вода в ней настолько грязная, что дневной свет, коснувшийся ее поверхности, остывает и гаснет. Размокшая земля вокруг, избитая ливнями, смыла с себя следы любого присутствия. На ее поверхности не осталось ничего, кроме трещин, оставленных, сбегающими на дорогу, ручьями.

Докуриваю и бросаю бычок в грязь.

— Что это за дом? В нем кто-то живет?

— Тот, что напротив?

Волшебник спускается ко мне. Слышу, как скрипят ступени.

— Да. Мне кажется, там кто-то есть.

— Вряд ли. Этот дом сдается каждое лето. Я знаю его хозяев, они очень милые люди, но не выносят жизни вне города. Этим летом здесь опять кто-то жил, но я не интересовался. Не обращал внимания. Тут всегда кто-то живет и проблем, насколько мне известно, никогда не возникало. Но какой толк снимать летний домик осенью? В нем ведь холодно…

— Да, наверное, вы правы.

— А почему вы спрашиваете?

Он стоит около меня, сунув руки в карманы.

— Мне показалось, я видела там кого-то.

— И что вы хотите предпринять?

— Не знаю.

— Тогда давайте вернемся в дом. Пора начинать сеанс.

— Но вдруг это важно?

— Что именно? То, что вы тянете время?

— Я не… — сдаюсь. Даже себя я сумела обмануть, но Волшебник снова увидел правду. — Простите. Дайте мне еще несколько минут. Я покурю еще, и мы начнем. Хорошо?

Смотрю на него умоляющим взглядом. Мне так не хочется идти туда…Боже…зачем я согласилась? Я не вынесу этого кошмара.

— Вы слишком много курите. Но я понимаю. Я буду в доме. Не затягивайте время, его меньше, чем кажется, — заходит на крыльцо и оборачивается. — Да, и вот еще что. Александре вы ничего не должны. Это был ее выбор. Только ее.

— Что вы знаете об этом? — рассматриваю темное окно соседнего дома. — Что вы знаете о ее выборе?

— Больше, чем вы думаете.

Вытягиваю из пачки новую сигарету. Чиркаю зажигалкой.

— Она не хотела умирать, ведь так?

— Никто не хочет.

Он спокоен и рассудителен. Как всегда. У меня нет ни единой зацепки кроме выдуманного голоса, который поведал мне свою, ограниченную правду. Сашку убил Волшебник. Но зачем? И как ему удалось так ловко все подстроить?

— Она ведь умерла от передозировки? Что сказали врачи?

— Именно так и сказали. Или вы хотите услышать от меня медицинские термины? К чему все это, Оксана? Александру уже не вернуть, а у вас впереди еще целая жизнь. Мы поговорим об этом позже, если хотите. Сейчас важен только наш сеанс. Идемте.

Глотаю сладкий дым.

Он прав. Мы поговорим об этом после. И я заставлю его рассказать мне всю правду.

— Я готова.

Бросаю последний взгляд на дом через дорогу и поворачиваюсь к нему спиной. Волшебник кивает и исчезает в темноте дверного проема. Глубоко вдыхаю и захожу следом.

Усаживаемся обратно на стулья, и он снова закидывает ногу на ногу.

— Вам придется раздеться. До нижнего белья, не больше, но тело должно почувствовать холод, который присутствует в кошмарах. Иначе ваши параллельные личности могут заподозрить неладное и спрятаться.

Поеживаюсь от пробирающего холода. Вспоминаю сны и себя, истерзанную и прикованную к столбу.

— А боль? Вы меня изрежете ножом, чтобы мои личности ничего не заподозрили?

Улыбается.

— Думаю, это лишнее. Чувство боли воспроизведет ваш мозг. Как только ваши личности появятся, я не дам им времени на раздумья. Заскрипят ступени, и этот своеобразный сигнал даст толчок вашей фантазии, которая достроит все то, чего не будет хватать. Ваши внутренние ощущения, не зависящие от внешних раздражителей. Такие как боль, чувство страха или обреченности, или, допустим, возбуждения.

Слушаю его, закусив ноготь.

— Это какое-то сумасшествие. Мне кажется, ничего не выйдет, потому что я упаду в обморок еще до скрипа ступеней.