Jeff Lindsay: Dexter il delicato

Io, ancora ebbro di amore e comprensione dopo il tempo trascorso nel reparto maternità, domandai: — Perché sono venuti stavolta?

— Perché vengono ogni volta? — ringhiò Deborah. — Pensano si tratti di un sequestro di persona, reato che sarebbe di loro competenza. Così a me che sono qui per accertarmene impediscono di fare il mio fottuto lavoro e mandano questi coglioni nelle loro merdose Florsheim tirate a lucido a cazzeggiare qui intorno. Guarda. — Rallentò leggermente e mi spinse in una stanza in fondo al corridoio.

Camilla Figg era già all’opera. Si muoveva carponi sul lato destro della camera, evitando di transitare in quello sinistro. Il che era davvero un’ottima pensata, visto che da quella parte era schizzato così tanto sangue che sembrava fosse esploso un grosso animale. Il sangue era ancora fresco e luccicava. Dinanzi a tale orribile spettacolo, mi colse un moto di disappunto.

— Dimmi… ti sembra forse un fottuto sequestro di persona? — chiese Deborah.

— Piuttosto malriuscito — osservai, fissando i vistosi spruzzi di sangue. — Si sono lasciati dietro una buona metà della vittima.

— Che cosa mi sai dire? — chiese mia sorella.

La guardai. La sua convinzione che avrei dovuto capire all’istante, istintivamente, quel che era successo, un po’ mi indisponeva. — Almeno permettimi di interrogare i tarocchi — feci. — Gli spiriti ne hanno di strada da fare, prima di venire a parlarmi.

— Allora digli di darsi una mossa — replicò lei. — Ho il fiato sul collo dell’intero dipartimento, per non parlare dell’FBI. Avanti, Dex, qualcosa me lo saprai pur dire. Informalmente parlando.

Scrutai la chiazza di sangue più grande, quella nel centro della parete, sopra il letto, che si dipartiva in mille direzioni. — Be’… informalmente parlando, mi viene più da pensare a una partita a paintball che a un sequestro.

— Lo sapevo — fece accigliata. — In che senso?

Indicai lo schizzo rosso contro la parete. — Per un rapitore non è facile ottenere un risultato simile — osservai. — A meno che non prenda il sequestrato e lo scagli contro il muro a una velocità di sessanta chilometri orari.

— La sequestrata — mi corresse Debs. — È una lei.

— È lo stesso — dissi. — Il punto è che se si tratta di una bambina piccola abbastanza da essere lanciata contro la parete, con tutto il sangue che ha perso, dovrebbe essere morta.

— Ha diciotto anni. Quasi diciannove.

— Se la ragazza è di taglia media, non so se ci conviene andare a cercare il tipo che l’ha scagliata con quella violenza. Questo è uno che se gli spari, potrebbe prenderla a male e staccarti via le braccia.

Deborah era ancora accigliata. — Quindi vuoi dire che è tutto finto? — disse.

— Il sangue sembra vero.

— Allora che cosa vuol dire?

Alzai le spalle. — Formalmente parlando, è troppo presto per dirlo.

Debs mi assestò un doloroso pugno sul braccio. — Non fare lo stronzo.

— Ahi.

— Devo cercare un cadavere, o una ragazzina che si diverte a prendere per il culo la polizia? In tal caso, dove avrebbe potuto procurarsi tutto quel sangue?

— Be’ — esordii speranzoso, ma senza crederci troppo — potrebbe anche non trattarsi di sangue umano.

Deborah scrutò le chiazze. — Certo — disse. — Come no. La ragazzina prende una brocca di sangue di vacca o simili, lo lancia contro il muro e poi taglia la corda. Per fottere ai genitori i soldi del riscatto.

— Informalmente parlando, perché no? — feci. — Aspetta almeno che lo analizzi.

— Qualcosa lo devo dire a quei cazzoni.

Mi schiarii la voce e mi esibii in una delle mie migliori imitazioni del capitano Matthews. — In attesa degli esiti delle relative analisi di laboratorio, pare che ci siano reali possibilità che… uh, che sulla scena del crimine non esista… uhm… non esista alcuna traccia di un eventuale crimine.

Deborah mi tirò un altro pugno, sempre nello stesso punto. Stavolta mi fece ancora più male. — Analizza quel fottuto sangue — disse. — Veloce.

— Qui non posso. Ne devo prendere un campione per il laboratorio.

— E prendilo, allora.

Se non mi fossi sottratto agilmente, e con un certo orgoglio, alla sua portata, Debs mi avrebbe sferrato un altro pugno devastante. Purtroppo però non potei fare a meno di finire addosso a quel belloccio che era con lei, quando discuteva con i federali.

— Pardon — disse.

— Oh — fece Deborah — lui è Deke. Il mio nuovo socio. — Pronunciò la parola “socio” con lo stesso tono con cui avrebbe detto “emorroidi”.

— Piacere — feci.

— Altrettanto — rispose Deke. Alzò le spalle e si spostò di lato, dove poteva osservare il fondo schiena di Camilla che avanzava lenta sul pavimento.

Deborah lanciò uno sguardo eloquente e denso di improperi all’indirizzo del nuovo socio. — Deke è appena arrivato da Syracuse — spiegò, con una voce così delicata da scrostare i muri. — È stato laggiù quindici anni, a rintracciare motoslitte rubate.

Deke scrollò un’altra volta le spalle senza voltarsi.

— Poi — proseguì Debs — visto che sono stata così negligente da perdere il mio socio precedente, hanno deciso di punirmi affibbiandomi lui.

Il belloccio alzò il pollice, quindi si chinò per vedere quel che faceva Camilla, che arrossì all’istante.

— Be’ — commentai — spero che si riveli migliore dell’agente Coulter. — Coulter, il precedente socio di Deborah, l’avevano fatto fuori durante una performance d’arte moderna, mentre mia sorella era ricoverata in ospedale. Nonostante fosse stato seppellito con tutti gli onori, sono certo che ora il dipartimento tenesse gli occhi puntati su Deborah: la negligenza nei confronti del partner era ampiamente disapprovata.

Mia sorella scosse il capo e borbottò qualcosa di incomprensibile, ma ricco di consonanti dure. Allora, visto che mi sforzo sempre di dispensare allegria al mio passaggio, cambiai discorso. — A chi dovrebbe appartenere? — chiesi, indicando la chiazza di sangue gigante.

— La ragazza scomparsa si chiama Samantha Aldovar — disse. — Ha diciott’anni e frequenta quella scuola per ricchi, la Ransom Everglades.

Mi guardai intorno. Sangue a parte, nella stanza non c’era niente di speciale: una scrivania con la sedia, un portatile di qualche anno precedente, un caricabatterie per iPod. Su una parete, allegramente coperto di sangue, spiccava un poster scuro con un giovanotto imbronciato. Sotto campeggiava la scritta EDWARD FAN CLUB e, in fondo, TWILIGHT. Appesi nell’armadio c’erano alcuni vestiti carini, ma niente di straordinario. Sia la casa che la camera non sembravano appartenere a gente così facoltosa da mandare la figlia a una scuola esclusiva come la Ransom, ma di tutto l’accaduto quella era la cosa meno strana, e comunque non si vedeva nessun estratto conto affisso alle pareti.

Che Samantha avesse inscenato il suo rapimento per ottenere soldi dai genitori? Come stratagemma era sorprendentemente comune, se poi contiamo che la ragazzina doveva essere circondata da compagni granosi che ogni giorno premevano perché anche lei indossasse un paio di jeans firmati… I giovani, beati loro, sanno essere estremamente crudeli, soprattutto verso chi non può permettersi un golfino da cinquecento dollari.

Ma, in ogni caso, la stanza non mi diceva altro. Il signor Aldovar poteva essere un miliardario solitario capace di acquistare l’intero quartiere e intanto volare a Tokyo per mangiare il sushi. O forse la famiglia era davvero povera di mezzi e Samantha aveva beneficiato grazie alla scuola di un qualche aiuto finanziario. Non aveva importanza; quel che contava davvero era quella disgustosa macchia di sangue fresco che andava ripulita al più presto.