Patricia Briggs - Cry Wolf

– No creo que las heridas de Charles fueran muy importantes -dijo ella en tono conciliador.

De modo que Charles había logrado ocultar a Sage la auténtica gravedad de sus heridas. Aunque él no se había dejado engañar. Hacía falta mucho para que el viejo lobo se moviera con tantas dificultades en el funeral, delante de tanta gente.

Asil respiró profundamente. Charles era un tipo duro, y conocía las Cabinets mejor que nadie. Pese a estar herido, un lobo solitario no sería contrincante para él. Todo iría como la seda. La próxima vez que los viera se aseguraría de disculparse ante ambos. Confiaba en no haber provocado ningún daño irreparable con su acoso. Se había sentido tan celoso. La paz que Anna prometía le había hecho recordar…

Ah, Sarai, estarías tan decepcionada.

– ¿Te encuentras bien?

Asil volvió a arrodillarse y a coger las cizallas.

– Sí.

Pero ¿por qué enviarían los europeos solo un lobo? Tal vez no eran ellos. Quizá Charles necesitara ayuda.

Suspiró. Le debía una disculpa al chico. Una disculpa que no podía esperar. Si supiera desde donde habían salido, podría rastrear a Charles y asegurarse de que no había hecho un daño irreparable al vínculo entre él y su pareja.

– Tengo que hablar con Bran -dijo.

Volvió a dejar las cizallas en el suelo y salió por la puerta como una exhalación, cerrando tras él la puerta del invernadero.

Cuando dejó atrás la sala de despresurización, el aire helado lo envolvió como el manto de la reina del invierno. El contraste entre el exterior y el aire artificialmente cálido y húmedo del invernadero le obligó a jadear antes de que sus pulmones se aclimataran. Sage salió poco después mientras se ponía la chaqueta, pero Asil no la esperó.

– No estoy seguro de que sean los europeos -le dijo Bran con calma después de que Asil le expresara en términos poco diplomáticos su opinión sobre la decisión de enviar a un convaleciente Charles tras la pista de un enemigo desconocido-. Lo más probable es que sea un lobo solitario. Las Cabinets son un lugar aislado y muy atractivo para alguien que desea huir de lo que se ha convertido. Incluso si es obra de los europeos, solo hay un lobo. Si fueran dos, Heather no habría podido escapar del que les atacó.

Se detuvo, pero Asil se limitó a cruzarse de brazos y hacerle saber mediante el lenguaje corporal que seguía creyendo que Bran se había comportado como un estúpido.

Bran sonrió y puso los pies sobre la mesa de su despacho.

– No lo he enviado solo. Incluso si son dos o tres lobos, Charles y Anna se las apañarán. Si fueran más de tres los hubiera detectado en cuanto se acercaron tanto a Aspen Creek.

Aquello tenía sentido. Entonces ¿por qué sentía aquel temor creciente? ¿Por qué todos sus instintos le decían que enviar a Charles tras aquel lobo era una estupidez? ¿Y en qué momento había dejado de preocuparse por Charles para hacerlo por el objeto de su persecución? Por el hombre lobo al que perseguían.

– ¿Qué aspecto tiene ese lobo?

Cambió el peso de su cuerpo de un pie al otro pero no se molestó en controlarse. Estaba demasiado ocupado reflexionando sobre todo aquello.

– Como un pastor alemán -dijo Bran-. Color canela con motas blancas y una franja negra en el lomo, con algo de blanco en las patas delanteras. Las descripciones del estudiante y de Heather coinciden.

La puerta del estudio de Bran se abrió y Sage entró como una exhalación.

– ¿Ha…? Veo que está aquí. ¿Qué ocurre?

– Nada -dijo Bran amablemente-. Asil, vuelve a casa. Quiero que descanses. Te avisaré en cuanto sepa algo.

Asil pasó junto a Sage sin reparar en ella. Había dejado de estar preocupado por Charles. Aquel tipo de pelaje era común en los pastores alemanes, pero no en los hombres lobo.

Sarai había sido así: canela y marrón oscuro con una franja negra en la espalda. Con la pata delantera izquierda blanca.

