Андрей Федоров - Двенадцать обреченных

— Нет третьего, — сказал я, вставая из-за столика, — есть хмырь с царапиной на спине. Поехали!

— Я бы мог, — сказал Сашка, — забастовать ввиду неясности картины и неоткровенности друзей… поехали.

Мы поехали.

Ира Пархоменко, если ее вдовец и другие родственники не переменили адрес, списанный мною из Генкиной тетради, проживала десять лет назад на Профсоюзной улице. Мы часам к шести добрались туда, и это было уже в обрез, так как главное дело все маячило впереди и надо было кое-куда поспеть до семи вечера. Я как-то вполне успокоился, оставив Сашку с Даней дремать в машине, поднялся на двенадцатый этаж.

— Извините, я сотрудник следственного отдела и когда-то, много лет назад, знал Ирину Пархоменко. Сейчас мы расследуем одно дело… я знаю, что она погибла, вы кто ей? Может, вы что-то важное расскажете.

Ну и народ у нас! У меня не было ничего в руках, кроме красной «корочки», которую я не мог развернуть, потому что там — портрет «инспектора Дани»…

— Вы ей кто?

Угрюмый качок, пропустивший меня в квартиру, защелкнул за мной дверь (звук гробовой крышки?).

— Я покойной родной брат. Вот сюда.

Ментов принимают на кухне. И ничего не предлагают. Мне не надо, я только что ужинал.

— Что интересует?

— Если вам известно, то детали той катастрофы.

— Катастрофы? Не было катастрофы. У тебя странные сведения.

— Так записано.

— Где записано? Она тогда разошлась с мужиком. Ей позвонил какой-то старый знакомый. Ходили в кино. Так удалось потом восстановить эти события. Потом она оказалась под колесами. Машина переехала ее. Но уже мертвую. Ее убили шилом. В сердце. Тогда так модно было убивать.

— Кто-нибудь занимался ее знакомым?

— Вот вопрос по делу. Его еще одни знакомые, случайно их видевшие, описали. Длинный, нескладный, маленькая голова. Темный. Никаких особых примет. А что? Что-то появилось?

— Появилось, — встал я с кухонной табуретки, — мы имеем теперь все данные на этого человека. Но его уже хуже не накажешь. Он убит. При оказании сопротивления.

— А если я захочу получить такую справку, что это он убил Иришку?

— Дадим. И разъясним причину. Это сумасшедший. Убил по бредовым мотивам. Пока.

Брат Ирины остался в недоумении и неудовольствии. Что делать? Кто же дал Генке сведения об автокатастрофе?

Из машины я позвонил хорошему знакомому — главному врачу психоневрологического диспансера номер двадцать три. Все у меня за последние тридцать четыре часа было на грани «фола», всюду я, по-моему, рисковал, скользил по краю, чуть не опаздывал, чуть не заставал… и мне сказочно повезло, что действительно до семи часов работает Михал Борисыч Маруськин. Через десять минут я снова позвонил, и Михал Борисыч тем же «эйфорическим» тоном, как о само собой разумеющемся, сообщил, что да, обращался в диспансер летом прошлого года Смуров Борис Васильевич.

Карту Смурова в архиве запросто нашли, но о содержании ее я не спросил, я хотел сам все прочитать, чтобы поставить в этом деле «точку пули»…

— А зачем в психдиспансер? — спрашивала Даня, — мы ведь туда едем?

— Лечиться, роднуля, — улыбался Сашка, — пора, брат, пора!

— А еще куда-нибудь сегодня поедем? А? Командир-психиатр? — спросил он меня уже на проспекте, метров за триста до поворота к диспансеру-

— Да, — решил я, — в завершение дела очень может быть, что поедем чуть-чуть в загород.

— То есть раньше, гляжу, девяти часов вечера и не освободимся. А то я хотел Танюшку Яблокову навестить. Как она там, и все такое.

— Правильно, — решила Даня, которой, между прочим, негде стало ночевать, — мы все туда поедем, потому что психиатра никто-никто теперь домой не пустит.

— Ладно, — решил я, — принципиально согласен. К Таньке всем боевым звеном! Оставшиеся в живых обреченные станут праздновать победу.

Мы въехали во двор, в глубине которого на низком крыльце ликовал радушный Михал Борисыч.

Рядовых членов банды он усадил пить чай, меня же (командира-психиатра) отвел в отдельную комнату и задал несколько вопросов. Со стороны незнакомые с психжаргоном не поняли бы ровно ничего. Поэтому и из карты, из краткой истории болезни я удаляю всю терминологию. Обращение было единственным, но принимавшая докторица Орлова ухитрилась с видимым удовольствием исписать восемь страниц (малого формата), считая историю Смурова в своем роде уникальной. Мне тоже не часто встречались такие больные. И в истории психиатрии таких случаев описано немного. Итак: