Антон Сибиряков - В поисках любви

— Идемте, я выведу вас отсюда.

Волшебник проходит мимо меня, к лестнице, но я останавливаю его.

— Нет! Я здесь не за этим.

Глядит с непониманием и испугом.

— Но…зачем тогда? Оксана, это наш шанс. Все закончить. Прекратить кошмары. Идемте же…

— Нет, — стою на месте не двигаясь. — Я должна с ним поговорить.

— Боже…с кем?

— С тем, кто привел меня сюда.

Вздыхает, возвращаясь ко мне. Бережно берет за израненные плечи и заглядывает в глаза.

— Оксана, вас сюда никто не приводил. Вы пришли сами. Это ваш сон. Ваши страхи. Они тянутся из детства, как разноцветные нити, которые вы наматываете на одну катушку. Наматываете на себя. Здесь вы — ваша мать, а ваш истязатель — безликий человек, — это ваш отец, которого вы любите и боитесь до сих пор. И поэтому не можете понять, нравится ли вам та боль, которую он причиняет. Все это — лишь игры подсознания. Но если их не прекратить вы сойдете с ума. Нельзя бояться собственных снов. Это судьба трагична.

— Я не верю в это…Слишком… много всего случилось…Я…я не верю…

— Я хотел вас к этому подготовить, но теперь вижу, что и так слишком долго ждал. Я изучил ваш дневник, Оксана. Подвел итоги наших сеансов. Мне трудно об этом говорить, но у вас, выражаясь научно — Диссоциативное расстройство идентичности…

— Я не понимаю.

Безмолвно шевелю губами. Но ему и не нужно слышать моего голоса. Чтобы убедить меня в своей правоте он готов раскрыть все карты разом.

— Раздвоение личности.

— Нет. Я не сумасшедшая!

Отшатываюсь от него, чуть было не поскользнувшись на мокром полу.

— Я этого не сказал. У вас очень сложный диагноз, и он требует тщательного анализа…

— ДА ПРЕКРАТИТЕ ВЫ! Я знаю, что я видела! Я трогала это руками! Убийца охотится за мной в настоящем мире, а не в этих гребаных снах! Вы что — ослепли?! Мне нужна ваша помощь, а не лечение! Иначе…все мы умрем. Все!..

Сглатываю горькую слюну. Слушаю, как звенит эхо моего крика в убогих стенах подвала. Не свожу с Волшебника глаз. Знаю, он не верит мне. Потому что психолог. Или психиатр. В этом теперь нет никакой разницы.

— Что вы хотите от меня?

— Правды.

— Ее вы уже слышали. Если вы снова начнете кричать, я разбужу вас.

— Дайте мне шанс поговорить с ним. И потом я сделаю все, что скажете.

— Вы услышите от него то, что захотите сами. Я не могу позволить вам увязнуть в этом болоте еще глубже.

— Вы не понимаете!

— К сожалению — понимаю. Вы сильная девушка, Оксана. Вы справитесь с этим. Я знаю, как сложно отказываться от того, во что рьяно веришь, но другого пути нет. Только эта лестница.

— Пожалуйста, не надо…

Я не хочу идти с ним. Безумно боюсь, что он прав.

Как я буду жить дальше, если этот подвал, и, вправду, окажется всего лишь декорацией, выстроенной моим больным воображением? Что буду делать, когда пойму, что все это время я тихо сходила с ума отказываясь верить в реальную жизнь?

— Оксана. Он не придет. Он всего лишь плод вашего воображения.

Протягивает мне раскрытую ладонь. И как только я вспоминаю, что она была забинтована, на ней тут же возникают белые марлевые полоски. Они наслаиваются друг на друга, туго сжимая худую кисть.

Боже, в этом мире возможно все. А значит…

Невидимая сила хватает меня за плечи и встряхивает, отбрасывая к стене. Падаю на деревянный пол, больно ударяясь копчиком. Встаю на колени.

Что происходит?!

— Просыпайтесь, Оксана.

Волшебник не раскрывает рта, но его голос исходит отовсюду, течет из стен. Он стоит у лестницы, похожий на злое пугало и тянет ко мне руку, пальцы которой удлиняются, превращаясь в тонкие, извивающиеся щупальца.

— Просыпайтесь, Оксана! Или же идите со мной…

Холод обвивает запястье и вдруг, резко дергает вперед, опрокидывая меня в противную слизь. Теплая жижа, похожая на клей, брызжет в лицо, заливая глаза. Не вижу. Пытаюсь отбиваться, но силы не равны. Волшебник тащит меня к себе по полу, сдирая кожу вместе с засохшими струпьями ран.

— Идемте со мной.

Его голос становится утробным, похожим на эхо в железной трубе.

Я не одна. Я здесь не одна. В подвале томятся еще девушки. Там, под лестницей, убийца держит их души. Режет тела острыми ножами, наслаждаясь вкусом остывшей крови. Разделывает, точно туши на скотобойне, а потом снова возвращается ко мне, повторяя одни и те же слова.

«Ты сделала мне больно, сука. Ты сделала мне больно. Ты сделала…»

Если кто-то из девушек сможет выжить здесь, они обязаны будут найти этот ключ. Он откроет им все двери. И они смогут выбраться отсюда. А потом — наказать ублюдка.