Виктор Стрелков - «Прыжок на юг»

Официантки засмеялись. Одна подошла к ним.

— Садитесь за столик. Вам «Шампанского»?

— Вы удивительно прозорливы! — воскликнул Протасов. — Одну бутылку и два пирожных.

Выпили по стакану. Глазунов слегка наклонился над столиком и прижал руку к правому боку.

— Ты что?

— Сволочная штука. Аппендицит. Ноет и ноет. — Глазунов слегка поморщился.

— Вот тебе на! В наш просвещенный век ты не можешь избавиться от какого-то слепого отростка! — с укоризной сказал Протасов.

— Не хочу ложиться на операцию, — нахмурился Глазунов. — Нет ничего приятного.

Протасов насмешливо свистнул:

— Эге! Какая повышенная требовательность к жизни — чтоб даже болезнь и та была приятной.

— Ну, положим, это не совсем так, — Глазунов посмотрел на часы. — Однако пора ехать.

Протасов проводил Глазунова до остановки автобуса.

— Ничего, Петя, если я тебе завтра звякну?

— Вот чудак, конечно, звони. Я ведь сейчас как вольноопределяющийся.

Главный почтамт, как всегда, монотонно гудел голосами людей и перестуком штемпельных печатей.

Вебер подошел к окошечку, взял несколько телеграфных бланков, заполнил их четким упругим почерком:

Все телеграммы начинались одинаково: «Валентина выходит замуж. Ждем вас свадьбу...»

Телеграфистка улыбнулась понимающей улыбкой и втайне позавидовала незнакомой Валентине, на свадьбу которой телеграммы сзывали гостей из Москвы, Киева, Риги, Орла. После того, как Вебер вышел из почтамта, в ее кабинку вошел неприметного вида человек, Окошечко захлопнулось.

За окнами постепенно затихал, отходил к ночному покою город.

Дорохов ходил по кабинету, заложив руки за спину, шагал не спеша, видимо, обдумывая что-то.

Широкоплечий, стройный, высокий, размеренно шагал он по кабинету. И так был легок его шаг, что казалось — это не шестидесятилетний генерал, а тот, давний краском Первой Конной Алексей Дорохов, «Муромец», как звали его в то время, а потом, когда работал в ОГПУ, «перекрестили» в «Поддубного».

Посмотреть — легко, в достатке шагал человек по жизни! А на самом деле?

Детство — с кваса на воду в волжском селе Дубовка, потом с четырнадцати лет, как началась империалистическая, работал на французском заводе в Царицыне. В шестнадцать его арестовали: «мутил» рабочих на царицынских лесопилках. Как малолетнего выслали в Дубовку. Работал там на пристани — грузил баржи знаменитыми камышинскими арбузами, таскал тяжелые «пятерики» с пшеницей. Потом записался в Красную гвардию. Бился с Деникиным, Красновым, Врангелем, белополяками, Махно и более мелкой сошкой — бандитскими атаманами, что объявлялись то тут, то там и в большинстве случаев так же быстро исчезали, оставив на своем пути пожарища, трупы замученных сельчан, сирот, искалеченную, опустошенную землю.

С тех времен, к непогоде, вспоминал Алексей Васильевич и окоп возле Воропоново, в который свалился с плечом, пронизанным пулей, и холодную ноябрьскую ночь — по пояс в ледяной воде Сиваша, и бросок под Казатиным, когда косой вспышкой взметнулся над ним белопанский палаш...

А ОГПУ! Выстрелы из-за угла, бессонные ночи, распутывание вражеских хитросплетений.

Навали такое на дуб — не вынесет, сломится, а он вынес и даже не погнулся! Посмотреть — легко жил человек, и шестьдесят лет только и следа оставили, что возле рта горьковато-суровые русла проточили, да пеплом припорошило голову...

Дорохов посмотрел на часы — без пяти два. «Еще пять минут». Он потянулся, хрустнул пальцами и подошел к столу.

Рефлектор настольной лампы «журавля» был нацелен на объемистую черную папку.

Зазвонил телефон.

— Дорохов у телефона!

«Сейчас будете разговаривать. Не кладите трубку», — раздался слегка сипловатый голос.

— Хорошо.

Дорохов открыл папку. Поверх пачки бумаг разного формата, соединенной скрепками, лежала большая фотокарточка человека с аскетическим удлиненным овалом лица и холодными глазами, они смотрели куда-то в сторону.

В трубке щелкнуло.

— Здравия... — Дорохов осекся.

— Отставить! — сказал знакомый голос Сазонова. — Без официальности.

— Здравствуйте, Николай Самойлович!

— Здравствуй, Поддубный! — сказал Сазонов. — Ну, рассказывай, как живется-можется.

— Живется отлично, Николай Самойлович! Получили портрет кисти микроаппарата?

— Получил! — ответил Сазонов.

— Ну как он вам больше нравится: в профиль или фас? — Дорохов рассмеялся.