Christine Feehan - Depredador Oscuro

Margarita resopló fuerte cuando tomó su peso completo encima de los dos escalones que llevan adentro. En el momento en que estuvo dentro de los frescos y gruesos muros, dejó caer el arnés y se precipitó en la habitación. Podía oírla tirar de las cortinas gruesas del lugar, cubriendo las ventanas.

Usted va a sufrir como nadie más ha sufrido por su desobediencia, prometió, empujando las palabras en su cerebro.

Una vez más tuvo la impresión de que sus palabras caían por unas grietas, como si ella no pudiera comprender lo que le había dicho, pero eso no importaba. Él esperó a que con mucho cuidado, desenrollara la lona y cuando los bordes se abrieron, le espetó con sus oscuros ojos abiertos y trabó su mirada con la de ella. Un silbido largo y lento se escapó, una promesa de una represalia brutal, y no hubo duda alguna de su significado.

La respiración de Margarita Fernández se atoró en su garganta y se dejó caer en sus talones. ¿Qué estaba haciendo? Ella pudo imaginarse gritándose a sí misma para que parara, en el interior, profundamente donde ningún otro podría oírla-pero tanto como ella se dijo, no pudo dejarlo morir, aunque él lo exigiera- no pudo. No había vuelta atrás ahora, él la mataría seguramente. Ella se atrevió a desobedecer a un De La Cruz. No a un De La Cruz cualquiera. Ella había desobedecido nada más que aquel del cual los hombres susurraban alrededor. Éste era Zacarías, nadie lo mencionaba a menos que lo hicieran en términos de gran respeto-e incluso el mayor miedo.

Él ya le había advertido. Su voz talló las palabras por siempre en su corazón. Usted sufrirá como ningún otro ha sufrido nunca por su desobediencia. Él le había advertido en repetidas ocasiones que lo dejara. Ella solo no pudo. No había manera de explicarle. Ella misma no sabía la razón. Y no tenía voz. Ninguna manera de calmarlo con excepción de tratarlo como ella trataba a las criaturas salvajes a su alrededor.

Con gran coraje y esfuerzo físico arrancó su mirada de la prisión de la suya. Apretando los labios y haciendo caso omiso del estruendo en su corazón, ella tiró de su ropa para sacar el caos humeante lejos de su piel. Ella abrió la boca, casi se arrojó hacia atrás cuando vio sus heridas. Sangre coagulada tendida gruesa y fea sobre las moteadas quemaduras. Había estado en una terrible batalla, herido en varias ocasiones, y él no había tenido la precaución de curar sus heridas o, a juzgar por su tez pálida, de alimentarse.

No había tiempo para las sutilezas. Lo perseguían probablemente. Los no muertos estarían en la tierra mientras brillara el sol, pero tenían toda clase de criados asquerosos. Ella había sido entrenada desde su nacimiento para luchar contra los asaltos de los no muertos en su hogar. Corrió a través de la casa, asegurando cada ventana y puerta y distribuyendo las armas para un fácil acceso antes de correr a la cocina para mezclar una solución para refrescar la piel ardiente de su amo.

Ella llevó la jarra de nuevo al hombre que yacía en el suelo. Su mirada la siguió, pero no hizo ningún esfuerzo más para empujar el miedo en su mente. Tal vez porque ya estaba tan llena de terror que no había espacio para nada más. Sin embargo, sus ojos eran feroces con llamas de color rojo, y una promesa de represalias. Evitó mirarlo a los ojos, un poco por miedo, de que de algún modo el pudiera controlarla – no, no, no podía pasar- apartarla para permitirle morir. Cada célula de su cuerpo le exigió que salvara su vida, incluso a costa de la suya.

Su mano tembló cuando comenzó a pasar la esponja, con la solución fría sobre su cuerpo. Sabía que esto tenía que arderle en las laceraciones profundas, pero tenía que evitar que siguiera quemándose antes de que pudiera asistir sus otras heridas. Ella trató con fuerza de no notar sus músculos definidos y el equipo impresionante masculino. Fingía que era un animal salvaje, y quizás él realmente lo era, pero era difícil verlo así cuando acariciaba con la manopla, su muy masculino cuerpo.

