Андрей Курков - Приятель покойника (сборник)

Клавдия Николаевна с жалостью глядела на истлевшие деньги.

Дворник все еще думал о переписчике, а Радецкий с Турусовым обменялись ничего не значащими взглядами и задумались каждый о своем.

– Прилягу, пожалуй, – нарушил тишину дворник. – Все-таки там ночь.

Он подошел к своей лежанке, закинул под нее метлу и накрылся чем-то похожим на чехол для автомобиля.

Радецкий зевнул и тоже прилег на лежанку.

– И ты, сынок, отдохни! – обернулась к Турусову Клавдия Николаевна. – Все одно Пашка поздно вернется.

Турусова тепло разморило быстро, даже деревянная лежанка показалась мягкой и удобной.

Вскочили от бабушкиного крика.

– Родной ты мой, сыночек! – причитала она срывающимся голосом, протягивая руки навстречу приближавшемуся мужчине лет сорока.

– Здравствуй, мама! – хрипловато, но нежно сказал он, подошел к ней и трижды поцеловал в щеки.

– Много ли добыл? – спокойно спросила Клавдия николаевна, строго глядя в глаза сыну.

– Хватит. Хватит и тебе, мамочка, и остальным нашим. Всех накормим.

– Вот и хорошо, сынок. А то ведь ясное дело: с голодуто рад не будешь, а нам с тобой не десять и не сто человек прокормить надобно. Без тебя бы им и не жить.

Мужик радостно улыбнулся. Гордость появилась в его остроносом лице и во взгляде чистых голубых глаз. Борода-щетинка делала его похожим на молодого Сталина, но верхняя часть лица и особенно глаза выдавали глубинное славянское происхождение, может быть, даже не замешанное на татаро-монгольской крови.

Радецкий подошел, протянул руку Пашке.

– Радецкий, – представился он.

– Павел, – пожал руку сын Клавдии николаевны. – А как вас по имени?

Радецкий запнулся.

– Нет у меня имени. Нельзя нам… – Он покосился в сторону Турусова, словно ждал его помощи. – Мы – сопровождающие… нам и фамилии наши оставлять не хотели. Собирались чужие всучить, чтоб и в документах чужие значились. Еле-еле уговорили.

– Как это? – спокойно спросил Павел.

– Да вот, не хотят, чтобы мы сами собой в историю попали. Говорят, что истории случайные люди не нужны, а мы, мол, случайно были выбраны. Так и все равно, когда одна фамилия в истории, а ни имени, ни отчества нет – сразу видно: случайный человек. Кто угодно мог вместо него быть…

Первый раз за поездку Турусов услышал в голосе Радецкого столько обиды и досады. Даже не верилось, что этот великан, у которого «кровь из пальца струей бьет», вдруг заговорил на таких жалобных нотах.

Павел кивнул, будто уже не раз слыхал про такие вещи.

– Да, Паша, а это Турусов, самый образованный и многосторонне недоразвитый человек в нашем вагоне. – Радецкий взял себя в руки и начал шутить, что было для него делом обычным и естественным.

Паша набрал в кастрюлю снега и за несколько секунд успел добежать до трубы, прислонить к ней кастрюлю и вернуться.

Таким же образом он принес вскипевший снег, высыпал туда маленькую пачку чая и немного сахара. Вытащил из-под лежанки ящик и поставил его на ребро вместо столика. Сверху кастрюлю.

– Сейчас почаюем, – улыбнулся гостям.

Турусов побледнел и опустился на корточки.

– А я говорил, что он сразу свалится! – усмехнулся Радецкий, обернувшись к Клавдии Николаевне.

– Откуда он здесь? – Турусов уставился в голубые глаза Паши.

– Нашел как-то недалеко от того места, где деньгу добывал. Роюсь себе в снегу, смотрю – ящик с какими-то цифрами на боку. Ну, думал, клад в нем, что-нибудь из ценного. Намучился, пока дотащил. Стали его открывать, а он не открывается. Со злости чуть не сжег его. Оказывается, это над нами пошутил кто-то, ящик цельным был: он весь ящик, и снутри, и снаружи. Блеф! Вот я и решил его вместо столика иметь…

– «ТПСБ-1784», – вслух прочитал Турусов. – Это наш…

– Как ваш? – удивился Паша.

– Да это он их по номерам собирает. 1785 у него уже есть, а этого номера как раз не хватает! – засмеялся Радецкий. – Расскажи лучше, как деньгу добываешь!

– А что ее добывать? Главное, на место выйти, а там уже и трудностей почти нет. В снегу она лежит. Только плохо, когда она смерзшаяся: сколько я уже сотенных попортил! Даже подумать страшно. Передержишь их у трубы – они крошатся. Бумага, видно, старая. А недодержишь – расползаются.

– О! А у тебя хрустящей нет? Мне фотку завернуть надо.

– Вот, выбирай.

Радецкий взял у Паши пачку сторублевок, выбрал одну, остальные вернул. Перезавернул фотографию любимой в новую, а старую сотенную под ноги бросил.

– Так нехорошо! – мягко сказал Паша, поднял ее и вместе с остальными протянул матери.