Demasiado enfadado para controlar su fuerza, partió la manija de la puerta de su coche y tuvo que entrar en él por la puerta del pasajero. No recordaba el camino hasta su casa; solo sentía la urgente necesidad de ocultarse, más imperiosa que la necesidad de obedecer a su Alfa.

No se molestó en aparcar el coche; aquella noche tendría que soportar los elementos, como él. Fue a su dormitorio y abrió el armario. Descolgó la percha con su camisa favorita, deshilachada por el uso y el tiempo. Ya no olía a Sarai, ni siquiera para su olfato, pero había tocado su piel y era lo único que le quedaba de ella. La puso sobre el cojín y se metió en la cama, frotando la mejilla contra la camisa. Por fin había sucedido, pensó. Estaba loco. No podía ser Sarai. En primer lugar, jamás habría matado a nadie sin un motivo. Y en segundo, estaba muerta. Él mismo la había encontrado, unos días después de morir. Había recogido su pobre cuerpo y lo había lavado. Lo había quemado con sal y agua bendita. Al saber quién la había matado, quería eliminar toda posibilidad de que le devolviera la vida, pesé a que ni la familia de Mariposa ni la bruja a la que la habían enviado para adiestrarla pertenecían al tipo de brujas que juegan con la muerte.

No, no era Sarai.

Le dolía el estómago, la garganta, y los ojos le ardían por culpa de las lágrimas… y por la vieja ira que corría por sus venas. Debería haber matado a la bruja, pero, en lugar de eso, había huido. Mientras la asesina de su esposa seguía con vida, él había huido porque le tenía pavor a lo que se había convertido Mariposa. Se había sentido aterrorizado de la bruja que le perseguía, como había perseguido a Sarai.

Aunque, cuando no pudo seguir huyendo, cuando comprendió que el tiempo no iba a acabar con ella como debería hacerlo, se había refugiado allí. Para morir y regresar finalmente junto a su adorada esposa. Sin embargo, dejó que el Marrok y, más tarde, sus rosas le convencieran para que esperara.

Y ahora le había encontrado. Tal vez hubiera dejado de buscarle al hacerse más poderosa con cada nuevo año hasta que llegó un punto en que dejó de necesitarle. Tal vez el poder del Marrok le protegía, como protegía al resto de la manada.

Mientras seguía jadeando en la cama, la convicción de que había llegado su hora se hizo cada vez más evidente. Dobló la camisa con sumo cuidado sobre la almohada y regresó rápidamente a la puerta principal. Aquella vez convencería a Bran.

Pero no pudo abrir la puerta, ni siquiera pudo tocar el pomo. Rugió de rabia, pero aquello no cambiaba nada. No podía desobedecer a Bran. Estaba tan afligido que no se había dado cuenta de que Bran le había dado una orden tajante: hasta el día siguiente tendría que permanecer allí, en la casa en que había vivido los últimos años, ocultándose de la asesina de su mujer.

Mañana, entonces. El pensamiento lo calmó. Pero antes arreglaría lo que había estropeado. Mañana ayudaría a Charles con el lobo solitario, le ofrecería todo su apoyo para que consiguiera relacionarse con una Omega, y entonces todo se habría acabado. Notó cómo el alivio le recorría el cuerpo y encontró las fuerzas necesarias para sonreír. Si Bran no estaba dispuesto a matarlo, hasta ayer, estaba convencido de que Charles estaría encantado de hacerle aquel favor.

Cuando regresó a la cama se sentía relajado, el peso de los años aligerado por la proximidad del final. Acarició la camisa con una mano y se imaginó que ella estaba a su lado.

El dolor fue desapareciendo paulatinamente, amortiguado por el convencimiento de que pronto habría desaparecido para siempre v sería reemplazado por la paz y la oscuridad. Pero, por ahora, solo le quedaba el vacío. Debería haberse quedado dormido, pero la curiosidad, su pecado más acuciante, le obligó a reflexionar sobre el lobo que estaba matando a gente inocente tan cerca del territorio del Marrok.