Виктор Стрелков - «Прыжок на юг»

Колька стоял рядом с матерью в штанишках с помочами и шмыгал носом. Вот когда я его последний раз видел. Был он тогда, как стручок болгарского перца... — Глазунов замолчал, отпил несколько глотков вина, глаза его смотрели мимо Протасова.

— Потом, — словно проснувшись, продолжал Глазунов, — швыряло меня с фронта на фронт — служил в бомбардировочной авиации стрелком-радистом. Получил от матери несколько писем, а в октябре пришло последнее — от соседей. В наш дом попала бомба. Мать откопали соседи, похоронили, а Колька уцелел — стоял в это время в очереди за хлебом. После оккупации пытался я разыскать его, но он как в воду канул. И вдруг спустя 18 лет получаю от него письмо. Оказывается, наши, отступая, увезли его с собой, сдали в детприемник в Москве, потом долго странствовал он по детдомам, а теперь... — Глазунов достал бумажник, вынул из него фотокарточку, протянул Протасову: — Видишь, какой?

Молодой широкоплечий старший лейтенант весело смотрел на Протасова. Он был не похож на Глазунова.

— Ну как, есть сходство с тем болгарским стручком, которого ты запомнил? — спросил Протасов.

— Очень слабое. Я, скорее, сердцем его чувствую, чем глазами.

— Ну, а ты ему послал свою? — спросил Протасов, возвращая карточку.

— Нет, к случаю — не оказалось, а теперь сам еду. Так даже интересней.

— Да, война много хитрых узлов завязала, — растягивая слова, сказал Протасов. — Не одного живого до сих пор, как покойника, оплакивают. Ну, Петя, давай выпьем за все, что хорошо кончается! За вашу встречу. — Они чокнулись, выпили до дна.

Заиграл джаз. Протасов задумчиво разминал сигарету, на его лицо наползала легкая тень. С каким-то ожесточением или отчаянием чиркнул спичкой, затянулся дымом глубоко, жадно.

— Ты что засентябрил, Гриша?

— Так... — неопределенно ответил Протасов. — Ты вот что, Петя, запиши-ка мой хабаровский адрес. Может, сведет еще жизнь...

— Ну что ты, в самом деле, размокропогодился! — с укоризной сказал Глазунов.

— Домой, что ли, ехать? — задумчиво сказал Протасов. — И там — один черт...

— Ты же хотел на курорт, к морю?

— Хотел...

— И вдруг перехотелось? Езжай, дурака нечего валять! Сдует с тебя морской воздух грусть, как пух с одуванчика!

— Нет, Петя, не сдует, — цепкая она, как репей! Так ты запиши все-таки мой адрес.

— Запишу. Только не здесь.

— А где же?

— В вагоне. Понял?

— Конечно, я провожу тебя завтра. Но почему именно в вагоне надо писать адрес?

— Потому, — глаза майора заиграли веселыми искорками, — что не ты меня будешь провожать, а я тебя! Довезу и вытряхну возле моря!

— А ведь это — идея! — Лицо Протасова засветилось, как озимь после дождя, залитая солнцем.

— Значит, идет?!

— Идет, Петя!

— Ну, что пойдем, нытик и пессимист?

— Пожалуй, — улыбнулся Протасов.

Они попрощались у остановки автобуса.

Монотонно постукивали колеса, отсчитывая стыки. За окном, исчерченным косым почерком дождя, — поля с почерневшими безголовыми подсолнухами, разлохмаченными стеблями кукурузы. Черные пространства зяби, безголосые прозрачные рощи, а вдоль насыпи, на столбах — обязательно вороны с начищенным до глянца оперением. Домики путевых обходчиков с просторными дворами, по-хозяйски сметанными стогами сена, важно ковыляющими гусиными стайками и озабоченно-деловитыми, нахохленными курами, ребятишками, которые на каждый проходящий поезд смотрят с одинаковым восторгом — словом, все примелькавшееся до невосприятия тем, кому часто приходится ездить в поезде осенней порой.

В купе было только два пассажира — Протасов и Глазунов. Да и в других — чувствовалось, что курортные месяцы миновали, — пассажиров было мало.

Глазунов отложил «Огонек», посмотрел на часы.

— Ого! Уже семь часов едем!

Протасов откинул с лица газету, приподнялся на локте:

— Что?

— Ничего. Убаюкало тебя? Это полезно, сонная терапия.

Протасов зевнул и сел на постели, поджав ноги.

— Перекусить надо, а? — сказал он.

— Рановато, пожалуй, — ответил Глазунов, укладывая в офицерский планшет содержимое бумажника.

Протасов сонливо и рассеянно смотрел в окно.

Уложив документы, Глазунов щелкнул кнопками и, накрутив длинный, тонкий ремень вокруг планшета, сунул его под подушку.

— Бр-р-р! Сыро, холодно, ветрено. — Протасов поежился и отодвинулся от окна. — Пойдем все-таки пообедаем? А?

— Ладно. Сейчас умоюсь, и пойдем.

Глазунов взял полотенце, мыльницу и вышел из купе.