Margarita estaba acostumbrada a estar en compañía de los hombres. Ella había trabajado en el rancho desde que podía recordar, pero ninguno tenía un cuerpo como este. Zacarías era todo músculo duro, hombros anchos y caderas estrechas. Él tenía una reputación temible. Pocos lo vieron en carne y hueso, pero los rumores eran terribles. Cesaro Santos, el capataz del rancho, le había dicho que cuando había sido atacada por los vampiros Zacarías le había salvado la vida, pero ella nunca lo conoció, ni había hablado con él ni siquiera lo había visto antes. Sin embargo, ella sabía con absoluta certeza que este hombre era el mayor de los hermanos De La Cruz y el amo de todos los ranchos.

Con mucho cuidado, limpió sus heridas, al tiempo que le calmaba como a una de sus criaturas salvajes, sin saber si ayudaba o no. Su cuerpo estaba totalmente muerto, aunque sus ojos permanecían abiertos y fijos en su rostro. Necesitaba sangre. Estaba demasiado pálido y era evidente partiendo de sus heridas que había perdido demasiada sangre. Podía oír su corazón comenzando a acelerarse, pero había llegado tan lejos ya. Llegar más lejos ¿que importaba?

Él ya le había condenado por sus acciones.

Tomando aire, ella extrajo el cuchillo de su vaina en su cintura y antes de que ella pudiera pensar demasiado en lo que hacía, se cortó su muñeca. Si ella hubiera podido gritar en voz alta, lo haría, pero incluso abriendo su boca de par en par, ningún sonido emergió. Ella colocó su muñeca sobre la boca de su amo, permitiendo que la sangre goteara constantemente. Ella le exigió silenciosamente que tragara. Él podía hacer mucho, ella estaba seguro de eso. Cuando no se movió, miró de cerca y vio que su boca parecía absorber la sangre, como si se estuviera muriendo de hambre y su cuerpo tomara cualquier sustento que pudiera conseguir. Tenía sentido. Él era casi inmortal. Su cuerpo había sido diseñado para sobrevivir sin importar sus heridas.

Ella le dio tanta sangre como se atrevió, quizá demasiada, porque se sentía un poco mareada cuando finalmente separó su muñeca y tambaleó hasta el cuarto de baño para envolver un vendaje alrededor de la herida. Ella ahora había ido más allá del miedo y del terror, trabajando en piloto automático. Nadie entrarían en la casa ahora que su padre estaba muerto. Había muerto tratando de evitar que la matara momentos antes que llegara Zacarías. Los trabajadores reconocerían la señal al ver las puertas y las ventanas trabadas y cubiertas con pesadas cortinas; que un De La Cruz estaba en residencia y debía ser protegido, más no perturbado. Cesaro pondría a un guardia cerca del ganado y prepararía el rancho para la batalla.

Margarita abrió todas las puertas entre el lugar donde el cuerpo de Zacarías yacía y la recámara principal donde sabía que la cámara bajo la tierra se encontraba. Ella luchó para mover la enorme cama y apartarla del camino que cubre la pesada trampilla que conduce a la cámara oculta debajo de la casa. Ella sudaba por el tiempo que lucho, se apresuró a regresar con Zacarías. Su muñeca latía y ardía y sus piernas parecían de goma.

Fue un infierno que lo arrastraran sobre la lona por toda la casa. Por suerte, sus ojos finalmente se cerraron y su respiración cesó. Él parecía como si estuviera muerto, y muy frío. A pesar de que conocía los principios básicos de la existencia de los Cárpatos, aún era desconcertante verlo como si estuviera muerto, cuando ella había arriesgado tanto para salvarlo. Por un momento estuvo en peligro de hiperventilarse, una condición que a menudo le sucedía al despertarse de sus pesadillas después del ataque de los no muertos contra ella. Reconoció el pánico y se obligó a respirar lenta y uniformemente, mientras que jalaba la lona, ​ cubriendo pulgada a pulgada hasta que llegó a la puerta de la trampa.